Carece de sentido

The Story_Brandi Carlile Nunca es suficiente. La luna llena en primavera, las oscuras mareas del invierno. No sacia la vida. Ya no deja plena el alma, exhausta la emoción. Ya se ha ido la luz de las estrellas cuando llega por fin a tus pupilas.

Los albañiles, al comenzar un edificio, Tienen mucho cuidado de probar los andamios; Se aseguran de que en los puntos clave no se deslizarán las tablas, Aseguran todas las escaleras, aprietan las juntas de tornillo. Y, sin embargo, todo se viene abajo cuando la obra está acabada, Dejando al descubierto muros seguros de piedra resistente. Así que, querida, si a veces viejos puentes Parecen romperse entre tú y yo No temas. Podemos dejar que los andamios caigan, Seguros de que hemos construido nuestro muro. Seamus Heaney. Andamios. Muerte de un naturalista (1966) - Masons, when they start upon a building, Are careful to test out the scaffolding;   Make sure that planks won’t slip at busy points, Secure all ladders, tighten bolted joints. And yet all this comes down when the job’s done Showing off walls of sure and solid stone. So if, my dear, there sometimes seem to be Old bridges breaking between you and me Never fear. We may...

Your protector___Fleet Foxes Querido diario: el viento ha cambiado y ahora se manifiesta merecedor de un invierno donde pueda caber un verano Además creo que la poesía está de vuelta o eso parece cuando va y viene en medio de inspiraciones repentinas, entre las comidas y el sexo, y por la noche en mitad de un dolor de muelas o en los amaneceres bastos donde ya no cabe un solo salmón más entre las nubes Los sueños parecen estar ahora hechos de un pasta extraña, como si el viento nuevo también les afectase entrando como un torrente por las rendijas de la persiana. Querido diario, manda más poesía Aunque esté pegada antihigiénicamente en la humedad de las paredes o en el suelo. I está aprendiendo a leer, ella sí devora todo -y no los listillos que dicen leerse hasta las cajas de cereales- SAAAN YOO AAA VIII SOOO LEE GAL! DIII CIEMMM BREEE Media sílaba de esas es más navidad que todas las paparruchas -el turrón las bolas purpurinas del árbol o el río de plata de los nacimientos- Manda poe...

Hello darkness, my old friend

Beside you___Van Morrison No sé si has visto cómo el paisaje se va rompiendo cuando lo miras alejarse El perseguidor___Julio Cortázar

"Somos los autores de nosotros mismos" Waking life___Richard Linklater Si comparo el tiempo con una compuerta este poema será la llave mágica que la abra. Lo siguiente será un pasadizo lógico a otro lugar. Y si uno se atreve con otro nivel éste será irremediablemente un sueño-puente, un nexo, pero también la experiencia solitaria y hostil que es soñar. Sueños son ruinas polvorientas, siempre únicas, donde recolectar con aliento distraído los azares que vendrán y las fuerzas, las necesidades, el valor básico para despertarse, las fuentes imaginativas que construyen el mundo (el nuestro) y la aceptación de que éste gira (sí o sí) y que el tiempo no existe, sólo existe el soñador tejiéndose un perímetro cálido con el hilo de sus sueños

By your side___Cocoroise Escuché a Borges decir que recordaba que una tarde su padre le había dicho algo muy triste sobre la memoria, le había dicho: "Pensé que podría recordar mi niñez cuando por primera vez llegué a Buenos Aires, pero ahora sé que no puedo, porque creo que si recuerdo algo, por ejemplo, si hoy recuerdo algo de esta mañana, obtengo una imagen de lo que vi esta mañana. Pero si esta noche recuerdo algo de esta mañana, lo que entonces recuerdo no es la primera imagen, sino la primera imagen de la memoria. Así que cada vez que recuerdo algo, no lo estoy recordando realmente, sino que estoy recordando la última vez que lo recordé, estoy recordando un último recuerdo. Así que en realidad no tengo en absoluto recuerdos ni imágenes sobre mi niñez, sobre mi juventud" Después de evocar estas palabras de su padre, Borges se calló durante unos segundos que me parecieron eternos, y luego añadió: " Intento no pensar en cosas pasadas porque si lo hago, sé que lo estoy...

