31 dic. 2008

¿Sientes la percusión?



15 steps___Radiohead

¿Sientes la percusión? Son los latidos de un corazón pidiendo más ritmo. Es el cántico visceral de despedida, el danzar salvaje de la tribu. Aprovecha y sígueme antes de que desapareza en la humedad del aire. Pronto ya no estaré y volverás a la oscuridad. Dame tu mano, nos iremos bailando, riendo, soñando...

Hay oportunidades que sólo pasan una vez cada quince minutos. Quince pasos, y otra vez más verás la luz y la necesidad y deseo innegable de salir de la cárcel, de tu cárcel. No seas estúpido, p
odría ser una bonita historia de superación personal, pero sería la primera y con esa condición no parece que haya muchas posibilidades de éxito. Hazme caso, dame la mano porque tú no puedes salir solo de esta. Aprovecha y sígueme. Nos iremos riendo, cantando, soñando...

30 dic. 2008

Los otros segundos


Solo

Juego limpio
Engaño al espejo
Busco provocar la deserción de una negligencia vitalicia
Hago malabares con mil y una contradicciones
Que dibujan el trazo que me da forma

Así voy derivando
Yo, inmóvil en el tiempo
Inaugurando cada segundo a ciegas
Sin saber si me pertenece o no
Sin saber si es el segundo en el que quiero estar

Meriendo recuerdos a la luz de una vela
Y delego, incompetente, en la imaginación
Por mí
Para arreglar este segundo
Que fue mío y lo dejé pasar
Por desear otros segundos, ajenos, distintos, opuestos...

Imposibles

29 dic. 2008

Compra una televisión y conoce el mundo y que otros piensen por ti


Mueren civiles en Gaza
(Como si todos lo entendiéramos)
Qué pena, dicen
Pero la guerra es la guerra
Las bombas no discriminan
La guerra es la guerra

Mierda de guerra, digo
Instaurada en la conciencia
Ignorante en distinciones
Injusta como la palabra nunca llegará a describir
Mueren niños, mueren hombres, mujeres, ancianos
Mueren personas
Mueren civiles en Gaza

28 dic. 2008

Bucear


Voy buceando
Por el oscuro manto de arena y lodo
Ni sirenas ni cofres ni barcos hundidos
No hay romanticismo en mi reptar
No hay rémoras
Ni algas, ni corales
Sólo agua sucia
Y devastación




27 dic. 2008

Enésima definición de libertad



La libertad es un móvil apagado o fuera de cobertura


26 dic. 2008

Moonchild



They say I made the moon

Everything was in the dark

No memories at all

Just a tiny freezing wind in my back

As I was sitting there

Singing a song they had never heard before

Suddenly, a voice told me

"Keep on singing, little boy

And raise your arms in the big black sky

Raise your arms the highest you can

So the whole universe will glow"


My first vision was a bush growing down the river

And I couldn't stop crying

Something was missing

I realized I was in love with a voice

I called it, again, and again

But all I heard was the echo in the light



Moonchild___M83


25 dic. 2008

Cafeína


Mi padre, en una anterior ocasión en que amenacé con abandonar el periódico y buscar algo diferente, me animó y me dijo: "Fracasa cuanto antes porque así tendrás tiempo en la vida para reponerte". Había cumplido la primera parte del consejo
Cuatro amigos___David Trueba



El fregao de nochebuena terminó a las 8 de la tarde tumbado en el sofá con Cuatro amigos abierto por las últimas páginas. Se culminaba así un paseo de 24 horas por los entresijos de la cafeina, cerveza, sidra, ron y langostinos. Se esperaba un stop, pospuesto durante horas en una jornada agotadora. Empezó a leer a la distancia habitual que ronda los 30 centímetros entre el libro y los ojos, con la mano izquierda soportando el peso de la cabeza. Poco a poco, sin mover un músculo, la mirada cenital se fue alejando, ascendiendo muy lentamente hasta que la letra se convirtió en un cuerpo 9 allá abajo. Culpó a la cafeina de una experiencia tan alucinógena y recordó los sueños en los que sentía la pesadez brutal de su cuerpo y la lucha indefinible de lo vertiginoso con lo vertiginosamente lento. Ambas sensaciones abismales constituían el grueso de una pesadilla en serie que se repetía esporádicamente en las largas noches de su infancia y que se manifestaba de nuevo, mucho tiempo después, en lo que parecía ser la realidad más vigente.

24 dic. 2008

Condensación


Parece que para crear tan solo hay que dejar que se forme una idea siguiendo las pautas, debidamente observadas, del fenómeno físico de la condensación: una gota de imaginativa nace de repente en un destello, se hace poco a poco, perezosamente, en slow motion, hasta que cae por la lógica de su propio contenido. Se aventura a ser y para ello recorre con elegancia el cuerpo sinuoso de la hoja. A su fin forma un pequeño lago, un perímetro semántico, un charquito de palabras
, la idea acuosa que se extiende, se estira, acaricia uno a uno los capilares del papel y sigue reptando hasta dar con el vacío (in)satisfecho del punto final.
Sí, hay una pizca de voluntad inicial, llámenlo obligación, llámenlo construcción, llámenlo catársis. Sea lo que sea rápidamente se abandona al mandato de la gravedad, se rinde a la mecánica incontestable del crear por crear.

