Carece de sentido

La cáscara de este mundo son mis gateos y después mis correrías y después mis baños endulzados por las aguas de un río. En mis mismos hombros he de sujetar una cabeza alzada, un cuerpo entero, la genealogía oculta en las arrugas de mis manos. Quien soy se encierra en un pasado sin puertas. Las huellas de mi camino están ahí, siguen estando en las marcas silentes de un tiempo salvaje, en el instante breve de la memoria de mis pasos despegándose de las arenas.

Han pasado los años y la casa se ha vestido de pena y alegría, alternativamente, cuando ha tocado. El olor de los muebles apenas ha cambiado pero las almas, los niños, las voces y las visitas se han sucedido modificando el hogar bajo la sospecha de un destino prescrito desde el principio. En las superficies reflectantes, ventanas, espejos, cristales, vitrinas, azulejos y televisores, hay ahora otras figuras que fijan extrañeza en sus propias sombras. En un ciclo han vuelto, sin embargo, los gritos, de todo tipo y tono. Los silencios también se atascan en el pasillo y en los baños sobre todo en las tardes de verano, cada vez más cortas. La higuera magnifica la casa. La parra, próspera y colmada de uvas en la visera del tejado sugiere un progreso cuestionable. Se sufre concibiendo el tiempo como una rémora atada al interior de un mismo. De todos modos tengo ventiocho años, he vuelto a escribir y eso m...

Puede que, alguna vez, mientras fuimos continentes en calma, nos haya asaltado de repente la intuición de un futuro ennegrecido. Si efectivamente pasó fue tan efímero como la captura de los vientos dentro de la tempestad y ser conscientes del fugaz desfilar del tiempo tampoco nos asegura ninguna felicidad en beneficio. Ahora sí, cuando estamos precisamente en ese reverso tenemos ciertas facultades. Se visten de creatividad o tesón, de filosofía directamente extraída de nuestros pequeños infiernos diarios. Puede que haya otros métodos, qué fue de la perspectiva, dónde está la conciencia cómica que nos hace un poco más libres cuando nos subyuga el miedo. Es importante saber que cuando estamos mal nuestro existencialismo es la inercia al final de bajada, la recompensa.

El miedo disfrazado de tiempo se camufla en tus notas de efeméride recurrente Ahora, con los sentidos adormecidos resulta atractivamente oscuro, casi exótico, preguntarse por el Rumbo, la Verdad, el Futuro, el Significado el mensaje vaporizado en las brisas indefinidas de septiembre Hoja de ruta: ser rémora discreta del viento, saltar al desconocimiento, apostar por la historia que está pendiente de ser escrita como una salpicadura de sangre sobre el papel Irse y jamás volver al segundo que acaba de terminar Vivir, sin atender la estética del trazo, sin preguntarse si este deambular por el mundo carece de sentido o no

En dos brazadas limpié el agua En un suspiro encerré el aire -el disfraz caústico, todo lo que no soy yo- Me equivocaba conmigo, basta una camiseta limpia y un poema para estirar el alma, extender la paz, y dejarse ir Atrás quedan esos años catódicos donde traté y no supe entender la soledad Hoy cruzo la línea Soy discretamente libre Ígneo Puro Radical

Lets me see there is so much more and beckons me to look through to these infinite possibilities Lateralus___Tool ¿No es apasionante que por una cuestión meramente axial puedan suceder las postales marítimas y la brisa, los besos pendulares a medianoche, el catálogo de brillos del solsticio de verano? ¿No es, digamos, esperanzador, poder enlazar las manos y bañarse en un lago con agujero de luna, emparejar risas y astros en una parcela del cielo, beber y divertirse con la extraña sensación de desconocer ciertas palabras: mañana, futuro, sociedad? Bendito el eje que nos traslada siempre a lugares únicos, malditos los dioses que nos quieren vender durante el viaje. A veces es posible conjugar el verbo olvidar sin perder nada por el camino, y si eso sucede acaso podremos ser algo que fuimos y que deseamos volver a ser con toda la fuerza de las vísceras. Siempre hay una ocasión para encontrar la salida del círculo. Espera a que el eje esté suficientemente inclinado...

ex nihilo nihil fit De un camuflaje de grises salió un camaleón parabólico enseñando sus patitas incipientes de colores Resultó ser la poesía reverdecida expulsada del hogar de cartón piedra que es nuestra realidad, abstracta e incomprensible Pero hoy no es la noche Sólo salen esquirlas semánticas al arañar el tabique mastodóntico que encierra las ideas (amor, desamor, ira) De momento es pura cáscara: no garantiza al otro lado la presencia adivinada de un sentimiento

Dónde se esconde el pasado que dicen que está -y no me lo creo- en todos esos lugares tan lejos del mito y lo sagrado Me encanta contradecirme, reconocerme como el objetivo de mis burlas sin fundamento Muchos días, muchas veces, en cada pensamiento que consigue fugarse de este calabozo impreciso, me vuelvo ridículo purista, un guiñol de la vida, y me avergüenzo de ver en el espejo a un iconoclasta espurio, un traidor, un sonajero apagado, Roberto completamente integrado en las falacias del Nuevo Orden. Algún día saldré, saldré, me olvidaré de que hay alguien que me impide ser (por cierto, tú) Beberé y moriré feliz de las fuentes de la anarquía.

Holden habla de sus niños y todos nos echamos a llorar Salinger, el huraño, da en el clavo concediendo un marco común de la sensibilidad humana --------------------------- En la orilla del río de Heráclito viven pequeños seres recíprocos que constituyen la subjetivización del tránsito. Si nap sis chapoteando en el agua, paradigmas que modifican el curso del universo. Levedad, random , caos --------------------------- Estas noches me despierto con violencia y un tipo cadavérico tirita de hipotermia a los pies de mi cama No lo conozco, no sé quién es Pero sus ojos rodeados de pánico reclaman algo al sonámbulo y esa desesperación precede a un grito fugaz y visceral que se pierde en la eternidad de la noche