Carece de sentido

El deseo de vivir es lo que me está matando La memoria de lo que fui como plomo en mis zapatos Y hay un tiempo para creer, tiempo para buscar Hay un tiempo para olvidar todo lo que pudo ser y nunca será Nuestro tiempo. Amaral   Me dio una flor y su mano se fue Benjy en El ruido y la furia . William Faulkner   Pesa la memoria y me aplasta los pies, en los hombros se posan las alforjas del tiempo. Solo tengo un camino, las bifurcaciones ulteriores son nichos en los que no entrará el viento de esta aventura sin tregua.   Las constelaciones del cielo, únicas,  ofrecen el juego de un dibujo infinito, un sinfín de combinaciones.  Y la rúbrica del hombre, en su paso fugaz, es asociarlas a lo conocido: usar palabra y símbolo, dotar de un sentido a lo que en sí mismo no lo tiene.   Juego mis cartas. Y cada mano es rotunda cuando cae pesada, definitivamente hacia abajo,  y sentencia al olvido al ejército nonato de posibilidades, a los heterónimos sin oportunida...

Hay algo, muy poco, de lo mío, muy puro, y mucho de todo lo que me es ajeno. Vive ahí la descripción poética de la luz, de lo universal, eso que comparto con otros y que también es mío. Vive el deja vu de las sensaciones puestas por escrito pero también la extrañeza de lo insignificante, -el registro del detalle- el esfuerzo salvaje por plasmar que al final se ha vuelto algo inmortal, digno de quedarse en el pergamino de lo imperecedero, en la Literatura.