Audio: `Round Midnight___Miles Davis


23 dic. 2008

Así es el post medio en carecedesentido



Ni potente
Ni radical
Ni decidido
Ni orgulloso
Ni valiente
Ni temerario
Ni subversivo
Ni incendiario

Pusilánime

21 dic. 2008

Mañana es domingo


Volverán
En otra vida, otro mundo, esta noche
A ser los objetos míos tus objetos
A ser mi entorno tu entorno
A ser mi tiempo tu tiempo
A descubrir las sombras
Los dos
               Simultáneamente

Volverá a amanecer la luz
De las cimas y la ciudad
El ruido del tráfico
El trajín de la mañana dominical
El agua mineral, la pasta dentífrica, los susurros

Volverá
Como volverá la competición
De sangre, sudor y lágrimas
Pero será de los dos
Mutua, recíproca, común

Y eso me reconforta
Por un instante
Pero sólo a mí
El unico superviviente de esta noche
En el abismo insoportable que excava tu ausencia


20 dic. 2008

Nadie se baña dos veces en el mismo río


"Bajo hasta el agua, hundo en ella las manos, y no las reconozco. Me vienen a la memoria otras manos hundidas en otro río. Mis manos de hace treinta años, el río antiguo de aguas que se han perdido ya en el mar. Veo pasar el tiempo. Tiene el color del agua y va cargado de detritus, de pétalos arrancados, de un sonar medido de campanas. Yo sacudo las manos cargadas de tiempo y me las llevo a los ojos- mis manos de hoy, con las que me aferro a la vida y a la verdad de esta hora"

Nadie se baña dos veces en el mismo río___
De este mundo y del otro___
José Saramago___

18 dic. 2008

Fuera de mí



Se acaban los ciclos pero siempre hay algo más tras ellos. De otra manera sería como salirse fuera del universo, y ésa es una operación que por el momento no se puede llevar a cabo. Salirse de los límites del tiempo suena igualmente complicado aunque su ejecución, por alguna extraña razón, parece alcanzable. Es provocativa la idea de estar fuera de todo por un tiempo. Algo así como la muerte, el coma, el sueño quizá...
En Antes del amanecer (Richard Linklater, 1995) Jesse se quejaba ante Celine de nunca haber estado en un sitio dónde no estuviera él mismo. Yo y todos vosotros tenemos la misma molestia. En algún momento del ciclo en el que estemos acabamos un poco hartos de nosotros mismos.

Sólamente una vez
, hace casi un año, estuve más out que in, saliéndome de todo hasta de mi mismo, de un modo completamente neutro.


Seh___All around the books



Delibes
Houellebecq

Palahniuk
Phillippe Dijan
Porno y metafísica
Californication
Ambular por las noches
Benedetti
Etgar Keret
Ricardo Sanz
Patraña Ediciones
Mercadillos
¿Book crossing?
Contrabando
Ikea
Estantería
Más pobre que una rata (Bolaño)
Las ratas (Delibes)
Sisí
Nicholas Fearn
¿Pérez Galdós?
Acelerado, coloquial y rápido
Road trip
Sonámbulo total
Rayuela
YA
El Aleph
Buenos Aires
Segunda mano
Liberías de viejo
Doblete=empalmada
Vaya huevos
Seh
Pero me encanta la noche (leer, escribir, escuchar)

A FAG (sin su permiso)

16 dic. 2008

A las llanuras


A veces la cáscara
Este primitivo y gélido iglú
Se queda pequeña
Y la usamos

La imaginación
Y escapamos lejos

A las llanuras cálidas
Donde cabalgan los sueños



Audio: Copenhage___Vetusta Morla

14 dic. 2008

Yesterday is dead





"i was nowhere,
till you changed my mind,
love is sent through being good to you.

then you were somewhere,
somewhere hard to find,
only what you always were,its true.

i'm looking for an open door,
where i can sit, and play in peace with you.

tomorrow changes
fields of green today,
yesterday is dead, but not my memory,

we were strangers,
and then you came to stay,
the sweetest spring dawn morning sings to me.

so now i've found a living sound,
that moves,that breathes and then makes love to me"

Autumn Stone___The Small Faces


11 dic. 2008

Suerte (buena suerte)


Suerte

"Circunstancia de ser, por mera casualidad, favorable o adverso a alguien o algo lo que ocurre o sucede."
DRAE

Estaría bien tomar un café con Julio Médem, Paul Auster y Woody Allen y que me explicaran un par de cosas que no llego a entender

9 dic. 2008

Secretos en moleskine


Cuando era pequeño escuchaba a sus padres contar historias y anécdotas de otros tiempos. Y los escuchaba con la serenidad de la infancia, esa habilidad de escuchar sin oir. La gente adulta ya no escucha por los ojos. Los adultos, en una suerte de egoismo, o mejor, de ridícula introspección atienden sólo con los oídos y adoptan un gesto de indiferente ausencia. Es necesario volver a escuchar como lo hacen los niños: con los ojos abiertos como platos, los pabellones de las orejas orientados a las palabras, la mirada atenta y el oído afinado. Así escuchan los niños y así escuchaba él aquellas historias en sepia, ya sea por una extraña y pueril curiosidad o por la necesidad inconsciente de nutrirse de información nueva.

Sus padres le hablaban de otros tiempos, de otra forma de vivir, otras costumbres, otro clima, otra moneda. Le hablaban del alcance de las pesetas y de un duro y de todo lo que se podía comprar con tan poco dinero.

