Carece de sentido

Kitsch o cualquier otra mala interpretación que se me ocurra sacar de ese concepto tan estudiado por Kundera en la genialidad que es la insoportable levedad del ser. Sigo: todo parece anacrónico aquí excepto los árboles y (caramba aquí también hay cerros) los cerros que decoran allá al final este escenario insólito. Una bici rosa en el balcón cochambroso. Y toldos, un montón de toldos verdes. Señal inequívoca de sol que ya desaparece sin tener que pelearse con montañas. Como mucho con algún que otro edificio y un horizonte plano y totalmente sumiso que apenas opone resistencia a esa violación diaria motivo de tantas postales y composiciones audiovisuales new age (ppt, pps, FW: buenisimo!!!!!!!!!!!!!!!!!!, etc.) Sí, bici rosa, decía Butano, extrarradio y Marga que abre sucursales extrañas (supermercados en concreto pero ¡coño! Marga tenía un tutifruti) Cualquier día vendo mi alma en el locutorio de enfrente robo carteras pego palizas juego al fútbol con mallas y chicle y acento del sur....

Todo es presagio. La luz es médula de sombra: van a morir los insectos en las bujías del amanecer. Así arden en mí los significados Antonio Gamoneda Duele la caligrafía helada de un beso viejísimo. Sorprende adivinar la esperanza subiendo como una fresca trenza de aire. Después se sucede la rabia, la impotencia del error, la inutilidad de mirar atrás. Hoy arden las pérdidas otra vez. Se reavivan en un instante incandescente las cenizas que creía marchitas en la hoguera de mi ingenuidad.

foto: http://www.egrupos.net/albumPhoto/730190/photo_111.jpg Paris, Texas " -¿Tú crees que todavia la quiere? -Cómo voy a saber eso, Hunter? -Yo creo que sí -¿Por qué lo dices? -Por la manera en que la miraba -¿Cuándo la vio en la película? -Sí... Pero ésa no es ella -¿Qué quieres decir? -¿Qué es ella en una película? Hace mucho tiempo en una galaxia muy lejana ..."

Deli___Delorean Sólo ahora, enemiga incipiente. el espacio de mis sueños es vasto y desproporcionado El deseo que nos vinculaba se pierde en toda esta atmósfera que noche tras noche voy rellenando con mares de aliento e intersecciones. Pronto, muy pronto, se inundarán los vestigios de mis ruinas. Algas y salitre serán disfraces comprometidos de mis bienes Todo lo que tuvimos en común es un poso narcótico sobre la arena. Esta noche saldré en busca de los últimos sueños, los caprichos que enarbolan este final abrupto.

"En tu trabajo circulan muchas informaciones: así es como accidentalmente te enteras de la existencia de lavadoras irrompibles que ningún fabricante se atreve a poner en el mercado; de que un tipo inventó unas medias que no sufren carreras pero que una importante marca de pantis le compró su patente para destruirla; de que el neumático no pinchable permanece cerrado bajo llave (a costa de miles de accidentes mortales cada año); de que el lobby del petróleo hace todo lo que está en manos para retrasar la expansión del automóvil eléctrico (a costa de un aumento de la tasa de monóxido de carbono en la atmósfera que implica el calentamiento del planeta, llamado efecto infernadero, probablemente responsable de numerosas catástrofes naturales de aquí al 2050; huracanes, deshielo del casquete polar, elevación del nivel del mar, cánceres de piel, por no hablar de las mareas negras); de que incluso el dentífrico es un producto inútil, ya que toda la higiene dental radica en la acción de ce...

A veces mejor es nada Si sucede esto ocurrirá también que los silencios sean bombas semánticas, los gestos y miradas lunares de pentagrama, las palabras -mudas e invisibles- huellas remotas y resquebrajadas, marcas en la figura arcillosa de la voluntad

Ó silba distraído. Esta tarde le da por sortear hileras de abetos que hace tiempo alguien distribuyó torpes y paralelas en los márgenes del río. Por dentro asimila todas las razones de su huida. Al mismo tiempo intenta no caer en el error de negarlas desde un primer escalón moral. El amor, la sociedad, la mentira, la inquietante presencia de eso que hay quien llama naturaleza. En la esquina del parque un niño se desafía creando un arco cada vez más largo con las cadenas oxidadas del columpio. Más allá, dos amantes estudian con romanticismo de telenovela la vereda del río y se ensimisman en el contraste aplastante de las aguas plateadas y la implacable y árida textura del asfalto. Mis ríos no son así , se dice. Tampoco los de Oliveira . Un fastidio no ser niño. Ni amante. Esto no es París . Y tampoco es literatura pero él aún no adivina esa certidumbre porque la tarde ya casi está terminada y una sucesión de imágenes interrumpen su digresión para acercarlo efectivamente al ejercicio nar...