Carece de sentido

Camisa blanca de juventud

2012-01-26T18:55:00.000+01:00

En el pasado fue terrible

constatar el pasado precedente,

concebirlo tan sólo,

ponerle otra vez

sonrisa, dimensión,

casi palparlo

como a un fantasma indómito

superviviente de entretiempo

y exilios.

Llovió después bastante

y el radio de tiempo

colgado de ese eje preciso

conmemoró la pérdida, año tras año,

como la leyenda inscrita

en cada vuelta

del cinturón de fuego y tiempo

de un roble inmemorial.

Sigue lloviendo ahora

y los lodos son ya

sedimentos de historia,

arqueología de sentimiento,

una mancha morada

tan prescindible como imposible

de borrar

de la camisa blanca de la juventud.

Cielo

2012-01-25T00:19:00.000+01:00

Tú, cielo de Cohen etéreo,
dónde están tus nimbos,
a dónde vas allende en bloque,
llevando tus aguas
sin siquiera una mirada perentoria
a las brasas del fuego que abandonas.

Cielo de Waits, cielo de Miles Davis,
cuándo sonarán otra vez
tus trompetas en mi pecho,
cuándo volverás
a esta punta de mar afilada
a legitimar para siempre
las tormentas.

Cielo de Cave, cielo de George Winston,
a dónde llevas
tu solar deshabitado de cigüeñas,
la nación de solo aire,
la diáspora ovillada de tus nubes.

Dime,
dónde estarán tus nimbos,
dónde tu barriga de agua y viento,
dónde posas el abrazo de horizontes
de la tierra hecha a tu medida.

Pues eso

2012-01-20T11:14:00.003+01:00

A cambio de las letras que no regresan

se acumulan los libros,

cajas de sueños, esperanzas, cóleras

que (es muy probable)

no leeremos nunca.

Por todas partes libros en desorden,

objetos de ansiedad, mudo reproche

de no haberlos abierto.

Miedo a morirse

sin hojearlos siquiera.

Con qué cinismo,

con cuanta desvergüenza o qué locura,

después de todo esto nos ponemos

a escribir otro libro.

Los demasiados libros___José Emilio Pacheco

Soy un gato, soy todos los gatos

2012-01-17T23:19:00.001+01:00

Soy un gato.
Soy todos los gatos.
Soy la casa alta
como una torre o una espina dorsal.
Soy arriba del todo
cada piñón que engrana
el pensamiento.
Soy un gato, soy cada gato
y cada máscara negra
que sonríe espantosamente
desde la pared.
Soy el susto que sale como una bala
al abrir la puerta del baño,
soy un gato grande y blanco y sordo
atento a los terremotos y al calor.
Soy el silencio que dejaste en el salón.
Soy un gato perdido
fuera de casa.
Un gato afónico
que espera
y sólo puede pensar...

Florita Almada lee

2012-01-15T12:08:00.002+01:00

"Una vez llegó con veinte kilos. Y ella no dejó ni uno sin leer y de todos, sin excepción, extrajo alguna enseñanza. A veces leía revistas que llegaban de Ciudad de México, a veces leía libros de historia, a veces leía libros de religión, a veces leía libros leperos que la hacían enrojecer, sola, sentada a la mesa, iluminadas las páginas con un quinqué cuya luz parecía bailar o adoptar formas demoniacas, a veces leía libros técnicos sobre el cultivo de viñedos o sobre construcción de casas prefabricadas, a veces leía novelas de terror y de aparecidos, cualquier tipo de lectura que la divina providencia pusiera al alcance de su mano, y de todos ellos aprendió algo, a veces muy poco, pero algo quedaba, como una pepita de oro en una montaña de basura, o para afinar la metáfora, decía Florita, como una muñeca perdida y reencontrada en una montaña de basura desconocida"

Fragmento de 2666, de Roberto Bolaño, p.539

Silencio

2012-01-02T18:25:00.003+01:00

Así, desgajado de tantos años pasados,
ahora soy un poco de nada perdido
en la habitación.
Me confundo si pienso en otros yo instalados
en otros momentos, en otros yo metidos
en otro pellejo, intentando comprender
lo que se ha llevado la trampa perversa
del silencio.

Esperar de venas de corazón abiertas
eso
que ha existido apenas
como un movimiento minúsculo
de hojas en la noche,
como el mito enterrado en lo más profundo,
el mito que jamás
verán vuestros ojos.

Esperar,
porque aún es temprano
para irse a soñar
y la tarde exige más y más silencio
que engendra nuevas soledades
y de nuevo silencio.

Y más silencio...

La poesía no engorda

2011-12-19T19:23:00.001+01:00

Qué vago y qué trampa
es un poema,
qué caprichoso, qué falso,
qué fácil, qué absurdo,
qué efímero, qué complicado...

Esta anarquía comunista
(tan distópica)
no sabe
disimular su última capa de mentira,
la punta visible de sus axiomas primigenios:
la poesía
es la mitad de un par de alas
para volar sin rumbo,
un revolver perentorio
tanteando el paladar.

La poesía no engorda,
engordas
tú.

La fiesta (Laura Wittner)

2011-12-14T09:51:00.000+01:00

La fiesta

Levantaron la compuerta del baúl
y salimos arando hacia el fondo del cielo.
Carreras, equilibrios y verticales-puente
en ámbitos que se levantaban y caían
a nuestro paso, según nuestra voluntad:
galerías con arcos y columnas,
infinitos gimnasios con pisos de madera,
tinglados ásperos con reverberaciones,
y así...

Figuras finas y flexibles, fuimos, en esa tela inmensa
donde el mayor esfuerzo del pintor había estado en la luz:
llegar al tipo exacto de luz con el óleo
y de paso atrapar la blandura del aire;
el punto exacto, en óleo, de esa consistencia.

A los grandes los volvimos a ver
dos o tres veces a lo largo del día.
Por el momento no eran más que una idea
o varios pares de sombras demarcantes:
esto es centro, esto es suburbio y lo del medio es no-terreno,
sin saber que tragábamos aire casi ilegalmente
de y en cada una de esas franjas
siempre a punto de pasar a ser otros.

Todo cambió cuando corrieron el toldo con la noche.

Sin la velocidad de los espacios abiertos
nos subsumimos en zonas apretadas,
pozos a compartir con las luciérnagas.

Tanta luciérnaga en los ojos,
tanta humedad y reflejos estelares–
como el confeti o el rocío de sal,
o ese humo abrillantado de las grandes explosiones–
funden los cinco sentidos en un sexto.
Pispeamos desde ahí a nuestros padres en sombras:
y resultó que se habían puesto a administrar
una fluida intimidad en la que cada recoveco
servía de altarcito para un símbolo.

Tierna es la noche, parece, nos dijimos.
O qué nos podemos haber dicho.

Salvo que sí, hay una subcorriente
nocturna, como en cualquier día de playa
bajo la sólida costa, por las venas iodadas
transcurre lo decapitado en general.

Laura Wittner (Buenos Aires, 1967), Balbuceos en una misma dirección, Gog y Magog, Buenos Aires, 2011

Leído en Otra iglesia es imposible

La autopista del Norte

2011-12-06T00:12:00.001+01:00

Fuimos un renault en un atasco.
Esta vez sin sur ni promesas ni ciudades.
Apenas autopista y lluvia. Noche. Solo tú, también, a veces,
alumbrando los papeles
como un astronauta erudito.
El piloto miope que trajina en las palancas
dibuja en su mente
las esquinas de otro habitat,
otra saturación, otras luces, otras páginas.
En ciclos y muy rápido: la tregua sorda
de un parabrisas censor
que borra todas las gotas
y todos los sueños sobre el cristal
con un par de lenguetazos letales.
Los posibles cuerpos abandonados
en el arcén hacen biodegradable este paseo.
También se han perdido decenas de poemas
a los que les ha sobrado un verdugo
y les ha faltadoel tiempo adecuadopara
echar unas raíces
y germinar como dios manda.