Años más tarde ya no era capaz de escuchar con los ojos. Aquella noche se percató de la resistente textura que habían adquirido sus sentimientos, que lejos de desgastarse brillaban de una forma extraña, un matiz determinante. Entonces cogió su vieja moleskine y escribió:

"Mi amor, sé que corren malos tiempos para declaraciones y vueltas de tuerca pero esta noche me he dado cuenta no sólo de cuánto más te quiero sino de que te quiero de una forma distinta. Mis sentimientos vuelven revalorados..."

Cerró con pesadumbre el cuaderno y lo guardó en el bolsillo de la camisa. Pidió otra cerveza

8 dic. 2008

No estarás

"No estarás"

El futuro___Julio Cortázar


6 dic. 2008

Libertad: nada de nada


"Pero si queremos ser libres en un sentido absoluto- esto es, en el sentido de que nada en absoluto pueda determinar rígidamente nuestro comportamiento-, esto implicaría liberarse de cada parte de uno mismo, incluidas las partes buenas. Si fuéramos verdaderamente libres respecto a nuestras opiniones y creencias, respecto a lo que nos gusta y lo que no nos gusta y nuestras preferencias, entonces no quedaría nada de nosotros para ser libre. El deseo de liberad absoluta termina en un deseo de disolución de la identidad, porque lo único a lo que nos referimos al hablar de alguien que es libre de este modo es a algo que no es nada de nada"

El filósofo en zapatillas___Nicholas Fearn


3 dic. 2008

Here in my room



No me salen las palabras
Tan solo silencios que aspiran
A ser sonidos con textura de porcelana
Vahos de nube de vapor
Que surgen, flotan, giran
Arremolinando los recuerdos
Y llenando el éter de la habitación
De un aliento autodidacta
Que se escapa presuroso al otoño
Cuando abro la ventana de un nuevo día

Here in my room___Incubus (Instrumental)



2 dic. 2008

El problema del yo


"Entras en el cerebro a través del ojo, recorres el nervio óptico, alrededor del córtex, mirando detrás de cada neurona y entonces, antes de darte cuenta, emerges a la luz del día por la descarga de un impulso neuronal motor, rascándote la cabeza y preguntándote dónde está el yo"


Daniel Dennet

1 dic. 2008

Vale más un cucharada de suerte que un barril de sabiduría


"Dicen los marineros que el que sobrevive a dos naufragios ya nunca morirá ahogado. Esperanza Aguirre no tiene pinta de loba de mar, aunque se le atribuyan condiciones de loba de la política, sino de chica
Telva . Es rubia como uno de esos tesoros que buscaban los piratas antiguos, pero en vez de un arca se ha podido encontrar, por segunda vez, con el arcano más recóndito. La primera se salvó porque la ruleta detuvo sus aspas a tiempo y la segunda se libró porque huyó por pies, aunque tuviera que hacerlo en calcetines. Napoleón elegía a sus generales entre los que tuvieran suerte demostrada. Sabía, como mucho antes lo supieron los chinos, que «vale más una cucharada de suerte que un barril de sabiduría», pero quizá haya que preguntarse si es más afortunada la criatura que se ha salvado de dos accidentes que la que no ha tenido ninguno, aunque esta última tenga menos cosas que contar y reciba menos enhorabuenas.

Parece que los atentados de Bombay inauguran una nueva época. En mi opinión lo que hay es una crisis de la resignación. Basta estar una temporada en la India para darse cuenta de la catastrófica distribución del mundo y para distinguir el hambre del apetito. Allí todo es confusión, pero una confusión diferente a la que puede verse en otros sitios, entre cuatrocientos dialectos y otras tantas religiones, por cierto todas verdaderas. Abundan los mathamas, que al parecer significa alma grande y cuando Kipling dijo que Oriente y Occidente no se encontrarán jamás omitió decir que tampoco es probable que India se encuentre a sí misma. Allí nadie puede presentar un plan anticrisis con 8.000 millones de rupias para los ayuntamientos. Hay más ayuntamientos que rupias y además en Babel faltan traductores."

La suerte de Esperanza
Manuel Alcántara es columnista de "El Diario de León"

28 nov. 2008

La revelación

Hubo un día en el que estuvo a punto de derrotar a su monstruo particular. Sucedió de mañana, cuando suceden la mayoría de los acontecimientos que las personas suelen ignorar. Caminaba absorto pero de paso firme sobre una gruesa moqueta de nieve. Un silencio compacto y gélido sincronizaba la caida incesante de copos y restringía su percepción del mundo únicamente a los 20 grados de visión cuyo vértice partía del centro de sus ojos. Cuando se encontró lejos, muy lejos de aquel páramo, su corazón atenuó el ritmo de los latidos, gradualmente, hasta que se estabilizó en un bombeo básico, un chun chun de alerta, de precaución. Volvió al presente de la misma forma que renacía en pleno crepúsculo de la conciencia al despertarse de sus sueños de 11 y 12 minutos.

Y también regresó al páramo de nieve virgen. Se giró y vio sus pisadas que se alejaban en el camino de la mañana, y supo que la nieve las estaba sepultando en capas consecutivas de frío y cristal. Sintió un fastidio por ello y decidió huir al sol cenital que adornaba el cielo. Cuando bajó la vista tuvo que aplacar la reminiscencia solar cerrando los párpados con impaciencia. Y así, en la quietud de la reciente imagen invernal comprendió que hay caminos que no se pueden desandar, que lo ya vivido es sumamente complicado de reproducir. Después siguió su senda y olvidó la revelación que la mañana le había concedido.

