Carece de sentido

Salvo para un párrafo a negar no he pensado ni un instante en el palacio negro saturado de intrigas y de máscaras. No he visto pasar por mi mente reloj alguno ni huellas recientes, ni mañanas grises de cemento         frío. Estoy de cara a la esperanza, junto al fuego que destruye y crea, estoy en la fuente que me trae -granizo viento agua- desde nubes bajas como tobillos de volcán, oscuras como el estómago vacío de una ballena. En los mares del sur, en Isla Negra, en la vega del Porcía, cercana pero extraña, distinta, antigua, atávica. Estoy entre el fuego y la literatura, en el pasado elegido, en un momento del río, en Ainielle, en Comala, en Roma.

  * Anoche el río que pasa por León se llamaba Insomnio. En cambio, el trueno sobre el tejado aquí en Pucela era, sin duda, un hierro escapado del Pisuerga. García Madero, era el peatón infrarrealista caminando por el Distrito Federal de mi memoria. Mi vida era olvido, un lienzo de nieblas donde se esconden los detalles y se mixturan nombres, fechas, lugares, sueños. Lo esencial anoche fue dormirse como una pantera asustada bajo el bochorno de la tormenta, poco a poco, cerca de nada, completamente a tu lado. *La fotografía está sacada del blog Paseando por León