Porque sueño

2011-11-26T02:37:00.001+01:00

Fuente foto

No heredé tronos ni álgebra.
No usurpé, no maté, no
quise un cuerpo hecho de gloria
hecha de exceso hecho de sobras.
Sí busqué nubes en suelos abiertos,
honor en trazos en los libros,
memoria en las callejuelas,
deambuleo por la vida de mis ropas.
Al final hay un río que empieza
y desbarranca los temores bajo el sol,
pervive la alegría en los reversos
y la monotonía huye de una nada
que patina sacrificando tantos besos,
tantas estrellas adictas a lo oscuro.
Porque sueño, yo no lo estoy...
Porque sueño.
Porque los instantes
siempre son sufijos
y la vida es una vanguardia

de punta redonda
y el verso un silencio
disfrazado de sonido,
un recuerdo ya,
un adiós que saluda,

un dios en coma

sin voz ni potestad

para sancionar

la cobardía.

Habitas

2011-11-16T01:58:00.001+01:00

Por la costura de una luz
también transitas tú,
férrea, que te afincas en mí,
y te agarras a las metáforas
con los dientes.
Habitas en más de un poema
con los versos mojando tus tobillos.
Roncas en las tempestades sine loco
y ríes en la tierra negra,
en un mar que saluda
negando a Europa y a casi todo.
Ubicua y otra
te haces paciente y fértil
en estas galeradas,
prosperas en la transversal
de literaturas y espejismos.
Sobrevives y das vida.
Eres esa suerte
que reactiva
el resto de los misterios.

Balance de Manes

2011-11-15T00:18:00.001+01:00

a)

Hurtadora de metáforas,
asedia tópicos o subterfugios,
aspira a criptas inaccesibles
y vacuas,
de imposturas y presupuestos,
de cálculo, somera, frívola,
llena de nadas
y de palabras violadas,
de falsos dioses repleta,
envenenada de mitos espurios
y de fuegos de artificio.

b)

Poesía que sorprende
porque brota,
poesía que llega
porque crece y se estira
con autonomía.
Poesía conectada
al poema y no al poeta,
poesía de la honestidad
de la verdad
de la tierra
de las vísceras
del dolor
y el amor
y la distopía.
Pensada para ser pensada,
robada para darse,
plataforma,
instrumento,
arma,
antorcha.

La lucha por la memoria

2011-11-10T22:45:00.001+01:00

A nuestra patria atávica

pertenezco, y a ella le debo

un fortín, un arco y muchas flechas.

Uso puños, versos y costuras.

Sé ser bufón además de guerrero,

y ser todos además de yo.

Contra mí también peleo

y contra los que amo

y contra los que apenas cruzan

la pasarela al horror ni

a lo excelso.

Ahora es ya y no hay dolor
ni balas sin memoria

que hagan impermeable

esta trinchera.

Un final

2011-11-09T00:26:00.000+01:00

Desde un pedestal
me asomé por casualidad
a un olvido de papel.
Como Bretodeau
más y más pequeño me hice,
y me acarició un final,
y lloré...

Y entre tanto, la lucha

2011-11-02T11:30:00.000+01:00

A veces es preciso huir
a un libro, una imagen, otro lugar...
Desde el baño,por la ventana,
veo un día nuboso y gris,
y que hay viento
dirigiendo el aire a su antojo.
Me fijo atentamente en las nubes
durante un momento,
examino el desplazamiento,
la velocidad, el color, la forma,
cómo se combinan desde arriba
con los árboles, con los cables y con los campos,
cómo el aire activa el improvisado juego
de una cometa esférica
hecha para no poder abarcarla,
ni dominarla.

Al fin, pienso, un signo de otros tiempos,
en pleno examen a través de la ventana.
Si hemos de volver a lo primordial
me quedo con esto
y con otros poemas que fijan,
sin que yo logre comprender por qué,
la alegría en sus versos.
Lo demás vendrá, seguro,
como un cielo que se ha visto
despejado pacientemente.

Y entre tanto, la lucha.
La lucha.

La poesía sin ti

2011-10-26T20:03:00.002+02:00

Como una húmeda mecha
en los incendios de esta rutina.
Como la génesis de un dolor,
un rayo sin precisar, 
un círculo con fuga.
La poesía sin ti
-dicotómica a medias,
orgánica, fuerte, viva-
transpira y huele
y reluce y sangra.
Con ella
las raíces atrapan tus tobillos,
y suben hacia ti los versos,
chupando luz y tierra,
luchando por aproximarse
desnudos hacia ti desnuda, 
erradicando con silencios
el mínimo rastro de mi memoria
sobre tu anatomía.

A P, por si las dudas

Arte

2011-10-22T00:50:00.003+02:00

El poeta escribe porque no sabe vivir

Moss

2011-10-19T13:27:00.000+02:00

fuente: http://masterpeter.files.wordpress.com/2009/09/dmdnocountrycd1_0008.jpg

Ella le miró. No estoy segura de qué sentido tiene eso, dijo.

El sentido de que nada tiene sentido.

No, lo que has dicho antes. Eso de saber quién eres.

Él la miró. Al cabo de un rato dijo: No se trata de saber dónde estás. Se trata de pensar que llegaste allí sin llevar nada contigo. Tus ideas sobre empezar de nuevo. O las de otro. No se empieza de nuevo. Ése es el quid. Cada paso que das es para siempre. No puedes eliminarlo. ¿Entiendes lo que te digo?

Creo que sí.

Ya sé que no pero deja que lo intente una vez más. Tú piensas que cuando te despiertas por la mañana el ayer no cuenta. Pero es todo lo que cuenta realmente. ¿Qué más hay? Tu vida se compone de los días de que está comuesta. Nada más. Pensarías que puedes huir y cambiarte de nombre y que sé yo qué más. Empezar de cero. Y luego te despieras y miras el techo y ¿sabes quien es la que está en la cama?

Ella asintió con la cabeza.

¿Entiendes lo que te estoy diciendo?

Eso lo entiendo. He pasado por ahí.

Sí. Ya lo sé.

Entonces ¿lamentas haberte convertido en forajido?

Lamento no haber empezado antes. ¿Estás lista?

Diálogo de No es país para viejos____Cormac McCarthy

Destrucción creadora

2011-10-10T09:14:00.003+02:00

A las siete se apresura el mundo

en la pared del ático y

en ese instante recuerdo tu voz

sonando hueca afuera,

retumbando en las paredes de mi

corazón

Nos ha unido el sinsabor de una pérdida

que resultó ser la recuperación

de tantos sentimientos sepultados

Quizá así son las grandes historias

de la vida: la destrucción que,

al terminar, construye

la más sólida de las creaciones.

El emisario de tu reverso

2011-09-26T23:01:00.000+02:00

En algún eje del tiempo
coincidió tu ausencia con la playa vacía.
Hubo una resta entonces
y del choque salió
tan solo un yo victorioso,
celebrando la soledad
pero también sufriendo
condicionales interrumpidas,
la amputación del agua
sin tu cuerpo.
Después volviste
y volvió la pleamar a las tardes
atizadas por el viento,
y vivimos.
Ahora llega el otoño, aturdido y seco,
como un emisario de tu reverso,
como si, con retraso,
llovieran postales sobre las ciudades
y los niños fueran estatuas
incapaces de recordar
las sílabas de tu nombre.

Musa

2011-09-24T19:10:00.001+02:00

Caminas por la habitación
y te sigo con la antena
de mi mirada y pienso
que con tu cuerpo delimitas el mundo
de un modo absolutamente bello
y que el aire debe poder recordar
las ecuaciones de tu olor
y tus trazos al dibujar
un diagrama de amor en el vacío
y que mi insoportable levedad
a veces se hace sólida
cuando respiras a mi lado
y nace la vida, también,
como una explosión
al otro lado de tus pupilas.

Entras y sales bombeando

mi poesía,

juegas a ser la musa de la habitación,

de este poema abandonado.