Basado en la canción Monstruos de Elvira

Impasible




Es curioso,
y preocupante:
Todo va de mal en peor
Y sin embargo
sigue girando

Impasible


25 nov. 2008

Hay sólo un paso de la autocrítica al fuck myself



De género misántropo
es mejor no posar ninguno de los dos pies al levantarse por la mañana. Mi tesis de vida es dar descanso al alma justo en el momento en el que te lo pida el cuerpo y tener en cuenta las deficiencias morales, sobre todo las que desatan incendios de puertas adentro.



24 nov. 2008

Es lo que hay


Hay un universo

Y miles de millones
de distancias
que fluctuan
Que tallan el todo más abismal
y que danzan
en torno a un eje
que ya conoceis

Hay una ecuación rigurosa en el cielo
Y los astros
son bellas claúsulas
Infinitas e indescifrables

(En fin)

Hay una incógnita, un camino

Y al término

un punto de enigmática belleza


La culminación definitiva


De un proyecto


Sin borradores ni ensayos


Creado a partir de la más absoluta nada

23 nov. 2008

Kiss and drive

Cartel de A perfect day___Joana Hadjithomas & Khalil Joreige

Aunque sean expresiones correspondientes a ámbitos distintos creo que qué bien conduces viene a significar lo mismo que qué bien besas (sobre todo si están dichas por la misma persona) Ambos mensajes encierran dos habilidades que tienen que ver con la delicadeza y con el ritmo, pero también con la decisión, con la seguridad y con la velocidad

21 nov. 2008

Arrebato


¿Sabes ese momento en el que vas andando con rumbo o sin él ensimismado en una canción que entra en ti por los oídos y sale de ti por la respiración adaptando todas las sensaciones a la visión del atardecer y recapitulando algo yo qué sé será la vida en un solo y preciso instante que hace que te desmarques brevísimamente de tu conciencia y acudas desnudo y libre a la violación brutal del presente?


¿Sabes?

20 nov. 2008

A veces creo que nada tiene sentido


"No sé, todo esto tiene algo que ver con la humanidad en general ¿comprende? Recuerdo que días antes de pintarla había leído que en un campo de concentración alguien pidió de comer y lo obligaron a comerse una rata vida. A veces creo que nada tiene sentido. En un planeta minúsculo, que corre hacia la nada desde millones de años, nacemos en medio de colores, crecemos, luchamos, nos enfermamos, sufrimos, hacemos sufrir, gritamos, morimos, mueren y otros están naciendo para volver a empezar la comedia inútil"


El túnel___Ernesto Sabato

19 nov. 2008

Anna y la luz



Anna llegó a casa con decisión palíndroma. La dirigí al salón y allí vió la ventana y las feas cortinas.
Ahí lo tienes, empecé.
Me miró, miró de nuevo la estampa y después hizo un levísimo gesto de disgusto, de decepción.
Intenté arreglarlo:

Deberías ver esta ventana desde la ventana de tu navegador
, le dije.

No importa
, contestó sin dejar de estudiar el encargo.

Lo que pasa es que hay demasiada luz...
Y mis ventanas tienen las persianas cerradas porque..
.

Dejó pasar un silencio y añadió:

Porque me gustan los rayos de luz colándose por los infinitos ojos de las persianas.

Durante un minuto estuvimos absortos en la ventana y en la lluvia.
En un gesto estudiado ladeé la cabeza y le dije:

Es una cuestión de opacidad.
Apenas había terminado de hablar se rió tímidamente y susurró casi para si misma:
No importa


Gracias
Y cogió carrerilla, respiró hondo y de un salto cruzó la luz oblicua que entraba por la ventana y desapareció en la tarde luminosa y mojada.

Dedicado a Anna (Equinoccio de febrero)

