Carece de sentido

Wishlist - Pearl Jam A veces salgo a correr por las tardes. Otras veces cojo la bicicleta para llegar al centro de la ciudad. Pienso poco. Vienen a ser ráfagas breves de pensamientos ligeros, sin demasiado compromiso ni complejidad. Pensamientos rasos y rápidos como aquellas golondrinas que volaban en desorden entre los campanarios mientras Coimbra atardecía en calma. Pienso poco, hablo poco. No hay mucho más. Algunas veces me expongo al ridículo. Adrede. Solo algunas veces. Leo poesía en el parking antes de entrar a la oficina (Brecht, Cavafis) y, algunas veces, antes de apagar la luz por la noche (Vilas, Gamoneda) Apenas como pan ni bebo cerveza cuando ceno solo en casa viendo una serie en HBO con los pies encima de la mesa y la ventana del salón abierta. Lloro emocionado en cada película de Ken Loach. Me río con algunos libros y solo me divierto de verdad al volver a ver mi infancia, como un fantasma que reaparece, en los ojos ma...

El viento de los años nos barrió inclemente y dejó un retrato rasgado perdido en los cajones del olvido. Pero ni lo dicho ni lo callado afean lo que alguna vez fue y ya es, ahora, a la vez imborrable y póstumo: el delirio de querernos, respirar juntos, sonreir, compartir, sin mañanas ni nudos, una pequeña parte de eso que llamamos existencia. Vete sin pena, sigue tu sendero. Si alguna vez te das la vuelta me verás en pie, celebrando con alegría el dulce recuerdo de nuestro amor.

Hoy brindo por coger el aire que nos queda Inlogic.  Canción de ayer Salto sin miedo y después miro hacia atrás y me veo a mi mismo viviendo. Humana sencillez. Escuché decenas de canciones, con las emociones descontroladas sobre mi cabeza. Comí y bebí, descansé. Me reencontré con viejos amigos. Aspiré tiempo y viento,  elogié el mundo whitmanianamente. Vi formas en las nubes -y resultaron ser las primeras figuras que me vinieron a la cabeza: tres majestuosas aves rumbo a Irlanda- Reí, bromeé y fruncí el ceño.  Me emocioné otra vez, tuve miedos y tuve esperanzas. Te eché de menos... Odié, inútilmente quise cambiar lo que había pasado. Sonreí en duermevela, mientras mis pequeños amigos rascaban la madera y yo me abrazaba al calor de la cama.  Gané tiempo y después lo perdí y después lo pensé mejor y vi que el tiempo pasado no había sido en vano. Esperé. Esperé. Paseé entre los árboles. Caminé bajo las estrellas. Pensé en lo infin...

Tu tez, luz en el invierno. Tus pecas en las mejillas y en la frente, en verano. Tu pelo posado como el copo caído que sigue el curso de un río. La cicatriz accidental en la mejilla izquierda, sus variaciones, su suavidad. Tus iris, tus orejas, los pliegues de tu cuerpo cuando te retuerces en unas cosquillas o en el estático amanecer. Naturalmente tú. El segundo dedo de tu pie derecho -empezando por la izquierda- El centro de tu espalda, el lugar exacto donde dejo mis besos como banderas. El aire que sueñas cuando te duermes en el sofá. Naturalmente tú. Solo tú.

En la profunda fronda adormecidas fieras habitantes callados de las cavernas Éramos- Manolo García El tiempo es un rio que se come a bocados las paredes de nuestra casa. Hubo un momento... hace años. Yacíamos tendidos de espaldas en el círculo de sol que deja el verano en aquel monte. Juntas las palmas y el sudor, mirábamos al cielo, las copas terrenales de los eucaliptos, la elegancia fractal de una piña allá en lo alto. Los blancos cuerpos recogían la luz y el sencillo vaivén de las ramas. Así sucedió. Después, el aire diáfano se extinguió y, nómadas, llevamos nuestro amor a otros lechos. Desde entonces busco tal conjura en otro claro de bosque: amarte con el tiempo y el calor detenidos sobre la hierba.

The Story-Brandi Carlile Detengo la maquinaria en mitad del camino, en medio de ninguna parte, en el sitio exacto donde ya no se espera nada. Busco un poema rápido para engancharme al presente y cazarte al vuelo como una mariposa. El caso es que han pasado los años y mi pelo es más blanco. He ido llorando cada vez menos, a medida que aumentaban los problemas y se afeaban los trailers de las primaveras y los veranos cruzaban ante nuestros ojos como pequeños impalas, bellos y esquivos. Acabaremos viendo el mundo en blanco y negro... No estoy triste, es sólo este gris... el color que toman las voces cuando entran por la puerta después del trabajo, los niños tras pantallas azules, el silencio de una casa llena de hartas caras y allegados, la rutina que pone todo perdido. Para esto sirve parar, supongo: escribir un poema rápido, concebido para conmemorar un amor, y terminar dibujando una tristeza leve. Imprevistos, serendipia... Por eso -también- la poes...

Reías, y yo amaba el mundo bajo tu vientre.  Allá arriba el fulgor argénteo sobre tu espalda desafiaba al tiempo y a las máscaras,al olvido... El cielo nos señalaba con sus guiños y su enigma y una luna fértil volvía para aparecer fantasmal sobre mis sueños. ¿Qué decir del mar en manos de tu mirada o de tu cabello enrroscado como una serpiente azul sobre la toalla? Est ábamos ah í, vivíamos en esa burbuja.   Con el beneplácito de la noche   volvimos a besarnos hasta el amanecer.

