Carece de sentido

Ya conviven los colores en la curva del río. Hace frío, la mañana es implacable con los débiles. El cauce arrastra un bloque denso de niebla, una traída de montañas. A la vuelta del muro, el mar parece un corzo herido, un quejido, algo quieto que estalla.

Después de la cena vimos cómo se alzaba la luna raspando el monte de Sosas y aparecían en la nieve sombras muy vivas, oscuras y alargadas Las noches árticas. Del blog Fil&don (Noroeste leonés)

¿Puede ser frío el amor? ¿Puede sostenerse en el mundo sin poesía, sin ser mal tratado, sin apenas un pasado donde cerciorarse a sí mismo? A esta hoja en negro le faltaban las estrellas dibujando con luz el bisel de los versos, precisaba ser paciencia, busto de arcilla, corazón, calor. A este tapiz lúgubre le sobraba el artificio gélido, el frío insultante pegado a las paredes y a la oscuridad. El silencio ahonda silencio. Duermes ahora. Tu respiración es poesía. Estamos salvados.

Your protector___Fleet Foxes Querido diario: el viento ha cambiado y ahora se manifiesta merecedor de un invierno donde pueda caber un verano Además creo que la poesía está de vuelta o eso parece cuando va y viene en medio de inspiraciones repentinas, entre las comidas y el sexo, y por la noche en mitad de un dolor de muelas o en los amaneceres bastos donde ya no cabe un solo salmón más entre las nubes Los sueños parecen estar ahora hechos de un pasta extraña, como si el viento nuevo también les afectase entrando como un torrente por las rendijas de la persiana. Querido diario, manda más poesía Aunque esté pegada antihigiénicamente en la humedad de las paredes o en el suelo. I está aprendiendo a leer, ella sí devora todo -y no los listillos que dicen leerse hasta las cajas de cereales- SAAAN YOO AAA VIII SOOO LEE GAL! DIII CIEMMM BREEE Media sílaba de esas es más navidad que todas las paparruchas -el turrón las bolas purpurinas del árbol o el río de plata de los nacimientos- Manda poe...

El frío se apretuja en la vegetación filamentosa de la charca. Caminamos sobre la tierra y alrededor -la vegetación, las piedrecillas, el mar y hasta el mismo cielo- todo parece el conjunto a representarse en una postal glaciar. La charca quisiera ser líquido pero en verdad es un mármol de hielo incrustado en la cuneta, un estructura de recepción de lluvias, de savia verde que lo inunda todo y que a nuestros ojos es simplemente un gris que duele implacable en la mirada. Si es que hay vida, su calor es tan tenue que no despierta otro sentimiento que no sea el de la asepsia. Si algo transmite es la desolación de un desierto de granizo, la levedad eterna del frío que blanquea el aliento y el cielo, el susto en la respiración, la inmovilidad que se dibuja en las hierbas atrapadas en un ámbar helado.

Este desasosiego frío significa un querer más lanzado de repente al aire, como una catarsis de deseo insatisfecho, como una sonda destinada al vacío Leo y veo y pienso y escribo para calmar la sed furiosa Pero siempre se acaban estos pequeños combates contra mí mismo, y uno termina por querer más absurdamente perdido en la espiral (otra más) Parece que no tengo mucha fuerza de voluntad para cumplir con el reto de ralentizar este amor La Gran Máquina tendrá que lentificar su asalto, conformarse con pequeños poemas administrados como dosis, homeopatía de andar por casa para poder echarte de menos anestesiadamente tangencialmente pacíficamente poéticamente