17 nov. 2008

No tengo el tórax de titanio


Estaba ido. De aquí para allá bailando con el balón y con el espacio con una vitalidad infantil. Y volea para arriba, y control con la puntera, regates imaginarios, giros, cambios de ritmo, bicicletas. El sol sin dolor se filtraba por el vacío que permitían dos edificios y un eco más propio de un bosque que de un barrio residencial entonaba a lo largo del parque. Cuando pasé la primera vía ya no pensaba en el percance de la estación. No tenía sentido. Siempre iba desquiciarme con la inoperancia de esa gente. No merecía la pena. Y además estaba contento. Que no feliz. Y entonces se abrió el telón, o se cerró, y mi menté se fue más lejos. A un lugar común. Allí donde terminaron tus sonrisas. Entonces Fanjul centró desde el córner, de rosca, de los que el dolor violento en la frente se alivia con el sonido del cuero rozando la malla. No iba mal, a medio metro de mi cabeza. Salté, a lo Zamorano, piernas abiertas, cuello arqueado. Y entonces pasó el revisor, justo en la veintitres y saqué el billete de entre las páginas de Demian. En un libro tan corto es imposible perder un billete de tren. Aunque no era la primera vez. El año pasado tardé casi cinco minutos en encontrar el puto ticket que se había perdido en la setenta y ocho de Las horas. La revisora debió de pensar que era un terrorista. Y sí, rematé con fuerza pero salió alto, rozando la escuadra derecha. Grité y la euforia sonaba a épocas pasadas, cuando las tardes conservaban tonos amarillos y naranjas. Le dije que la mandara al otro área y corrí como si persiguiera a una presa. Cuando no compites más que contigo mismo todo es más fácil. Y entonces miré hacia arriba y vi la luna muy a lo alto, majestuosa pero inquisitiva, su luz atrevida bañando la habitación colándose con picardía en las sombras, las paredes pintadas de plata. La mirada lunar. Posé mis ojos en su figura mansa y coqueta. La luna, al contrario del sol, se deja mirar, seduce con su brillo para siempre extraño. Nunca conseguiremos deshechizarnos del embrujo de la dama de plata. Miré la hora y en la esfera blanca tres agujas ostensiblemente quietas se aliaban con el sin rumbo del tren dejándome no sólo sin espacio sino también sin tiempo. Y a balón parado, la respiración entrecortada. Nunca supe tirar las faltas, creo que hace falta tener un pie en condiciones. Además nunca chuté muy fuerte. Sin embargo me gusta pegar dirigiendo el balón con cadencia. A colocar como se dice. Chuté con el interior imprimiendo potencia con el principio del empeine. El balón se fue, sonriendo, soñando con la escuadra, asegurando incluso un palo gol, rotando sobre una línea que lo atravesaba. Lo perdí de vista cuando oí el fuerte silbato del tren antes de perderse en la penumbra de un túnel. Llevaba una hora de viaje, entonces pensé en la reflexión de Eric y sentí un desamparo emocionante. Recuerdo nuestros momentos dramáticos con una tristeza nostálgica que me alivia durante un momento intensamente breve. La tarde noche en el muelle, sintiendo el principio del final bajo el arullo de las aguas. Nuestra mirada que se acercaba hasta vernos las lágrimas y el único ojo de cíclope de Rayuela. El silencio de la pesadumbre, las sonrisas que quieren salir y acaban formándose como muecas. Tus ojos húmedos. Reflejando todo tu interior. Y la luz lunar violándolos. Siento todo aquello porque pertenece a uno de esos pocos momentos que no se van, que siempre están ahí. Por lo demás he de decir que no tengo miedo a controlar con el pecho un balón que viene desde treinta o cincuenta metros arriba. Por muy duro que esté. No quiero decir que tenga el tórax de titanio pero si sabes la técnica únicamente te duelen los cinco primeros. Siempre asocié el fútbol con la contundencia, con la fuerza. Es porque siempre fui de los más pequeños del equipo, a pesar de ser de los más grandes en edad. En el primer año de cadetes llevas más ostias que nadie. Al final todo se suple con lo que tengas a mano. Y quieras que no los tienes presentes y afloran aprovechando las flaquezas de algunas noches o la fiebre que acude cada cierto tiempo. Son momentos que dudarías olvidar aunque tuvieras el poder para hacerlo. Constituyen los tres o cuatro o cinco pilares sobre los que se asienta tu vida, tu pasado. Busqué esas marcas del tiempo y la vida en mis manos blancas y sentí la luz lejana en los huecos de las arrugas. La luz lejana. Y en la quietud de mi intimidad saboreé la velada. Pensé en Sparks en High speed pero deseché la opción de la música abriendo la ventana y disfrutando del sonido intrínseco de la noche. Aspiré hondo, sentí. Cuando llegamos a uno de los pueblos de montaña saqué la música, pensé en el Parachutes pero deseché esa opción por falta de intimidad. Parachutes es sólo para la soledad de la habitación. Y Fanjul que seguía centrando desde la izquierda, es decir, con la rosca hacia la portería. Y yo cabeceando, engachándola de volea, mandándola al carajo. Más de una vez me fui descojonando a buscar el balón muy lejos. Hasta un punto al cual desconocía si quería llegar. Me levanté a estirar las piernas y cambié de vagón. La puerta quedó entreabierta dejando paso al ruido del exterior. Fui consciente de ello y durante un instanté que nunca se vio finalizado pensé en cerrarla. Pero no quise cerrar las puertas. Y cada poco vuelvo a esos lugares comunes. A perderme en el entramado de los cuatro o cinco o seis puntos que conforman mi pasado, con la esperanza de no encontrarme más allá de la línea de fuera de juego, de un juego contra mi mismo.

16 nov. 2008

Márgenes

Por no saber explicarme los odié intensamente. Sentía latidos de calor en las sienes mientras pensaba que podría haberme escudado en la atrayente tentación de una mentira. Pero decidí seguir un camino a base de convicción y empatía. Entonces les dije que cuando uno da su opinión tiene que dejar un margen de cuestionamiento a sí mismo y a sus ideas. Una especie de garantía de la que echar mano en situaciones de retracción. Lo expliqué despacio, mirándoles serenamente a los ojos, pero ellos avivaron la llama con burla y desprecio y me tomaron por loco... o débil. Ahora, con la sangre más fría me odio a mí mismo por usar a la ligera el poder de la redención, por jugar de antemano con tramposos, por meterme en bucles de humillación.

14 nov. 2008

Sin más

"Semos malos"

¿Os acordais del soplapollas de Fred Durst y sus Limp Bizkit? Esos tíos sí que sabían odiar los cabrones. Bueno, eso, pero es que además eran odiosos. Siempre de mala ostia escupiendo motherfuckers y fucks y shiiiits y siempre con pinta de malotes.
Con chándal y malotes. Tú veías un video de los Bizkit y una de dos:

a) los adorabas, porque te parecían la polla machorra
b) los odiabas, porque te parecían un coñazo

Y ahí lo dejo.

