Carece de sentido

Últimamente, repentinamente y sin planearlo, hago la media con el tiempo y los lugares. Hay instantes que podrían ser cualquier instante de mi vida . Un momento preciso del pasado, un momento difuso del presente, un momento indeterminado del futuro.   También percibo con extrañeza los lugares. Los lugares ubicuos. Los indiferentemente próximos, los asépticamente lejanos. Lugares que neutralizo contra mi naturaleza como si nada me apegase ya al espacio. Ayer por la tarde, en el medio del campo, desafiando a la memoria y a la velocidad.    No sé si esta búsqueda es inmadurez o inconformismo:      

  Present tense-Radiohead Puestos a pedir pediría no pararme en los pretéritos puntos, no empantanarme en el pasado. Podría pedir, por ejemplo, postergar la vida, perdonar. Podría pararle los pies a la primicia perentoria, procastinar poco, prorratear las miradas, repensar las pasiones, ponderar mis pasos, poner pies en polvorosa, pararme a pensar o, por fin, partir. Para pedir prórroga podria pintar, patinar, poner poesía de por medio, pasar por alto los puntos sobre las íes, paralizar mis decepciones y parapetrarme en mi propio poder. Puestos a pedir, pediría pararme en el presente preciso, precintar el pasado, la primera parte, pararle los pies a la pena ¡ni un pero ponerle!, pinchar su pompa. Perpetrar mi plan a trompicones. Podría pedirme perdón y lo pido: perdonarme. Podría pedir un puente para pirarme, pasar de puntillas por el pueblo. Podría pararme, pensar mi posición. Plantarme. Para poder parar y protegerme preciso pasar de la P de Pasado a la A de Acción. Para poder p...

Express es ahora y la cura superficial de mis miedos Express es la locura, las canas, mi tez morena y el poema inmediato que me redime Un instante E l espacio, el silencio, el fondo Dedicado a mi

Lets me see there is so much more and beckons me to look through to these infinite possibilities Lateralus___Tool ¿No es apasionante que por una cuestión meramente axial puedan suceder las postales marítimas y la brisa, los besos pendulares a medianoche, el catálogo de brillos del solsticio de verano? ¿No es, digamos, esperanzador, poder enlazar las manos y bañarse en un lago con agujero de luna, emparejar risas y astros en una parcela del cielo, beber y divertirse con la extraña sensación de desconocer ciertas palabras: mañana, futuro, sociedad? Bendito el eje que nos traslada siempre a lugares únicos, malditos los dioses que nos quieren vender durante el viaje. A veces es posible conjugar el verbo olvidar sin perder nada por el camino, y si eso sucede acaso podremos ser algo que fuimos y que deseamos volver a ser con toda la fuerza de las vísceras. Siempre hay una ocasión para encontrar la salida del círculo. Espera a que el eje esté suficientemente inclinado...

Mi incapacidad cabe en un periodo pluvial. Termina de llover y nos vamos y las oportunidades se pierden como se pierde el riachuelo de lluvia que termina colándose por la alcantarilla. Todo está conectado, la química, las miradas, la lluvia. La sed

Sueño coral , cajón desastre Mucha gente de aquí y de allí Desconocidos, la hipótesis de otra mujer desencadenándolo todo , una muerte que ni me va ni me viene... Una putada para levantarse una mañana de marzo Sueño coral donde creiste acabar conmigo siendo extremadamente simpática con todo el mundo (yo incluído) donde una casa legendaria se termina y con ella su desván de libros y misterio, las tardes debajo de la higuera, la portalada exclusiva de este sueño, la casa cortazariana (digámoslo así) perdiéndose en el sumidero del presente y la burocracia Sueño coral de decepciones y banquetes De cantantes de punk atendiendo comedidamente a mis monólogos taciturnos en la cúspide de la noche Sueño coral que cataliza de algún modo el día que viene y las próximas vacaciones y te vincula a mí y al mar, a las romerías de verano, a los 800 kilómetros y a tantas otras noches de profundo desarraigo Lo admito: como un hacker conseguiste entrar brillantemente en un universo que no era el mío: mi ...

Revolutionary Road___Sam Mendes (Sobre la segunda inquietud...) Estoy indeciso por cómo manifestar algunas inquietudes: 1ª Información es poder 2ª El entorno nos determina como seres racionales/irracionales 3ª El poder corrompe 4ª El dinero corrompe más que el poder 5ª Dentro de unos años dejaré de ser idealista y me haré de derechas 6ª Ya he pasado el umbral etario a partir del cual un hombre deja de adquirir potencia muscular 7ª La música es un placer pero es mentira 8ª El cine es menos mentira que la música 9ª El conocimiento es la información en su siguiente estado evolutivo 10ª El nihilismo es tanto o más agotador como amar la vida 11ª El tránsito es lo único coherente 12ª De ser algo la realidad es un poliedro 13ª Rayuela está intelectualmente conectada con Lost 14ª Nada permanece 15ª Sartori tiene razón respecto al homo videns

"Me pegué una llorera de la hostia, pero de la hostia, cuando llegué a la parte en la que explica que él sólo quería ser el guardián entre el centeno. Pocos libros me han emocionado tanto." Comentario de una Elena en El País a propósito de El guardián entre el centeno Yo sólo digo que Holden Caufield es inmortal desde 1951

agonizan los poetas egoistas los que quieren para silabas para si las si la bas y los que salimos del cascarón salimos a la selva poética sali vamos susurramos reverencias rever verencias energéticas nos rebelamos os revelamos renovamos cábalas y válvulas buscamos arte bajo faltas bajo faldas de mujeres de Montmartre respiramos espejos validamos el arte de valuamos el acto de admirar(te) reivindicamos santuarios sepelios de sílabas válidas -generación de crisálidas y bisnietos (r)evolucionarios-