Don´t stop believing___Clem Snide (versión de Journey) Viajo solo, entretiempos. Un tren cruza montañas nevadas de memoria, valles, una frontera que deja todo sin explicar. Ahora, cuando las estaciones son solo una, te veo partir descalza entre las humeantes brumas de septiembre. Huye el recuerdo, los momentos agrandados por el paso del tiempo, la cima que son hoy, una tempestad sentimental de vagones vacíos y ausencias. Sólo hay una estrella, boca arriba, altísima, sobre el cielo de los parques, aún hay cosas que debemos encontrar buscando a tientas en la nada.

El peso de tu ausencia violenta estos segundos ganados a pulso frente a un mar con ínfulas de septiembre. He cosido las aguas con la música muy cerca de mis oídos. Te toca a ti ahora balancearte por la memoria hasta mí y demostrar que nos une más que un puente de palabras y recuerdos  Mucho más: un nexo de amor sutil   y verdadero

De mí, tus ojos verde Torbas ajustados al cielo de un poema. De ti, mis cabos sueltos, tu mirada clínica sobre las maldades de mi cuerpo. De ti, el suelo que fecundas y tus llamadas en el mar arrebolado, la risa que asola una escueta tristeza al otro lado de las líneas. De mí y de ti, los silencios ad hoc : la cordillera que nos separa repartida entre el trémulo y los chubascos. De ti y de mí, de nuevo, las cucharas en la cama, la carta blanca para vivir con la tranquilidad que da ser amado. De nosotros el aura, de ambos lo nuestro.  

[...] Non, non é que no te escoite, Escoito. Só quero escoitarte, pero no me preguntes o que dis. Non podo facer dúas cosas al mesmo tempo: entender e pensar en ti. [...] Mil . Manuel Rivas Te han bastado diez minutos al teléfono para ponerme contra la pared, retratado por mis propios errores de estrategia y por los hitos que marcas en cada frase tuya, en cada asociación de esgrima, en los silencios. Me desviste tu voz arropada al otro lado, tu saber escuchar, el verme tan lejos y que tú me encuentres casi al momento como si la conversación fuese un íntimo confeti de susurros cayendo sobre la luz de la lámpara. Tu risa de te verde, la forma en que pienso y te escucho a la vez, los porqués y sus respuestas liberadas, la incógnita que despejas de regate cuando en mi cabeza todo es un barullo de quereres, de poderes, de escapismo, de espejos. Amarte y sus bifurcaciones. Ésa fue mi llamada, de auxilio, y no hay distancia ni pri...

Quiero hablar de nuestro octubre, de cuando nos acordemos de ahora con una nostalgia sabor a ceniza.

Como si solo fueses un recuerdo vago y escondido, la memoria leve de otra vida.  (Así te quiero  desde que no estás, solapo a olvido la erosión de mis recuerdos sobre tu imagen)

Tú que ayer sólo eras toda la hermosura eres también todo el amor, ahora De Sábados . (Fervor en Buenos Aires). Jorge Luis Borges

Sin que puedas explicarlo mi mundo se ha reducido a ti y ahora soy el esclavo más feliz de tu alegría. Continúa con el chantaje de tu risa y recuerda que es el silencio nuestro enemigo .

He colonizado este espacio y hasta tus espejos me pertenecen. Solo, acaso con un par de gatos que me merodean desconfiados, vivo perplejo entre tus objetos: la cama dura como un tocino de cielo, dos rosas resecas, calcetines, tangas, libros y el pequeño cactus bicéfalo que casi hemos dejado morir sobre la estantería. Tu recuerdo aplasta las paredes. El espejo nos lanza juntos, jugando a ser inmortales cuando tantas veces sobrevolamos las sábanas y las horas. Ahora, cada vez más, pienso que siempre hemos muerto como héroes arrebatados por el deseo, como rocas, como lo inmutable, haciendo del mundo un lugar pequeño limpio            perfecto.

Esas tiras de luz son la veladura de la tarde patinando sobre este cielo, quizás desde el cielo particular de la ciudad donde vives. La luz que envías se recibe en este Oeste como el derrape de un rio cuya presa ha estallado de golpe en las montañas. Los árboles desnudos del parque no pueden ser otra cosa que iconos de una revolución tenue amparada por el silencio. Dime, a qué hora oscurecen los campanarios en tus oidos, cuándo levantarás tus ojos del libro para que tu pensamiento  se desmaye de nuevo sobre mí.  

Mi distancia le declara la guerra a tu distancia.

Y llegó la mañana que te superpuso en las coordenadas más sagradas de mi agenda. A favor de viento siseábamos juntos in a river that smells like the sea* y las palabras llegaban al mar y el mar daba nombre al río -y ahora estarás sonriendo- Se confabuló la playa para ser perfectamente imperfecta. Y tras unas huellas de agua en la arena de repente se hizo lunes un domingo a mediodía. A la vuelta tus ojos dejaron de pertenecer a la luz, y el viento te llevaba y yo te llevaba  y los pasos ciegos y los pasos que veían cosieron versos y saudade durante todo el camino hasta casa. *The riberbank. Bardamu. Ecce Homo . 2011

Que la nada que tenga sea toda para ti