Por cierto, yo los odiaba.

Me acuerdo de uno de los múltiples años que ejercí como alumno de 2º de bachiller. Ese año sólo tenía dos asignaturas. Iba a clase esas dos horas y luego me iba para un bar/sala de juegos de Tapia. Allí echábamos una partida al PuzzleBubble, o dos o tres, y luego nos tomábamos un café al amparo de los videoclips de la MTV. Eran tiempos de los Bizkit, Christina Aguilera y las Sugababes (qué grande Overload), tiempos de jugar a las cartas con memoria RAM y de nihilismo de gomina y pantalones anchos. Eran otros tiempos, la verdad.

Y la verdad que no sé a donde quiero llegar. Creo que la excusa era Limp Bizkit...

Igual me estoy quedando sin ideas de odio.
Igual es/son la/las mahou/s de litro.

13 nov. 2008

Bravo


"Bravo, permíteme aplaudir por tu forma de herir mis sentimientos. Bravo, te vuelvo a repetir, por tus falsos e infames juramentos. Todo aquello que te di en nuestra intimidad, tan bello, ¿quién me iba a decir que lo habrías de volcar en sufrimiento? Te odio tanto, que yo mismo me espanto de mi forma de odiar. Deseo que después de que mueras, no haya para ti un lugar. El infierno es un cielo comparado con tu alma, y que Dios me perdone, por desear que ni muerta tengas calma. Bravo, permíteme aplaudir por tu forma de herir mis sentimientos."

Bravo__Vegas&Bunbury___El tiempo de las cerezas

12 nov. 2008

Hate at supermarket


¿Quieres las siete? pregunté educadamente

Ella se calló, altivamente, se dio la vuelta y me devolvió tres con tres céntimos cara de perro menos una sonrisa.
Entonces sentí un calor, como un odio, y cinco o seis santos bajando del cielo

11 nov. 2008

The pretender. Soy el enemigo. Odio



"I'm the voice inside your head
You refuse to hear
I'm the face that you have to face
Mirrored in your stare
I'm what's left, I'm what's right
I'm the enemy
I'm the hand that will take you down
Bring you to your knees"


The Pretender___Foo Fighters

10 nov. 2008

Odio. Teoria

Amor_______________________________Odio

No tengo sentimientos de odio frecuentemente. Por lo menos en un estado consciente. Puede que algún tipo de odio pesado y latente se esté gestando lentamente en mí, pero por el momento no ha llegado a representarse en mi mente. Es más, estoy seguro de que existe pero todavía no llegó el momento de su despertar...

A la gente que odia a todo y a todos se la cata fácilmente. La gente que odia
esporádicamente es perceptible justo en el momento de acto de odio. Y la gente, como yo, que no odia casi nunca pasa desapercibida frente a los demás.

Yo no odio casi nunca. Tengo ese defecto o esa virtud.

Lo mío es la ira.


La ira. Esa explosión salvaje (vinculada al odio) que se va cocinando día tras día en la cotidianeidad (pero también, por ejemplo, en la
visión retrospectiva de la historia o de la misma vida). Creo sinceramente que uno no se siente a gusto odiando. Por el contrario, uno sí se desgañita con satisfacción en los ataques iracundos porque, aparte de llevar encima ese torrente de odio lo manifiesta con contundencia. Así, creo que la ira es al odio lo que un momento repentino y sublime de felicidad es al amor...

Y a eso voy.
Creo que odio y amor son el mismo concepto. Sí, puede que sea una idea sentimental pero así es cómo lo veo ahora mismo. Creo que el amor y el odio son los dos extremos de una misma línea y creo que cuando sentimos amor u odio estamos sintiendo un grado de algo difícilmente explicable que sucede en nuestra relación con el entorno, las personas, los animales, las máquinas o nosotros mismos. Por eso, si no sonara terriblemente absurdo, se podría decir que cuando odiamos a alguien lo que estamos sintiendo es un amor vertiginosamente mínimo por él o ella. Y viceversa.

Puede que al cabo de un tiempo vea esta teoría pobretona y austera de barra de bar como un artificio de encargo. Pero, hoy por hoy (¿quién dice que las creencias y las certidumbres son para siempre?) me viene bien como punto de partida para una serie de posts de odiosa temática.

Un saludo a tod@s

Breath (pre-odio)


En esta habitación
A veces se revuelve el tiempo
La música
La imaginación

Se suceden las estaciones y los colores
Llegan como ecos
Impulsos de vida y de pasión
Y tú y yo
Estamos juntos
Flanqueando este árbol

Estamos de acuerdo
Los dos
En dejar que nuestro dios se desentienda de nosotros
Para poder empezar a vivir
A morir

8 nov. 2008

Mucho cuidado

"Te quiero" se oyó decir, dejándola cortada." Bueno, no pienso aprovecharme de la situación- dijo al fin, enormemente complacida-. Es evidente que estás trastornado. Tienes suerte de que no estemos en uno de nuestros grandes hospitales públicos, porque allí ponen a los majaras al lado de los drogadictos, y en las salas hay tanto tráfico que los pobres esquizos adquieren malos hábitos. De todos modos, si vuelves a decírmelo dentro de cuarenta días, mucho cuidado, porque quizás entonces lo tome en serio. Esto de ahora podría ser una enfermedad"

Los versos satánicos___Salman Rushdie

Sienta aquí






Sienta aquí. Y sólo sienta.
Es decir, déjese


Creo que no necesita nada más

...