Espuma

2011-09-19T22:47:00.003+02:00

Casi sin buscar
coronamos juntos
un vuelo de espuma
que era más.
Un lazo una esperanza un camino

Hogar

2011-08-10T22:45:00.003+02:00

Han pasado los años
y la casa se ha vestido
de pena y alegría,
alternativamente,
cuando ha tocado.
El olor de los muebles
apenas ha cambiado
pero las almas, los niños,
las voces y las visitas
se han sucedido
modificando el hogar
bajo la sospecha
de un destino prescrito
desde el principio.
En las superficies reflectantes,
ventanas, espejos, cristales,
vitrinas, azulejos y televisores,
hay ahora otras figuras
que fijan extrañeza
en sus propias sombras.
En un ciclo han vuelto,
sin embargo, los gritos,
de todo tipo y tono.
Los silencios también
se atascan en el pasillo
y en los baños
sobre todo en las tardes de verano,
cada vez más cortas.
La higuera magnifica la casa.
La parra, próspera
y colmada de uvas
en la visera del tejado
sugiere un progreso
cuestionable.
Se sufre
concibiendo el tiempo
como una rémora
atada al interior
de un mismo.
De todos modos
tengo ventiocho años,
he vuelto a escribir
y eso me hace feliz
entre tanta miseria
metafísica.

Agosto

2011-08-09T16:10:00.001+02:00

Agosto es un hervidero
en las provincias
Los días de mercado
las carnicerías están colapsadas
Los coches remarcan
las serpientes
de las carreteras en hilera
y en los arcenes hay
ejércitos de peregrinos torpes
cosiendo eses en bicicleta
sobre el trémulo
y los cambios de rasante.
A mediodía
el viento sacude los maizales
y los cables de la luz
se burlan de la acera
sobre los columpios.
Los niños juegan
a mentir como adultos
dentro de las casas,
castigados de aburrimiento,
como si se hubieran cansado
de reivindicar un tiempo
que no les tocó vivir.
Abajo, al final,
el mar se presenta como un refresco
o un beso de hielo,
una promesa celeste
que se mira en otras promesas,
blancas y grises, de espuma.
Aquí, al principio,
sonrío al imaginar
lo invariable de las rocas
en la playa,
las venas cavernosas del suelo
desgastándose imperceptiblemente
en el agua salada.

Tres céntimos de euro

2011-08-03T11:25:00.003+02:00

...esta mañanita te has vestido
de felicidad...

Como el viento___Depedro

A este poema le falta
un prólogo de inercia,
varios estímulos, unas cuantas mañanas
más
de lluvia
y olor a muebles viejos.
Detrás faltan también risas y lágrimas,
libros, cuevas de espejos de piedra
en las calas de agua salada
allá a un kilómetro, en el mar.
Todo el abanico de factores ausentes
vale por tres besos certificados
-tres sirenas de plata sevillana-
en el exacto momento del descenso,
una canícula muy bella
y la desesperación por (no) sentirse
embriagado de una puta vez.
Esta moneda está oxidada
por el salitre de los días y la cobardía.
Pero pronto la podremos brillar
como se brillan las pequeñas manzanas rojas
al frotarlas contra la camiseta
en el jardín,
como la luz del sol alto golpeando
su risa contra el verso de las hojas,
como sentirse joven
en una casa semidestruída
pero desesperada por vivir
y despertarse sumida en sus ruinas
cada mañana

Pof

2011-07-19T11:44:00.003+02:00

-Qué te ha parecido - preguntó.
-¿La obra?
Asintió mientras masticaba. Yo me encogí de hombros.
-Bien -dije-. Bastante bien.
Rodney reclamó una explicación con la mirada.
-Bueno -reconocí-. La verdad es que no estoy muy seguro de haberlo entendido todo.
-En cambio yo estoy seguro de no haber entendido nada -dijo Rodney después de emitir un gruñido y de vaciarse la boca con un trago de cocacola-. Pero me temo que la culpa de eso no es de Wong, sino de Pinter. Ya no me acuerdo dónde leí cómo descubrió su método de escritura. Estaba el tipo con su mujer y le dijo: Cariño, tengo escritas varias escenas bastante buenas, pero no tienen ninguna relación entre sí. ¿Qué hago?. Y la mujer le contestó: No te preocupes: tú pégalas todas, que ya se encargarán los críticos de decir lo que significan. La cosa funcionó: la prueba es que no hay ni una sola línea de Pinter que los críticos no entiendan perfectamente.

Fragmento de La velocidad de la luz, de Javier Cercas

Tinieblas

2011-07-17T23:45:00.007+02:00

Déjate de tinieblas, ven, despeja
el cielo que transportas en las manos

Julio Rodríguez (Contraveneno)

Como un mago o un cocinero
transformo la realidad
aunque la mayoría de las veces
la operación sea más una guerrilla
de traumas y moratones
que un festín de beneficios
a detectar en las sonrisas

Soy egocéntrico por imperativo,
consciente por voluntad,
técnico de mantenimiento
de este cuerpo y de las almas
que lo rodean.
Mis armas se configuran así.

Cuando se apagan las luces
mi fuerza se alimenta de la oscuridad
o de algún piloto despistado
- faro estático de nuestras noches -

Cada uno es como es y
así soy yo.
Pero tú déjate de tinieblas:
reparte por ahí el cielo que transportas
en tus manos.
Deja ya de una vez que la luz
que lo habita todo
se distribuya por el laberinto
de tus sueños

Borrar

2011-07-05T11:15:00.001+02:00

a la literatura nada la ha hecho más fecunda que la actividad de borrar

Enrique Vila-Matas___El factor Marsé

Quién

2011-05-07T00:13:00.002+02:00

"Si el sueño fuera ( como dicen ) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?
¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora
de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra
y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?"

El sueño___Jorge Luis Borges

Lo mejor y lo peor

2011-05-04T01:29:00.001+02:00

Lo peor es vivir en vilo,
aplazar los premios
Querer y no poder
dominar el claroscuro
de deseos y distancias
El inconveniente fatal es
no tener tu pelo
de inmediato
No soñar alentado
por el suspiro leve
que se te escapa
al acostarte

Lo mejor es
el excedente de esperanza
llena de armas
La ilusión creciente
iluminada por el alba
y los crepúsculos
El camino que converge
El futuro que llega
La evidencia

Sí

2011-05-03T23:06:00.001+02:00

la

poesía

subyace

Por el medio y a romper

2011-03-28T19:55:00.000+02:00

En esta madrugada marziana
me asaltan otros marzos,
sobre todo en el techo,
en el pecho,
y en todos los músculos
del insomnio
Por el canto de estos versos
pasan de puntillas
recuerdos sofocados
de otras épocas
El conjunto de lo que fui
parece indefinirme ahora
en plena cresta de la ola
mientras que en cierta ocasión
fui uno de mis futuros.
Y es que a veces tienes que ser tú
quien se arriesgue a tirar
el penalti que te va
a hacer ganar
A veces es preciso que seas tú
el pre-héroe o el héroe nefasto
que se juega la ruina en cada riesgo
En eso consiste la redención,
la supervivencia emocional
llena de agujeros

Ida y vuelta

2011-03-23T00:38:00.002+01:00

¿Recuerdas las reservas de luna,
las noches blancas
rotuladas en los labios?
¿Recuerdas el cielo-planetario
y las piedras como caparazones brillantes
o telescopios azules alzados
a la orilla de los ríos?

Las imágenes son verdad,
tanto como este poema arrancado
al tiempo.
La subversión es
pensar en ti
convergiendo en todo,
luchar encarnizadamente
por meternos en el poema,
y, entre los tres,
-poema, tú y yo-
crear un refugio hermético,
un artefacto,
el pasadizo
que nos lleva y nos trae
de este mundo a otros
y al revés

Amnistía

2011-03-11T21:47:00.001+01:00

Ahora parece que llega una ola de letras,
un desbostezo,
algunas lágrimas de insensata felicidad
y esos rayos de sol que a veces
irrumpen como fantasmas en las fotografías
dibujando aros de faros, esferas,
terciopelo de luz en tu cara
y en las nubes
Rezo a la madrugada
porque esta escuela
se quede entre nosotros,
para que sea un hecho el exilio
de la dictadura de mi cansancio
y que las flores se rían contigo cada mañana
y que el mundo sea un lugar liviano,
el espejo de tus ojos,
y esa sonrisa que es
una amnistía de la atrocidad
y el desamparo

Dedicado a l@s que dibujan mañanas en los espejos

If you feel stuck in the sand and need some help to push your boat

2011-03-11T01:45:00.004+01:00

"if you ever feel lonely or just wanna chat for a while if you ever feel happy and wanna share a smile you know where i live and you know you can come and even if i'm not home you know how to reach me if you wake up in the night and you're freezing cold if you can get no sleep 'cause you feel you're getting old well, you know where i live and you know you can come and when i'm not home you still know how to find me if you ever feel mad and you want a quiet scape-goat if you feel stuck in the sand and need some help to push your boat well, you know where i live and you know that i'm strong and if i'm not home you know how to get to me well, you know where i live and you know that i'm strong and if i'm not home you know how to get to me"

