Carece de sentido

Playa de invierno. Existe. Todos los años la olvido y la recuerdo como un sueño recurrente. Hoy pienso en ella. Cada paso falso de agosto es una gris mirada a las rocas, seis meses más tarde. La tarde corta y el sol apocado cayendo por un agujero que ni siquiera el viento nordés consigue esconder. Una promesa de primavera -que nada tiene que ver con el peregrinaje en estos días planos- salta en la adolescencia de cada año y la escarcha se desdibuja allá en la piedra imán y en el perfil sereno de los puentes. Llueve entonces, creedme. Y el estuario se atreve a mostrarse, poco a poco, como un caracol que se ha escondido, retraido, tras haberle molestado tocándole los cuernos. Nada funciona igual en un paisaje que sólo se ve con ojos de estío, festivos y vanidosos, con ojos grotescos como ombligos salientes, ojos que no están saciados de no ver nada sino que además quieren tocar aquello que han inventado hace dos días y que no es la realidad. En cada esquina, sacralizada por...

One more of me___John Frusciante Por naturaleza, supongo no salen poemas del odio Sí del asco. Sí de la decepción O endiablados versos de granos de arena de odio Pero el odio es terreno vedado Un habitáculo sin entradas ni salidas Un mecanismo de paredes de cristal que muestran mi odio lo potencian lo reflejan y al final todos mis yo lloran cuando me autolesiono con mi odio refractado

Truth___Bossk (canción y grupo reiterativos) Corren tiempos de represiones, iras, tecnología Dinero y poder negándose y aceptándose en ciclo sin pausa Practicando sexo pornográfico y Fecundando capitalismitos y comunismitos Futuros partícipes de la destrucción Ésa que nos conduce irremediablemente A nada

Escena de Old Boy, de Park Chan Wook Ploc, ploc, ploc, protesta insistente el goteo del inodoro. Soy pobre, ya hace un par de horas que no tengo paciencia ni estribos, el sentido humano se esfumó en el aire de la noche. Todo ello perdiendo dinero y sin darme cuenta de que mi virus es mi lucha