Planeta osuna es el deseo y la huida, la antítesis del acantilado sobre el mar, la negación del resto de los deseos. Planeta osuna es un goteo que es llanto de niño andrógino, capa sobre capa de polvo en los capós, yogur de cola de carpintero, ensalada a las 11, siete vidas, la risa. Planeta osuna son paredes de papel y una mesa circular donde todo resbala hacia las esquinas. Planeta osuna es hogueras anaranjadas en el frío de los parques, vidas capitalizadas en el extrarradio, escatología de las aceras, shawarmas de pollo y de ternera a la vuelta de la esquina, ventanas de plomo fundido, tendales de taparrabos de Adanes y de Evas. El planeta osuna gira sobre si mismo y sobre la periferia de esta ciudad, sistema heliocéntrico de antiguos objetos, ruinas circulares de occidente.

Kitsch o cualquier otra mala interpretación que se me ocurra sacar de ese concepto tan estudiado por Kundera en la genialidad que es la insoportable levedad del ser. Sigo: todo parece anacrónico aquí excepto los árboles y (caramba aquí también hay cerros) los cerros que decoran allá al final este escenario insólito. Una bici rosa en el balcón cochambroso. Y toldos, un montón de toldos verdes. Señal inequívoca de sol que ya desaparece sin tener que pelearse con montañas. Como mucho con algún que otro edificio y un horizonte plano y totalmente sumiso que apenas opone resistencia a esa violación diaria motivo de tantas postales y composiciones audiovisuales new age (ppt, pps, FW: buenisimo!!!!!!!!!!!!!!!!!!, etc.) Sí, bici rosa, decía Butano, extrarradio y Marga que abre sucursales extrañas (supermercados en concreto pero ¡coño! Marga tenía un tutifruti) Cualquier día vendo mi alma en el locutorio de enfrente robo carteras pego palizas juego al fútbol con mallas y chicle y acento del sur....

Embrutecido y solo, pensaba en lo inútil de definir una percepción concreta de mis ídolos. De cuando en cuando finas esquirlas de cristal de espejo se formaban trabajosamente al contacto áspero con el rail de la mirada caleidoscópica. Las distancias mates y fresadas de sus bordes eran certezas de algo ajeno, oblicuo a la realidad más inmediata, una especie de representación holográfica sin definición cromática ni corporeidad. Con el soplo eólico del sueño me difuminé disperso y ágil, mustio, como aquel muchacho tímido que hace años lloraba conmovido por el brillo elitista e injusto de las estrellas. No hay derecho, ayer de madrugada Tomorrow volvió sin prisa. Lucía un desdén lento y seco, vírico, como la lava de un volcán deslizándose vomitiva por las laderas. Las marcas del reloj se fueron distanciando, lo suficiente para que yo decidiera escapar despavorido de la cama atroz donde ya a esas horas intempestivas se cantaban, voz en grito, axiomas éticos y literatura gris a partes ig...

clic Tambor no para. La evolución lo revoluciona poco a poco. Está ensimismado en el ir y venir de bajos y baterías, líneas espectaculares de cuerdas, imparable sonido jugando en el metálico estómago de espirales que no cesan. ¡Sintetizadores! ( electrofelicidad creo que era esto pienso yo mismo interrumpiendo el relato como narrador y no como Tambor). Son las 2:30 y Tambor se mira los pies porque presiente que está levitando, y sí, efectivamente, está levitando. Unos centímetros apenas. Recuerda lo que leyó hace unas horas: el escritor tenía razón. ¿Qué diría el músico? Malditos cabrones afortunados. Eso es lo que piensa Tambor mientras recoloca la pierna y sigue buscando el ritmo que no para y que ahora ya está crecidito. Decide subir el volumen y cerrar los ojos. Pero, ¿a ver? Mmmh... con los ojos cerrados no puede escribir. Piensa que va a probar: (flap) avusca as marcas del teclado u dibika ña m úsica en la oscuridad, se fia de su . No, no funciona, abre los ojos, ve que aún no e...

...ible que tres personas relativamente cuerdas estuvieran hablando de un tema tan socorrido como el tiempo con una jerga tan de mitos ¿me explico? tan extrapoligonal, pero ahí estaba yo, con la oreja puesta en la conversación que quedan dos lunas en febrero para la segunda ya no nieva más y yo pensando que la puerta del almacén abierta de par en par no puede ser muy bueno para los pobres libros porque parece increíble de verdad que tres personas relativamente cuerdas, con su sentido común y su calzado de suela sintética pudieran derivar en la mitología una luminosa mañana de febrero y yo mirando el azul pensando joder qué azul está y deseando dar grandes mordiscos a las nubes de algodón que andaban deambulando esta mañana en el cielo, al contrario, yo nací un 25 de mayo y todavía nevaba me contó mi padre, no es del todo exacto pero algo de eso fue, no no, y espérate que pase carnaval que en carnaval ¡tacatá!, pensé delira esta gente o yo no estoy aquí ahora mismo porque es imposible q...

tin dijo... Es el post más pretencioso de la historia de la blogosfera. Un saludo

A veces no se ve, o no lo veo, pero siempre estoy pendiente de un hilo. ! ! ! ! ! ! ! ! ! ! ! Tu hilo