If I not home___Bardamu

Juntos

2011-02-06T14:29:00.002+01:00

De repente quiero una Lisboa
también de sol,
o un campo interminable
como un desierto verde.
Quiero una ribera, un Tajo,
un vaso de agua
dentro de una tormenta.
Quiero todo eso y más,
recuerdos disfrazados de prospección
o fantasía o imaginación:
tabula rasa
Me calmo, me asiento de nuevo,
pacientemente en el presente,
en esta roca fría, en este Pessoa,
en el domingo ascético
o aspirante a ello, que
a fin de cuentas, me quiere tanto
como yo a él,
porque estamos llamados a sobrevivir
juntos

Frente al espejo

2011-02-02T00:29:00.002+01:00

Antes estaba frente al espejo
lavándome los dientes
y pensando en la muerte
Fue sin duda el momento
más intenso del día,
el mejor:
yo, solo,
enfrentándome con serenidad
al abismo que media
entre el azogue,
mis pupilas
y la eternidad

De Pe a Pa

2011-01-29T21:16:00.003+01:00

Vive, dices, el presente,
vive sólo el presente.

Pero yo no quiero el presente, sino la realidad;
quiero las cosas que existen, no el tiempo que las mide.

¿Que es el presente?
Es algo relativo al pasado y al futuro.
Es una cosa que existe en virtud de que otras cosas existan.
Yo sólo quiero la realidad, las cosas sin presente.

No quiero incluir el tiempo en mi haber.
No quiero pensar las cosas como presente, sino como cosas.
No quiero separarlas de sí mismas, tratándolas como presente.

Y ni siquiera como reales debiera tratarlas.
Y no debiera tratarlas como nada.

Yo debería verlas, verlas sólo;
verlas hasta no poder pensar ya en ellas,
verlas sin tiempo y sin espacio,
ver pudiendo excusarlo todo excepto lo que puede verse.
Es esta la ciencia del ver, que no es ninguna

Fernando Pessoa

Cumpleaños feliz

2011-01-23T02:51:00.003+01:00

Cuando nacías
ya llevaba años
de espera inocente,
de dientes de leche,
de rumor de nordés
sobre el mar
enrroscándose
en las meriendas
y en los campos.
Cuando llegaste ya jugaba
a salvar a quien tú serías
con pistolas
de fogueo
de madera,
a preparar un mundo hipotecado
para tu cuerpo,
tu sonrisa,
la presencia insustituible,
que se hizo primero leyenda,
y después realidad,
y ahora esto:
ilusión
éxtasis
belleza imbricada en la belleza del mundo,
caligrafía en las nubes,
tesoros, ritos,
promesas,
más que promesas,
dulzura hecha
de sentimientos híbridos
que precede
al momento majestuoso
de echarse a soñar

Coordenadas

2011-01-20T00:37:00.001+01:00

Es noche de mímesis de dolor,
de juntar sentimientos en
lugares simbólicos
Hay una especie
de herida multicolor
pegada a esa literatura
que teje la noche
con los restos
del día deshilachado
Hay un lugar común
pero único,
un fluir de empatía,
una desesperación diluida
en las almohadas
y en el sueño que ya abre sus puertas
Este páramo es nostalgia
Esta nostalgia es descuido
Este descuido es inofensivo
Y las coordenadas
de esta dicotomía
están hechas de sentimientos,
como un beso axial
en la cúspide del tiempo,
en el centro mágico-mítico
de nuestra distancia

Elegir

2011-01-18T00:41:00.002+01:00

La libertad no es nada más que una elección que se crea sus propias posibilidades

El ser y la nada___Jean Paul Sartre

Salvados

2011-01-16T02:32:00.007+01:00

¿Puede ser frío el amor?
¿Puede sostenerse en el mundo sin poesía,
sin ser mal tratado,
sin apenas un pasado
donde cerciorarse a sí mismo?
A esta hoja en negro
le faltaban las estrellas
dibujando con luz el bisel de los versos,
precisaba ser paciencia,
busto de arcilla, corazón, calor.
A este tapiz lúgubre
le sobraba el artificio gélido,
el frío insultante
pegado a las paredes y a la oscuridad.
El silencio ahonda silencio.
Duermes ahora.
Tu respiración es poesía.
Estamos salvados.

Querido diario: manda poesía

2010-12-27T22:19:00.007+01:00

Your protector___Fleet Foxes

Querido diario:
el viento ha cambiado
y ahora se manifiesta
merecedor de un invierno
donde pueda caber un verano
Además creo que la poesía está de vuelta
o eso parece cuando va y viene
en medio de inspiraciones repentinas,
entre las comidas y el sexo,
y por la noche en mitad de un dolor de muelas
o en los amaneceres bastos donde ya no cabe
un solo salmón más entre las nubes

Los sueños parecen estar ahora
hechos de un pasta extraña,
como si el viento nuevo
también les afectase
entrando como un torrente
por las rendijas de la persiana.

Querido diario, manda más poesía
Aunque esté pegada antihigiénicamente
en la humedad de las paredes
o en el suelo.
I está aprendiendo a leer,
ella sí devora todo
-y no los listillos que dicen leerse
hasta las cajas de cereales-

SAAAN YOO

AAA VIII SOOO LEE GAL!

DIII CIEMMM BREEE

Media sílaba de esas
es más navidad
que todas las paparruchas
-el turrón las bolas purpurinas del árbol o el río de plata de los nacimientos-
Manda poesía, será terriblemente bello
escuchar de su pequeña boca
un haiku de Benedetti
o la excentricidad de algún cronopio
liándola pardísima en un relato cortazariano

Querido diario, el viento ha cambiado
pero probablemente mañana llueva
No importa, siempre nos quedará
la estufa, el paraguas o la poesía,
I cantando a la inocencia
sílabas de un mundo mejor

Frío

2010-12-27T00:10:00.005+01:00

El frío se apretuja en la vegetación filamentosa de la charca. Caminamos sobre la tierra y alrededor -la vegetación, las piedrecillas, el mar y hasta el mismo cielo- todo parece el conjunto a representarse en una postal glaciar. La charca quisiera ser líquido pero en verdad es un mármol de hielo incrustado en la cuneta, un estructura de recepción de lluvias, de savia verde que lo inunda todo y que a nuestros ojos es simplemente un gris que duele implacable en la mirada. Si es que hay vida, su calor es tan tenue que no despierta otro sentimiento que no sea el de la asepsia. Si algo transmite es la desolación de un desierto de granizo, la levedad eterna del frío que blanquea el aliento y el cielo, el susto en la respiración, la inmovilidad que se dibuja en las hierbas atrapadas en un ámbar helado.

Rumor

2010-12-15T01:38:00.002+01:00

Hay recuerdos
grises y cálidos,
abstracciones
sin coordenadas
ni cuenta atrás
Y la imaginación
-como si los sueños estuvieran hechos de acero-
siempre será
una brújula destartalada
pero también un refugio
para huir del mundo
y desde allí
escuchar el ruido amortiguado,
como un rumor mitológico
y ancestral

Perspectiva estacional

2010-12-01T16:27:00.000+01:00

Las reblandecidas hojas marrones
pegadas con tristeza y vergüenza
a la suciedad de las calles
no muestran apenas
un otoño donde quepa
la magia de una ciudad,
la decadencia del paseo de los cipreses,
la postal de torres y nieve
que se asoma a la gran Granada desconocida,
este sinsabor que falsifica
la vida subterránea y real.
Desespera el tedio
y la convención porque
detrás hay un hormiguero lleno de vida
belleza adherida,
belleza que quiere ser buscada
exhaustivamente tras cada baldosa trampa
que flota sobre el producto de las lluvias

Huir jamás

2010-11-28T01:33:00.003+01:00

Despreciar el presente
es renunciar a un reino,
escupir en la alfombra voladora
con la que sobrevolamos
el abismo

La recompensa

2010-11-23T21:29:00.001+01:00

Puede que, alguna vez, mientras fuimos continentes en calma, nos haya asaltado de repente la intuición de un futuro ennegrecido. Si efectivamente pasó fue tan efímero como la captura de los vientos dentro de la tempestad y ser conscientes del fugaz desfilar del tiempo tampoco nos asegura ninguna felicidad en beneficio. Ahora sí, cuando estamos precisamente en ese reverso tenemos ciertas facultades. Se visten de creatividad o tesón, de filosofía directamente extraída de nuestros pequeños infiernos diarios. Puede que haya otros métodos, qué fue de la perspectiva, dónde está la conciencia cómica que nos hace un poco más libres cuando nos subyuga el miedo. Es importante saber que cuando estamos mal nuestro existencialismo es la inercia al final de bajada, la recompensa.

