Carece de sentido

Fuimos un renault en un atasco. Esta vez sin sur ni promesas ni ciudades. Apenas autopista y lluvia. Noche. Solo tú, también, a veces, alumbrando los papeles como un astronauta erudito. El piloto miope que trajina en las palancas dibuja en su mente las esquinas de otro habitat, otra saturación, otras luces, otras páginas. En ciclos y muy rápido: la tregua sorda de un parabrisas censor que borra todas las gotas y todos los sueños sobre el cristal con un par de lenguetazos letales. Los posibles cuerpos abandonados en el arcén hacen biodegradable este paseo. También se han perdido decenas de poemas a los que les ha sobrado un verdugo y les ha faltado el tiempo adecuado para echar unas raíces y germinar como dios manda.

Aquella noche la pasamos bailando bossanova en las grutas iluminadas junto al mar Yo era un yo difuminado y atónito que te agarraba maravillado por la cintura Tú eras una desconocida de toda la vida que me bessaba y me ssilbaba , Bossanova dulce para el grueso de mis sueños. Ahora retengo en la memoria del deseo tus omóplatos y tu pelo, los juguetes del fuego de tus labios El último calor antes del alba Y el despertar y la mañana y el adiós

Yo sé que mi propio camino es virgen A pesar de los que me hablan de una verdad ¿Qué verdad? Tu verdad Lo intento una vez tras otra Y busco hacia adentro Pero no puedo aguantar No puedo esperar Y no puedo aceptar Este himno de idiotas Este dolor What truth___Standstill Desgarro fractal complica aún más esta forma aparatosa de estar en el mundo Mi catálogo de miedos podría escurrirse con una facilidad natural si mis ojos tropiezan con la sonrisa adecuada en este pantano donde todos experimentamos, estupefactos, el ejercicio de la existencia Una mirada certera se convierte en un preludio esperanzador, o quizá simplemente en un momento bello entre tanta lástima De cualquier manera cuando algo me sucede lo convierto sin querer en materia poética y así es como me voy arreglando para aligerar mi camino oscuro y virgen hacia lo desconocido

Todo es presagio. La luz es médula de sombra: van a morir los insectos en las bujías del amanecer. Así arden en mí los significados Antonio Gamoneda Duele la caligrafía helada de un beso viejísimo. Sorprende adivinar la esperanza subiendo como una fresca trenza de aire. Después se sucede la rabia, la impotencia del error, la inutilidad de mirar atrás. Hoy arden las pérdidas otra vez. Se reavivan en un instante incandescente las cenizas que creía marchitas en la hoguera de mi ingenuidad.