Carece de sentido

"Una vez llegó con veinte kilos. Y ella no dejó ni uno sin leer y de todos, sin excepción, extrajo alguna enseñanza. A veces leía revistas que llegaban de Ciudad de México, a veces leía libros de historia, a veces leía libros de religión, a veces leía libros leperos que la hacían enrojecer, sola, sentada a la mesa, iluminadas las páginas con un quinqué cuya luz parecía bailar o adoptar formas demoniacas, a veces leía libros técnicos sobre el cultivo de viñedos o sobre construcción de casas prefabricadas, a veces leía novelas de terror y de aparecidos, cualquier tipo de lectura que la divina providencia pusiera al alcance de su mano, y de todos ellos aprendió algo, a veces muy poco, pero algo quedaba, como una pepita de oro en una montaña de basura, o para afinar la metáfora, decía Florita, como una muñeca perdida y reencontrada en una montaña de basura desconocida" Fragmento de 2666, de Roberto Bolaño, p.539

La violencia es como la poesía, no se corrige No puedes cambiar el viaje de una navaja ni la imagen del atardecer imperfecto para siempre Entre estos árboles que he inventado y que no son árboles estoy yo Roberto Bolaño La universidad desconocida Poema de la página 88

Ya que estamos debería aprovechar y escribir una poesía que fuese como una huella sobre la ciudad de Granada. Puestos a forzar sería interesante plasmar aventuras amorosas, epígrafes sexuales, momentos de la madrugada que expresan más, escenas de café o de sudor. Pero mis peripecias poéticas no tienen más superficie que la de las sábanas donde duermo cada noche. La habitación es enorme. Yo soy el mismo. Llevo años escribiendo estos versos