Antiadivinanza

2010-11-13T13:34:00.003+01:00

Yo no escribo adivinanzas
Ya hay suficientes enigmas
en el mundo
como para esconder
el amor detrás de una cortina de mentiras

Fuegos fatuos

2010-11-10T00:47:00.007+01:00

LN Granada___Supersubmarina

Por el día
voy recogiendo,
como un coleccionista,
los asombros que disemina tu recuerdo
Al llegar la noche
los guardo uno a uno
desordenándolos a propósito
entre las sábanas,
y más tarde,
cuando no hay mucho más
que espejos en la madrugada,
me despiertan unas cosquillas insoportables,
son los asombros encendiéndose
como cerillas diminutas,
traviesos fuegos fatuos
portando el mensaje maravilloso
de tu sonrisa

Poesía

2010-11-08T00:42:00.002+01:00

La violencia es como la poesía, no se corrige
No puedes cambiar el viaje de una navaja
ni la imagen del atardecer imperfecto para siempre

Entre estos árboles que he inventado
y que no son árboles
estoy yo

Roberto Bolaño
La universidad desconocida

Poema de la página 88

De lo cómico (Sólo hay ofensa si se ignora que la dignidad es una ficción)

2010-11-02T23:42:00.004+01:00

"El mundo es una ilusión, un escenario en el que todos tenemos frases que decir y un papel que representar. Cierta clase de actores, al reconocer que están en una obra, seguirán actuando a pesar de todo; otra clase de actores, escandalizados de descubrir que están participando en una mascarada, tratarán de irse del escenario y de la obra. Los segundos se equivocan. Se equivocan porque fuera del teatro no hay nada, ninguna vida alternativa a la que uno pueda incorporarse. El espectáculo, al igual que el teatro kafkiano de Oklahoma, es, por así decirlo, el único que hay en la cartelera. Y lo único que uno puede hacer es seguir representando su papel, aunque tal vez con una nueva conciencia, con una conciencia cómica"

Fragmento de Dietario voluble
Enrique Vila-Matas

Incendio poético

2010-10-27T20:38:00.002+02:00

Antes de salir
a extraviarme y a
pensar distraídamente
en ti
voy a procurar
que el desarrollo
de una chispa
culmine en un
incendio poético,
que seas impulso
y que seas también
la cuerda elástica
vertebrando de nuevo
toda mi anatomía

Es interesante ser
tu artesano o
el elaborador de tu yo
aquí en el reverso
Mientras tanto (allí),
tu tarea es poner paz
en el mundo:
tu respiración es
el ritmo salvaje
que nos da continuidad
y vida
en esta parte
de la realidad
tan iluminada

Homeopatía

2010-10-24T15:54:00.006+02:00

Este desasosiego frío significa
un querer más
lanzado de repente al aire,
como una catarsis de deseo insatisfecho,
como una sonda destinada al vacío
Leo y veo y pienso y escribo
para calmar la sed furiosa
Pero siempre se acaban
estos pequeños combates
contra mí mismo,
y uno termina por querer más
absurdamente perdido en la espiral
(otra más)
Parece que no tengo
mucha fuerza de voluntad
para cumplir con el reto
de ralentizar este amor
La Gran Máquina
tendrá que lentificar su asalto,
conformarse con pequeños poemas
administrados como dosis,
homeopatía de andar por casa
para poder echarte de menos
anestesiadamente
tangencialmente
pacíficamente
poéticamente

Más fuerte y más útil y hermoso

2010-10-21T16:30:00.003+02:00

"
Andas cien pasos
Ya ves
cómo le tiemblan los extremos de la boca
porque te ama y porque tiene miedo

Y ahora ya la has rodeado con tus brazos
y tocas la dura suavidad de los hombros
y trozos, frescos unos y abrasadores otros, de su cuerpo.

Y de pronto te das cuenta de que huele mucho
a ella misma y a mujer y a algo
desconocido aún, y lo respiras.

Entonces los dos os sentáis en la tierra
y pones la cabeza sobre su pecho
y la oyes vivir

Te sentirás seguro en el mundo.
Habrás notado que no hay soledad pero que hay
algo más fuerte y más útil y hermoso

Conocerás el destino
y crecerá tu paz al acercarse la noche
y al ir sabiendo que la vida es
una inmensa, profunda compañía
"

Fragmento de Verdad
Antonio Gamoneda___Edad

Guarda ríos

2010-10-17T00:41:00.004+02:00

Allá los árboles y aquí mismo el agua y la hojarasca se encargan de manifestar un otoño negligente que por fin se asoma casi en los idus de octubre. Una marcha fúnebre de hojas secas baja con la corriente como si la materia inerte también necesitase del mar para dignificar su final. Yo me dedico a ser testigo silencioso de estos acontecimientos. Vigilo las lanchas que ahora se bambolean con el estremecimiento del viento. Registro la subida y la bajada de la marea. Hago un escrutino periódico del cielo. En cierta manera soy el guarda ríos de este estuario calmado y frío. Pronto habrá menos luz y ya no estaré aquí para salvaguardar la tarde.
Ya está desapacible: voy a abandonar el río a su suerte. Sigo mi camino hacia al mar

Elegir bien

2010-10-14T23:57:00.003+02:00

"[...]Ahora pienso en ti frente al resto de la gente. ¿Qué razón fundamental tienes para estar divorciado de tu mujer o de tus amigos o de tus hijos o del Papa? ¿Qué razón puede haber sino ese encastillamiento obstinado, esa celosa resistencia a las ofensivas del mundo? Al mundo no hay que resistirle, lo que hay que hacer es elegir bien el mundo que uno prefiere y al cual hay que darse; y a ése, ah, a ése hay que darse a fondo, como cuando se nada, o se duerme o se quiere [...]"

Julio Cortazar. De Cartas a los Jonquières

(artículo en Babelia aquí y fragmento del libro aquí)

Abrazo en prosa para Pardiez (http://markingwords.blogspot.com/)

2010-10-12T22:42:00.005+02:00

¿Sabes? esto te hubiera gustado. La atmósfera es fría y limpia, como la de esos inviernos de inocencia adolescente (por llamarlos de alguna manera) que tanto te gustan. Al cielo metálico se le aplica el soniquete de un riachuelo fluyendo con descaro sobre el camino de tierra. Las olas son alientos sucesivos y el mar, si me permites seguir con el juego de metáforas, un animal loco por respirar cada bocanada de arena y agua. Hay una luna alta, con forma de arco robusto apuntando al horizonte. Me queda la luz justa para escribirte las últimas palabras y desear que te encuentres bien allá donde estés.

Un saludo de calor desde la playa ya oscura, el paraíso verde y frío de donde procedes.