Wake up___The Arcade Fire Esto que no llega ¿qué es? Este frío recorriendo la espalda La expectación, el tiempo perdido La mañana alargada en el momento huérfano y ajeno El sol dominical que parece sugerir la dislocación de mente y cuerpo en un instante -ahora lo sé- intransferible, preciso, único "Una menos" pienso Y me giro Le enseño los dientes a esta indefinición de diciembre Olvidándome de quien eres (y fuiste) Y te desnuclearizo

Also sprach Zarathustra___Deodato "Afirmo de nuevo que las posibilidades de Internet son infinitas, para bien y para mal. Son y serán positivas cuando el usuario utilice el instrumento para adquirir información y conocimientos, es decir, cuando se mueva por genuinos intereses intelectuales, por el deseo de saber y entender. Pero la mayoría de los usuarios de Internet no es, y preveo que no será, de esta clase. La paidèia del vídeo hará pasar a Internet a analfabetos culturales que rápidamente olvidarán lo poco que aprendieron en la escuela y, por tanto, analfabetos culturales que matarán su tiempo libre en Internet, en compañía de almas gemelas deportivas, eróticas, o de pequeños hobbies . Para este tipo de usuario, Internet es sobre todo un terrific way to waste time, un espléndido modo de perder el tiempo, invirtiéndolo en futilidades. Se pensará que esto no tiene nada de malo. Es verdad, pero tampoco hay nada de bueno. Y, por supuesto, no representa progreso alguno sino todo ...

Truth___Bossk (canción y grupo reiterativos) Corren tiempos de represiones, iras, tecnología Dinero y poder negándose y aceptándose en ciclo sin pausa Practicando sexo pornográfico y Fecundando capitalismitos y comunismitos Futuros partícipes de la destrucción Ésa que nos conduce irremediablemente A nada

Qué bonito, qué utópico Qué mierda de mundo

--introduzca su texto aquí--

Made me realise___My bloody Valentine Abro los ojos y todo está oscuro salvo la presencia de unas rendijas de luz que se fugan por la persiana de su infierno naranja. El hambre me retuerce el estómago y parece que tengo un balón sin válvula dentro de mí. No tengo reflejos ni nociones horarias. Sólo la luz naranja artificial colándose en mi duermevela controla mi presente en esta madrugada repetida. Duermevela, sí. Thats me . Y tengo tanta hambre... ¿Cómo se llamaba ese grupo? Pastel de manzana. ¿Gloomy?, ¿Bloomy? Bocadillos de jamón con pan de verdad. ¿Sonic Youth? No, no. Pizza cuatro quesos, plato combinado, sobaos pasiegos. No sé qué hora es, está oscuro y ni siquiera estoy despierto, pero en este silencio lisérgico tengo tanta hambre que sólo puedo pensar en el noise nutritivo de My bloody Valentine.

Everything in its right place__Radiohead Me pregunto qué te parecerían los espamos los ojos en blanco los bailes tribales La luna llena abrazada a una oscuridad total Es la espiritualidad del lobo Un disfraz de carne y huesos Piel, sudor, sucia naturaleza Sí, declaro el amor con un tambor Y unas marcas de guerra en la cara Mujer Yo me atreví a escapar de (casi) todos los engaños Atrévete tú y mírame Estoy viendo Estoy viendo Estoy proyectando sombras Me estoy asomando a los confines resbaladizos del oráculo

"Virgen Yo sé que mi propio camino es virgen A pesar de los que me hablan de una verdad ¿Qué verdad? Tu verdad Lo intento una vez tras otra Y busco hacia adentro Pero no puedo aguantar No puedo esperar Y no puedo aceptar Este himno de idiotas Este dolor"