Carece de sentido

  Semifinales - La M.O.D.A   Las notas migran, se deslizan en círculos. Lentamente, como aves intercontinentales, se burlan del sacramento de los días. He ignorado tantas veces su presencia, como si fuesen infinitas, como negar la energía de un fantasma frente a mí. Primavera, verano, otoño, invierno. Bajamar, pleamar, respira... En el olvido que me arrastra soy una lanza y atravieso el tiempo. Si miro atrás, una estela de notas y adioses.  Si miro al frente, más y más notas que vibran, la granítica certeza de lo posible.        

Canto al olvido, el de un tiempo sepultado, cuando las estrellas solo eran objetos lejanos, baños de luz y gozo las puestas de sol... Preguntad al mar y a los caminos. Preguntad a vuestros mayores.    Canto a un tiempo olvidado. De él quedan pocos testigos y un gran agujero. Se aleja su recuerdo, como una débil señal de radio viajando por el espacio.

  Fotogramas de Pierrot le fou (1965) de Jean-Luc Godard   He aquí el mar, la nada,  la antigua lanzadera  hacia lo oculto.  En un lienzo, tan gastado como un cañón, se emborrona lo acaecido: los años y sus fiestas, las canciones, los veranos, los amores, el deseo... No cabe ya una brizna de hierba nueva,  ni una estrella, ni un camino venturoso hacia el mar.  Apenas se fija en la corteza de septiembre un poema apurado,  una respiración,  un susurro.  

  Lana Del Rey - Fuck it I love you / The greatest Es breve la vida. Es un arrebato caprichoso. Es la última vez que veo los pesegueiros en flor, la noche de marzo, como una gasa que se posa sobre el asfalto y los caminos. Es este el último recuerdo. Será que se adivina el final en el reverdecer de los principios. Es esto la vida. Un reguero de pérdidas, una efeméride, una salva atropellada de emociones. Es una pregunta, es una respuesta. Cierro interrogación...

En el recuerdo complaciente se descuelgan las palabras, marchitas como las hojas declinantes de una planta abandonada por la luz.  El viento de estos días, que allouria , la lluvia ocasional,  el pajarillo de la madrugada en los jardines  de alguna ciudad o en el alambre de las antenas, con su descarado salmo de perpetua nostalgia. Todo emerge subido al clamor eterno de la primavera, esa que se estampa cíclicamente contra la misma desmemoria, el paso cambiado. La vida se escurre como un objeto que se resbala en febrero de entre las manos y cae finalmente en mayo y cuando queremos abrir los ojos para ver los añicos en el suelo...  nunca se ha roto. Solo ha desaparecido. Más tarde salimos de esa realidad y la canícula nos ha barrido como una tormenta solar.  Es el dos en uno estacional. La lección olvidada: el tiempo que se cae al vacío sin romperse jamás.

La vida se asemeja a un plan perpretado por Nick Cave, entre la dulzura y la violencia, entre la ternura y la ceremoniosa severidad. Al fondo, los sustratos inaccesibles de los años siempre están llamando a las puertas de un presente salpicado de ceniza y neones.