Tin

Allí (haiku de otoño)

2010-10-06T16:29:00.009+02:00

Vamos a donde

la arena y las promesas

saben ser verdad

Los ángeles de mi imperio

2010-10-05T18:32:00.002+02:00

Como siempre
fui feliz
sin saberlo
en una ciudad
de cuatro letras

Fui rescatado
de la trampa-tentáculo
del tiempo
y allí encontré, dislocada,
la grava de otros caminos lejanos
(allí también fui joven)

Las cigüeñas
bruñían con elegancia
un cielo tapizado
de salmones

Ahora que ha pasado
el tiempo y algunos dondes
ya no me salvan los lugares
sino las personas

Vivo para ser rescatado
justo donde las oportunidades
dejan de serlo

Vivo en ciudades
donde se sigue escribiendo
la historia de un mundo roto
e imparable

Camino entre poemas y grava

Amo a los ángeles protectores de mi imperio

El desorden en la continuidad

2010-09-29T12:27:00.001+02:00

"Adoro la continuidad, pero ella no me quiere a mí. Debo acabar y, por tanto, trazar el sentido que le doy a mi mundo, o al mundo de este artículo, y digo, así a bote pronto, que lo mejor será abrir los ojos y contemplar el desorden. Tac-tic. No se trata de un desorden que quepa comprender. Propongo que lo dejemos entrar porque es la verdad. Propongo un ventanal abierto. Que entre el desorden en la continuidad"

Un ventanal abierto___Enrique Vila-Matas

Consecuencias

2010-09-25T13:45:00.003+02:00

[...]Pero también es cierto, si eso le sirve de consuelo, que si antes de cada acción pudiésemos preveer todas sus consecuencias, nos pusiésemos a pensar en ellas seriamente, primero en las consecuencias inmediatas, despues, las probables, más tarde las posibles, luego las imaginables, no llegaríamos siquiera a movernos de donde el primer pensamiento nos hubiera hecho detenernos. Los buenos y los malos resultados de nuestros dichos y obras se van distribuyendo, se supone de forma bastante equilibrada y uniforme, por todos los días del futuro, incluyendo aquellos, infinitos, en los que no estaremos aquí para poder comprobarlo, para congratularnos o para pedir perdón, hay quien dice que eso es la inmortalidad de la que tanto se habla.

Fragmento de Ensayo sobre la ceguera__José Saramago

Heroína

2010-09-24T00:34:00.006+02:00

fuente: http://matematica.50webs.com/graficos/asinhor.gif

Ayer es hoy todavía,
y, sin embargo, la historia
que pretendía contar
es mucho más larga
que la estela de este poema
Pero ayer es hoy todavía
cuando tú fuiste oportuna y ágilmente,
el catalizador exacto,
cuando destrozaste las cadenas
que me ataban a mis miedos

Fuiste pionera en la nada,
heroína revolucionando
por sorpresa
el silencio que reinaba
la existencia
(aquel estanque sombrío)

Hoy efectivamente eres Luz
Causa
Razón
Impulso
Y gracias: juntos caminamos
-quizá bailamos-
pausadamente
por la asíntota de la perfección
y la embriaguez

Con el viento

2010-09-11T15:53:00.002+02:00

El miedo disfrazado de tiempo
se camufla en tus notas
de efeméride recurrente
Ahora, con los sentidos adormecidos
resulta atractivamente oscuro,
casi exótico,
preguntarse por el Rumbo,
la Verdad, el Futuro, el Significado
el mensaje vaporizado
en las brisas indefinidas
de septiembre
Hoja de ruta:
ser
rémora discreta del viento,
saltar al desconocimiento,
apostar por la historia
que está pendiente
de ser escrita
como una salpicadura de sangre
sobre el papel
Irse
y jamás volver
al segundo que acaba de terminar
Vivir, sin atender
la estética del trazo,
sin preguntarse si
este deambular por el mundo
carece de sentido
o no

Año nuevo

2010-09-09T10:29:00.002+02:00

Ahora vienen las ciudades y nosotros
El reverso de la vida en la arena y los campos
Llega la distancia, el ruido,
el silencio impertinente del tiempo
que ha pasado y no volverá
No importa, pregunta lo que sea,
yo quiero compartir contigo
la mirada perpleja que tengo
sobre el mundo

Audio: Año nuevo___Vetusta Morla

El principio

2010-08-29T15:53:00.002+02:00

"Relatar el principio
no puede ser tan complicado,
antes iba deprisa,
perdóname si voy despacio.

Arrancad los motores,
que no haya silencio,
descorcharemos las mejores
bebidas que tenemos.
Aunque estoy agotado,
iré a buscar lo que me pidas"

Rincón exquisito___The Second

La espera

2010-08-19T19:55:00.004+02:00

En esta espera
se arruinan los silencios,
se marchita el recuerdo anclado
en la arena

Pero yo sé
que al final está la espesura del deseo
bien extendida en un poemario ralo y destartalado
Sé
que al final está la dicotomía que seremos,
la playa deshabitada, nocturna,
el cielo sereno
y la pena, merecida y leve,
alegre
distraída
aleatoriamente
diluida
en el mar

Naked intelligence

2010-08-12T14:57:00.006+02:00

Tu terreno es el terreno
de la belleza sin concesiones,
de la posibilidad total, de lo sublime
Ya solamente por lo que eres
serás siempre luz,
la causa, la razón, el impulso,
la línea perfecta del horizonte

Si a veces salgo de tu aura fascinante
es porque me estimula
el reflejo intelecto de tu mirada,
porque me regalas, de repente,
el inciso, la punta del iceberg,
el dar en el clavo
y todo lo que eres:
la combinación absolutamente expuesta
en un instante

Aún no sé hacia donde vamos,
pero lo perfecto es ajeno
al tránsito del tiempo

Pre tú

2010-08-07T13:56:00.002+02:00

"Y sin embargo, a veces, yo recuerdo...,
antes de conocerte comprendía
la sensación de estar frente a tus ojos,
porque habías llegado
anterior a ti misma,
desde la incertidumbre y la memoria,
envocándome con un gesto,
un antiguo desorden,
ese privilegiado vasallaje
que el deseo nos pide sobre el tiempo"

Luis García Montero___Diario Cómplice_Libro I_II

Pasado roto

2010-08-03T13:06:00.001+02:00

Un pasado roto no es nada,
al final te das cuenta de que nunca estuvo entero del todo

Sólo un poco___Manolo García

En calzoncillos

2010-07-28T02:18:00.001+02:00

Sales a la calle
en calzoncillos
Llevas
un cepillo de dientes
y las baldosas del porche
aún guardan el calor
del día

El mundo es cálido
Tu cuerpo es hermético
La luna es descomunal
y pálida,
mucho más alta que el cielo
La noche pasa l e n t a m e n t e
La noche te viste
como si fueras un dios
La noche te sienta
como un guante
Respiras
Sonríes
Y
ya
está

1. Prepoema; 2.Conclusión en cápsulas

2010-07-22T20:36:00.007+02:00

1.

Ahora veo las nubes en 3D (otra vez)
y soy tremendamente feliz
Ahora toca un atardecer
con rasgos de alborada
Aceptar la piel de gallina
La vida esperando
en las moléculas de un mar apátrida

2.

En la nitidez está la reflexión
En la reflexión está el pensamiento
En el pensamiento está la verdad
En la verdad está t o d o

La lucha

2010-07-20T01:37:00.004+02:00

Ilusión en las miradas
Embriaguez en las noches
Felicidad en los sueños
Materia prima en los pozos
profundos y vírgenes de los días
Busco
la lucha
incesante
en
absolutamente
todo lo demás

Express: el poema-tirita

2010-07-17T15:56:00.005+02:00

Express es ahora
y la cura superficial
de mis miedos
Express es
la locura,
las canas,
mi tez morena
y el poema inmediato
que me redime
Un instante
El espacio,

el silencio,

el fondo

Dedicado
a
mi

Eso no

2010-07-13T09:53:00.001+02:00

No
mires

atrás

Ser feliz también cansa

2010-07-05T23:05:00.002+02:00

Vivo en una roca verde
junto al mar
Me alimento de salitre
y atardeceres
Me acompañan gaviotas, grillos, pulpos...
Por lo demás
estoy solo en esta península breve
y tropical
Cae la noche
porque cierro los ojos
Duermo porque,
al parecer,
ser feliz
también cansa

Leer a Bukowski

2010-07-01T00:35:00.004+02:00

Leer a Bukowski
es como comer
pipas
Los poemas de este colega
son
píldoras
de insatisfacción
satisfactorias,
legados impagables
de instantes
mierda
misantropía
y

lucidez

Voluntad

2010-06-29T00:16:00.004+02:00

Vivir en la armonía la materia del hombre,
saber hacerle espacio penetrando en las cosas
en las que hemos ido acostumbrando al cuerpo
a enfrentarse a los días, a los acantilados,
a la sed de horizonte en las vastas llanuras
que el tiempo va dejando bajo el andar. La prueba
del hombre es ser un cuerpo que madura su edad,
y con ella el dolor, para hacer poderoso
el secreto más grave. Y en el centro de todo
su voluntad, como una tierra fértil arada
donde no cabe la merma; la voluntad sublime
de hacer, con valentía, de su descubrimiento
una loma, la altura donde mostrar su hallazago

