Carece de sentido

The Story-Brandi Carlile Detengo la maquinaria en mitad del camino, en medio de ninguna parte, en el sitio exacto donde ya no se espera nada. Busco un poema rápido para engancharme al presente y cazarte al vuelo como una mariposa. El caso es que han pasado los años y mi pelo es más blanco. He ido llorando cada vez menos, a medida que aumentaban los problemas y se afeaban los trailers de las primaveras y los veranos cruzaban ante nuestros ojos como pequeños impalas, bellos y esquivos. Acabaremos viendo el mundo en blanco y negro... No estoy triste, es sólo este gris... el color que toman las voces cuando entran por la puerta después del trabajo, los niños tras pantallas azules, el silencio de una casa llena de hartas caras y allegados, la rutina que pone todo perdido. Para esto sirve parar, supongo: escribir un poema rápido, concebido para conmemorar un amor, y terminar dibujando una tristeza leve. Imprevistos, serendipia... Por eso -también- la poes...

La noche es profunda y clara, u n silencio en horizontal , una calma que respira. La poesía se deja caer como un rocío seco y antiguo que nos devuelve  la extr aña ilusión del estío en pleno invierno. No es verano. Es el paréntesis, el avis o, la pausa delicada.  

Sangrar en bruto sobre un papel dominando el instante, el puzzle, la tipografía. Juegas a componer el tiempo, a izar tu memoria  como una esfinge para hacerte simbólicamente con el territorio ignoto al que has llegado arrastrándote. Sucumbe a descubrir, a crecer con la poesía: el fruto más sublime de tus masturbaciones.

Empapado en palabras yo sólo quiero sobrevivir al naufragio de los hechos. Por eso Poesía

Qué vago y qué trampa es un poema, qué caprichoso, qué falso, qué fácil, qué absurdo, qué efímero, qué complicado... Esta anarquía comunista (tan distópica) no sabe disimular su última capa de mentira, la punta visible de sus axiomas primigenios: la poesía es la mitad de un par de alas para volar sin rumbo, un revolver perentorio tanteando el paladar. La poesía no engorda, engordas tú.

Por la costura de una luz también transitas tú, férrea, que te afincas en mí, y te agarras a las metáforas con los dientes. Habitas en más de un poema con los versos mojando tus tobillos. Roncas en las tempestades sine loco y ríes en la tierra negra, en un mar que saluda negando a Europa y a casi todo. Ubicua y otra te haces paciente y fértil en estas galeradas, prosperas en la transversal de literaturas y espejismos. Sobrevives y das vida. Eres esa suerte que reactiva el resto de los misterios.  

fuente imagen ¿Qué sabes tú de lo que fue mi vida? Angel González ¿Qué se puede construir con ventiseis signos que manifieste más que este dolor, este júbilo, la Contradicción, o el axioma epidérmico de los sentidos? Nacimos vencidos por la imperfección de transmitir Estamos expuestos al equívoco exuberante de las emociones Morimos, poco a poco, condenados al silencio infernal que distribuye la soledad por los conductos vacíos de nuestra vida. ¿Alguien sabe de un puente entre las islas?

ex nihilo nihil fit De un camuflaje de grises salió un camaleón parabólico enseñando sus patitas incipientes de colores Resultó ser la poesía reverdecida expulsada del hogar de cartón piedra que es nuestra realidad, abstracta e incomprensible Pero hoy no es la noche Sólo salen esquirlas semánticas al arañar el tabique mastodóntico que encierra las ideas (amor, desamor, ira) De momento es pura cáscara: no garantiza al otro lado la presencia adivinada de un sentimiento

Eco___Jorge Drexler Del vacío O de abrigos de aire Nunca del cuerpo ni del alma Siempre de la estructura de la nada Y los terrenos baldíos A veces de la tangente, del ombligo Otras de lo nocturno, lo lejano, lo extraño Mi poesía es un catálogo de interiorismo Un maniquí de metáforas Un espantapájaros al revés La llamada inutil Y el eco del eco del eco de un sentimiento