5 nov. 2008

4 nov. 2008

Ni él mismo entiende lo que piensa cuando...

...a veces se acuerda de una comedia en la que dos tíos trabajan en un taller en el sótano más profundo de un moderno rascacielos. Mientras ellos sufren con mejor o peor humor el frío y otras penurias propias del subsuelo, el jefazo, el soberbio magnate de la multinacional, domina la ciudad brumosa con su mirada altiva que atraviesa el ventanal en la cúpula del edificio…

Después de recrear durante un instante el irónico contraste de la película se imagina a si mismo soportando todo el peso del mundo, encerrado en una habitación lúgubre y fría que no puede dejar de identificar con su yo interior. Y así, con estos simples elementos, desnuda al mundo de su frivolidad y se da de frente con el cruel y patético panorama. Y todo gracias a la recia estructura de una metáfora y su capacidad líquida para adaptarse a tantas y tantas formas…

29 oct. 2008

La estimación


Algunas veces veo nebulosas
Otras veces veo
nítidas figuras en el espacio
Ya no depende de mis gafas
Ni siquiera de mis ojos
de perplejo barniz

Se trata de la gravedad
que mi mente confiere
a los elementos

Es la estimación diluyéndose
suavemente
en el recuerdo

26 oct. 2008

Buscando (el guardián entre el centeno)

"En los ecos del órgano o en el rumor del viento,
en el fulgor de un astro o en la gota de lluvia,
te adivinaba en todo y en todo te buscaba,
sin encontrarte nunca.
Quizá después ha hallado, te ha hallado y te ha perdido
otra vez, de la vida en la batalla ruda,
ya que sigue buscándote y te adivina en todo,
sin encontrarte nunca.

Pero sabe que existes y no eres vano sueño,
hermosura sin nombre, pero perfecta y única;
por eso vive triste, porque te busca siempre
sin encontrarte nunca."


A las orillas del Sar___Rosalía de Castro

24 oct. 2008

Se me cansa la impaciencia

Jinker on a Sandbank___Arthur Boyd (EPDLP)

Se me cansa la impaciencia
De permanecer de pie
Clavada, sudando cauces de tinta invisible

De un charco en el suelo
Nace, o muere
Todo un río de expectación

La historia reciente
De mi indefinible desasosiego

First breath after coma


Audio: First breath after coma___Explosions in the sky

21 oct. 2008

Así es

Un brillo escapando
De las dos lunas negras
Que te presiden

Una hilera increíble
Que se delata
De repente, en un gesto

Y alimenta
El bombeo nervioso
Traspasado
A mi corazón

Un leve impulso de aire
Rellena el aire que nos une

Así es la explosión, los efectos devastadores
De la belleza de tu rostro cuando sonríes

16 oct. 2008

Sin pausa

Estamos en edad
De no poder ya
Bajar del tren
De no poder
Coger el arco y las flechas
Y salir a la carretera
Dejándolo todo atrás

Los ritmos de vida se solapan
Como una baraja desordenada
Y hasta las subversiones más viables
Están limitadas por el maquinista

Y así
Con la calculadora en una mano
Y la incoherencia en la otra
Vemos pasar valles y montañas
Por la ventanilla de este tren impasible

Ya no sé si es la sociedad
O nosotros
Los culpables de esta absurda broma
De este sistema deficitario

14 oct. 2008

El aire transparente


"En su vigesimoprimera noche, después de cinco dobles de Jameson´s, ella le dijo: "Te voy a explicar por qué subí allá arriba. No te rías. Para escapar del bien y del mal." Él no se rió. "¿Tú opinas que las montañas están por encima de la moral?", preguntó él gravemente. "Esto es lo que aprendí en la revolución- prosiguió ella-. Esta cosa: la información quedó abolida en un momento del siglo veinte, no puedo decir cuándo exactamente; y es natural, porque eso forma parte de la información que fue abli, a-bo-lida. Desde entonces, vivimos en un cuento de hadas. ¿Me sigues? Todo sucede por arte de magia. Nosotras, las hadas, no tenemos ni puta idea de lo que pasa. Entonces, ¿cómo vamos a saber si está bien o mal? Ni siquiera sabes lo que es. De manera que yo pensé o puedes romperte el corazón tratando de esclarecerlo o puedes ir a sentarte en una montaña, porque es ahí donde se ha ido toda la verdad; lo creas o no, se levantó y se largó de estas ciudades en las que hasta lo que tenemos debajo de los pies es artificial, mentira, y se escondió allá arriba, en el aire transparente, hasta donde los embusteros no se atreven a perseguirla, por miedo a que les estalle el cerebro. Está allá arriba. Yo subí. Pregúntame" Se quedó dormida; él la llevó a la cama"

Los versos satánicos___Salman Rushdie

foto de www.outtheresomewhere.net


Más de "Los versos satánicos"

12 oct. 2008

Elegía


Te lanzo un grito
A través de la hondura
De la selva negra
Del año que nos aleja

Te lanzo un grito
Y mi voz
Un grano de arena
Atraviesa instantáneamente
Un enorme muro de piedra
Un año ya

Lanzo un grito de rabia
A quien sea
Por no dejarte jugar
Al encaje de bolillos de la vida
Por arrebatarte el tiempo

Lanzo un grito
Desaparecido en los albores
Lanzo un grito
Ahogado en unas lágrimas sin propietario

Un año ya
Y tu presencia ausente
Es una nota más
De la más triste canción

Por eso
Lanzo un grito
Levanto mi vaso
Alzo tu sonrisa

Lanzo un grito
Que volando raso
Llega
Allá donde estés



A Gerardo


Audio: A modern mith__30 seconds to Mars

10 oct. 2008

Súbito

"Mundo asombroso
surge bruscamente.