Javier Lorenzo Candel

La necesidad de ser libre

2010-06-25T11:01:00.003+02:00

-Conocerme no me interesa tanto -dijo sencillamente.
-Lo sé - dijo Marcela-, pero eso no es tu objetivo, es un medio. Es para liberarte de ti mismo, mirarte, juzgarte; ésa es tu actitud preferida. Cuando tú te miras, te figuras que no eres tú lo que miras, que tú no eres nada. En el fondo, tu ideal es ése: no ser nada.
-No ser nada -repitió lentamente Mateo-. No. No es eso. Escucha: yo... yo querría apoyarme sólo en mi mismo.
-Sí. Ser libre. Totalmente libre. Ése es tu vicio.
-Eso no es un vicio -dijo Mateo. Es... ¿Qué otra cosa quieres que haga?
Estaba fastidiado: todo eso se lo había explicado cien veces a Marcela, y ella sabía que era eso lo que más le importaba.
-Sí... si no tratara yo de retomar mi existencia por mi cuenta me parecería absurdo existir.
Marcela había adoptado un arire risueño y obstinado:
-Si, sí... ése es tu vicio.
Mateo pensó: "Me enerva cuando se hace la traviesa". Pero tuvo remordimientos y dijo dulcemente:
-Eso no es un vicio: así es como soy.
-Si no es un vicio ¿por qué los otros no son así?
-Son así, sólo que no se dan cuenta.
Marcela había dejado de reir y tenía un pliegue duro y triste en la comisura de los labios.
-Yo no tengo tanta necesidad de ser libre -dijo

La edad de la razón___Jean-Paul Sartre

Valió

2010-06-22T02:06:00.001+02:00

Hello darkness, my old friend

No creo en Dios, no lo necesito y además soy buena persona Jose Saramago 1922-2010

2010-06-18T22:53:00.004+02:00

Antes de dormirme yo también
déjame un segundo para pintar
con pena una elegía en el lienzo
Permíteme un tú a tú
sin esos nombres compulsivos
que anulan nuestro espíritu
Confecciona conmigo
una iberia de papel,
un mosaico de letras
Desde hoy, 18 de junio fiesta
profana, plataforma de luz para celebrar
tus historias, tus cuadernos
y la pervivencia de esas islas
desde donde fuiste el farero
de tantos naúfragos

Más Saramago en el blog: 1, 2, 3

Dos poemas en el bolsillo

2010-06-15T00:31:00.001+02:00

Revisé mis bolsillos
y sólo encontré dos poemas
Uno para ti, tosco, perentorio, regalado
Oscuro como la boca de un túnel,
inquietante como perderse en el remolino
de un sueño concéntrico
El segundo poema era para mi,
haiku robusto de hoja perenne y perfumada,
sombra de luz para mis penumbras,
linterna de las verdades,
utensilio de gladiador
No me pidas que siga
Ya está bien
¿O quieres que me quede con los dos
y a ti no te deje ni un triste estribillo,
un colchón de versos sucios
donde caerte muerta?

La hoguera

2010-06-13T14:37:00.002+02:00

La hoguera es un pulpo de fuego,
danza naranja dentro de un manglar en llamas
Nosotros somos nativos del mar,
viajando sin viajar
en una galera encallada
entre arrecifes de coral
Hay una luna láctea
repetida en el espejo
de unos labios
de película de alcohol
Desde aquí
el calor de la hoguera
es el mismo calor del útero
Todo está dispuesto:
el vino, los astros,
el mar y su respiración
El poema está cargado,
sólo falta esperar(te)
y encender la mecha que catalice
todos los fuegos, el fuego

Lector-escritor

2010-06-09T23:21:00.004+02:00

Una buena amiga me manda esto desde Montmartre. A mí me hace muy feliz porque de alguna forma supera el vínculo lector-escritor (casi casi fan-escritor) y acerca esa relación hacia terrenos más, digamos, personales. Supongo que a Julio también le hace feliz aunque también supongo que un poquito menos. Sea como sea

Viva Cortázar!

Carol

2010-06-06T13:29:00.003+02:00

Saignon, 21/7/78

Querida Paquita, gracias por (...)* que son bellos y tan tuyos. Los he subido y bajado en París y hoy otra vez en mi rancho. Me levanté a las 6 (debo estar loco) y te leí de 6 a 9. A las nueve bajó Carol -aprovecho para presentártela a ti y al gaucho Felix y a Lupita: Carol Dunlop, de Québec, escritora y traductora, ojos azules, dulce y callada, puerto dulce de paz después de un interminable tiempo de borrascas- y le dije: "Hay café caliente, le escribo a Paquita, te hice jugo de naranja". Ves, escribirte sucede entre cosas bellas, Carol y jugo de naranja y café. Como tus poemas, casi siempre tristes pero vivos, casi siempre con zumo de naranja y savia. Te quiere, Julio.

Cartas a Felix Grande___Julio Cortázar

* dibujo de unos peldaños

Andrés, sus gafas de sol y los toros

2010-06-04T21:49:00.005+02:00

Acabo de ver un vídeo de Calamaro en Buenafuente haciendo una cargante y ridícula apología de las corridas de toros. Son tantos los artistas que se manifiestan taurinos que uno ya no los denosta como tal, y es porque uno sabe separar al genio que escribe versos o que es un fiera a la guitarra del tipo que tiene sus convicciones, sean políticamente correctas o no. El problema es cuando el tipo deja de ser humano para creerse una estrella del rock y soltar perlas en plan soneto sabinero como quiero correrme en una Fiesta de arte y muerte, verte correrte de buena suerte, y es más, quiero que vuelva José Tomás. De risa.

Andresito dice renunciar a su progresismo y a su condición de rojo cuando públicamente se posiciona del lado de los toreros. Artísticamente ya lo ha hecho a través de canciones magistrales salpicadas de referencias al exotismo taurino que parece ser que sacude de lírica las plazas de toros en ferias y domingos. Lo que a mí personalmente me indigna no es que Calamaro explicite su postura frente al tema, aspecto que ya se vislumbra si uno se pasea por sus canciones. Lo molesto es que alguien haga una penosa demagogia pública amparándose en su fama y en los cristales de sus gafas de sol, haciendo una fácil (y anacrónica) referencia a Goya y a Picasso, comparando absurdamente la muerte de los toros con la necesidad básica que es comer, aunque sea un solomillo.

Me parece un tema muy vivo y muy sano, en el fondo hablamos de la tradición frente a lo moderno, del antes y del ahora. Ya que Calamaro se va a un extremo, el del solomillo, para defender su causa, alguien podría replicarle con otro: la ablación femenina o la matanza de albinos en África, tradiciones cuya perdurabilidad ya ni siquiera tenemos en cuenta aquí en occidente porque nos parecen actos aberrantes y deshumanizados. Claro, en el primer mundo para considerar lo humano aún tenemos que pasar por lo animal, vamos un paso por detrás, como cuando en tiempos de Roma los gladiadores se descuartizaban unos a otros para regocijo de las clases altas.

Quien quiera ir a los toros que vaya, será una persona con convicciones, de gustos hedonistas férreos y muy apegada a valores tradicionales, pero, por favor, que no me intente vender la moto y sobre todo que sepa que yo también tengo argumentos, que soy de a pie y que los tengo.

(Aplausos)

Perros de Sion

2010-06-01T01:22:00.006+02:00

Los perros de las patrias
nunca jamás hundirán
a mordiscos
los barcos, la libertad

Viva Palestina Libre

Causalidad (metáfora a lo kubrick de la acción, culpa, la libertad...)

2010-05-30T03:39:00.007+02:00

Pensad que nuestra vida fuera un tren con todos sus vagones y que cada uno de nosotros fuera el maquinista de ese artefacto personal del que, en principio, somos responsables. Detrás irían todas nuestras causas: las razones, situaciones y personas que en conjunto han hecho que estemos liderando este tren, que seamos. Ahora una tragedia: si el tren descarrila por un fallo humano (es decir, por culpa del maquinista, o sea tú) ¿quién tiene la culpa del desastre y cuál es su grado de culpabilidad?

El maquinista, ser curioso por naturaleza, se apearía dolorido y comenzaría a recorrer ordenadamente todos los vagones en busca de la causa originariamente culpable del desastre.

Llegar en vida (y contarlo) hasta la cola del tren y descubrir y dar sentido a esa sucesión es uno de los grandes retos de ese maquinista al que llamamos hombre.

Y ahora yo

2010-05-25T22:26:00.003+02:00

En dos brazadas limpié el agua
En un suspiro encerré el aire
-el disfraz caústico,
todo lo que no soy yo-
Me equivocaba conmigo,
basta una camiseta limpia
y un poema
para estirar el alma,
extender la paz,
y dejarse ir
Atrás quedan esos años catódicos
donde traté y no supe entender la soledad
Hoy cruzo la línea
Soy discretamente libre
Ígneo
Puro
Radical

Found

2010-05-24T08:19:00.002+02:00

Pendiente, escondida, invisible

2010-05-22T18:26:00.002+02:00

Everybody here wants you__Jeff Buckley

Tu proyección es mi estímulo
Imaginarte, la evasión
y esperar paciente la noche
donde pueda bucear en tus sueños
Y que esa incursión sea un preámbulo
un anticipo, la promesa de lo que tenga que venir
Tú inédita, la antítesis de mis descartes
Tú pendiente, escondida, invisible
Acércate al perímetro de mi vida
Gestióname el alma
el pasado
el cuerpo
los sentimientos
...
..
.

El principito (el principio)

2010-05-21T21:59:00.004+02:00

fuente imagen

Y contemplabas el crepúsculo cada día que lo querías
-Un día, vi ponerse el sol cuarenta y tres veces.
Y un poco después agregaste:
-¿Sabes?... Cuando uno está verdaderamente triste son agradables las puestas de sol...
-¿Estabas, pues, verdaderamente triste el día de las cuarenta y tres veces?
El principito no respondió.

El principito___Antoine De Saint-Exupéry

(debería haberlo leído hace algunos años...)

El bosque de ceniza: un poema de tristeza científica

2010-05-19T22:20:00.002+02:00

El pasado oscuro vuelve,
sonido lento de hojas secas
quemándose y quemando el bosque
recalcinado repetidamente
a lo largo de estos años
Vuelvo la cara y
ya no siento el calor
del incendio
Pruebo, experimento, juego a
sentirme triste casi científicamente
Pero soy capaz de salir de aquí
por un instante
y pensar que
sólo son láminas de un recuerdo nefasto,
cenizas translúcidas y frágiles,
errores irreparables
que se desintegrarían
si en otro error
quisiera con ellas
construir ceniza a ceniza
un bosque verde y limpio,
un pasado imposible

Iranía

2010-05-18T21:41:00.005+02:00

fuente foto

Las mujeres que no se visten con modestia arrastran a los hombres por el mal camino y extienden el adulterio, lo que incrementa los terremotos

Kazem Sediqi (Clérigo iraní fundamentalista)

Tragedia, humor y comunicación

2010-05-14T04:28:00.007+02:00

Escrito después de una noche de risas y (mal)entendidos:

De entre todos los antídotos, apaños y placebos que podemos utilizar para seguir permaneciendo cuerdos en este mundo el humor se alza no sólo como una vía accesible sino también como un propio modo de ver, comprobar y reproducir la vida (de hecho uno de esos procesos de ver-comprobar-reproducir es aquel que llamamos parodia) El humor atraviesa niveles comunicativos entre las personas. Tras una manifestación o acto humorístico efectivo podemos topar consecutivamente con capas como la empatía, el afecto, esa especie de contextualización a lo personal (un llevarse a nuestro terreno lo que percibimos) y muchos otros estados que se acercan a sentir como pero nunca son definitorios de ello.

Hasta la propia palabra empatía denota identificación, espejos, un poco menos que ignorar lo que el otro o la otra siente, un poco más que la percepción de los hechos. Todo esto no nos salva ni mucho menos de la selva trágica que es no entendernos en un mundo en el que las relaciones personales sobreviven malamente gracias a lo que los seres humanos proyectamos y muy en menor medida a lo que realmente somos. Preguntarse qué parezco, qué aporto a mi propia consideración desde fuera, qué soy para los demás, etc. es descender inútilmente a una vía sin salida, un camino transitable pero infinito, casi como una claudicación: somos lo que transmitimos y transmitimos lo que somos y nunca nadie nos va a conocer de verdad (sí lo veo posible en la puntualidad: un grito, una reacción; nunca en la continuidad)

Pero el humor, en su versión más instintiva, mediante todo ese cóctel transcomunicativo (identificación, empatía, reconocimiento, cercanía, etc.) nos salva (de milagro pero nos salva) de la tragedia total y nos habilita para vislumbrar, aunque sólo sea durante un instante fugaz, qué hay más allá de todas esas máscaras que por diversas razones sustituyen a lo que realmente somos.

¿Sabes lo que te quiero decir?

Relacionado con Archipiélago antropológico y Ver es complejo

Prudencia metódica

2010-05-13T00:23:00.004+02:00

Como el náufrago metódico que contase las olas
que faltan para morir,
y las contase, y las volviese a contar, para evitar
errores, hasta la última,
hasta aquella que tiene la estatura de un niño
y le besa y le cubre la frente,
así he vivido yo con una vaga prudencia de
caballo de cartón en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que yo más quería

Autobiografía___Luis Rosales

Bossanova

2010-05-10T22:45:00.000+02:00

Aquella noche
la pasamos bailando bossanova
en las grutas iluminadas junto al mar
Yo era un yo difuminado y atónito
que te agarraba maravillado por la cintura
Tú eras una desconocida de toda la vida
que me bessaba y me ssilbaba,
Bossanova dulce para el grueso de mis sueños.
Ahora retengo
en la memoria del deseo
tus omóplatos y tu pelo,
los juguetes del fuego
de tus labios
El último calor antes del alba
Y el despertar y la mañana y el adiós

El paisaje

2010-05-10T11:16:00.008+02:00

Beside you___Van Morrison

No sé si has visto cómo el paisaje se va rompiendo cuando lo miras alejarse

El perseguidor___Julio Cortázar

Somos los autores de nosotros mismos

2010-05-08T03:40:00.007+02:00

"Somos los autores de nosotros mismos"

Waking life___Richard Linklater

Si comparo el tiempo con una compuerta
este poema será la llave mágica que la abra.
Lo siguiente será un pasadizo lógico a otro lugar.
Y si uno se atreve con otro nivel
éste será irremediablemente un sueño-puente, un nexo,
pero también la experiencia solitaria y hostil que es soñar.
Sueños son ruinas polvorientas, siempre únicas,
donde recolectar con aliento distraído
los azares que vendrán y las fuerzas,
las necesidades, el valor básico para despertarse,
las fuentes imaginativas que construyen
el mundo (el nuestro)
y la aceptación de que éste gira
(sí o sí)
y que el tiempo no existe,
sólo existe el soñador tejiéndose un perímetro cálido
con el hilo de sus sueños

Regalo axial

2010-05-04T17:30:00.004+02:00

Lets me see there is so much more
and beckons me to look through to these infinite possibilities

Lateralus___Tool

¿No es apasionante que por una cuestión meramente axial puedan suceder las postales marítimas y la brisa, los besos pendulares a medianoche, el catálogo de brillos del solsticio de verano? ¿No es, digamos, esperanzador, poder enlazar las manos y bañarse en un lago con agujero de luna, emparejar risas y astros en una parcela del cielo, beber y divertirse con la extraña sensación de desconocer ciertas palabras: mañana, futuro, sociedad? Bendito el eje que nos traslada siempre a lugares únicos, malditos los dioses que nos quieren vender durante el viaje. A veces es posible conjugar el verbo olvidar sin perder nada por el camino, y si eso sucede acaso podremos ser algo que fuimos y que deseamos volver a ser con toda la fuerza de las vísceras.
Siempre hay una ocasión para encontrar la salida del círculo. Espera a que el eje esté suficientemente inclinado...