Me da miedo la luna
embalsamada
en las aguas del río,
el bosque silencioso
que araña con sus ramas
el vientre de la lluvia,
los pájaros
que aúllan en el túnel de la noche
y todo lo que súbitamente
hace un gesto y sonríe
para marchar de pronto"


(Poema sin título, fragmento)
Ángel González

28 sept. 2008

Chao chao chao

Time to leave
Time to live


27 sept. 2008

4

Jaja, si es que son cuatro cosas, pensé
Cuatro salvavidas que evitan el naufragio
Humildes, sencillas, fuertes
Cuatro asideros del alma
Para el alma

Y después pensé que una vez fui mentiroso
Que cambié vanidad por verdad
Pero no importa. Borraré el historial
O lo negaré
Ya me elegí el rumbo de hoy
Son las tres y media
Una canción mas y empieza el día
Cogeré la mochila
Esas cuatro cosas

Y la contundente decisión de ser feliz



___

Y al terminar de escribir esto saltó Freedom Run de Kyuss

Y después I am a passenger de Iggy Pop
Y después Guayaquil city de Mano Negra
Y después Wonderwall

26 sept. 2008

Maracanda y yo


Normalmente tras una larga noche de fiesta y borrachera en la que se suceden múltiples acontecimientos te despiertas en tu cama (o donde sea) con la sensación de no recordar muy bien qué exactamente pasó. Entonces le das unos minutos a tu cerebro para que se adapte al nuevo contexto que sobreviene al sueño y que así los recuerdos empiecen a fluir.


Eso es lo que hice esta mañana. No había salido de fiesta pero sabía que por la noche había tenido actividad como sonámbulo. Una de esas noches en las que algo, que no soy yo, se lo pasa pipa a costa de mi cansancio y de mi mismo.

Ya con los ojos abiertos pensaba qué podía haber hecho mientras no era yo. Busqué pistas en el desorden de la habitación, algún objeto roto, algo cambiado de lugar, luces encendidas etc. Entonces un ínfimo recuerdo me asaltó: había escrito algo en el móvil. No era la primera vez y no creo que sea la última que escribo algo totalmente dormido, tanto en el móvil como en papel. Con trabajo (y con intriga y emoción) cogí el teléfono de la mesita de noche y me decidí a comprobar la bandeja de mensajes borradores. Había varios pero el último databa del 25 de octubre. 5:59 de la mañana. Tuve que pensar si realmente hoy era día 25. Lo era. Accedí y vi una sola palabra, una palabra desconocida, exótica. Sonora pero frágil, como de diosa antigua. Nueve letras de total enigma. Había escrito la palabra Maracanda.

Me levanté perplejo, jodido, sin ganas de desayunar. Atónito, en una palabra. Entonces pensé en consultar a Mr.Google, ese especie de Dr. Know millonario pero que no mola tanto, para ver si me arrojaba un poco de luz. Éste me llevó a un blog o una página de historia...

Maracanda fue una antigua ciudad persa situada en las orillas del río Saravsan. Fue una de las ciudades más antiguas del mundo aún habitadas. Próspera, se localizaba en la ruta de la seda entre China y Europa y llegó a ser de las urbes más grandes de Asia Central. Fue conquistada en el 329 AC por Alejandro Magno. Dicen que la ciudad se opuso ferozmente a ser sometida pues contaba con fuertes defensas.
Hoy Maracanda es Samarcanda, la tercera ciudad más grande de Uzbekistan. Medio millón de habitantes, patrimonio de la humanidad por la UNESCO...

Todo esto estaba guay, quedaba misterioso, sería una buena historia para el blog. Pero pensé que no tenía mucho sentido. La palabra podía haber estado alojada en mi subconsciente desde hace meses, o años y podía no tener relación con la ciudad persa.

Así que, pasadas ya unas horas, aún son muchas las teorías que se agolpan en mi cabeza:

Una: la más peliculera. Maracanda es mi destino. Debo peregrinar a Maracanda. A lo alquimista, no me convence nada.

Dos: soy la reencarnación de uno de los reyes que cagaron en un trono de oro en Maracanda. Tampoco.

Tres: Maracanda es un punto de inflexión en mi vida y a partir de ahora todo irá a mejor; o a peor.

Cuatro: Maracanda es una cumbia caribeña que se coló en mi subconsciente en la última noche de juerga

Cinco: Maracanda es como yo llamo en la intimidad de los sueños al Aleph de Borges. Tanto escribir sobre caos y movidas de esas me está afectando el cerebro.

Seis: Se está rodando la segunda parte del Show de Truman. Y yo soy Truman Burbank. Los guionistas deben estar pensando en introducir pinceladas de misterio exótico.

Siete: En algún idioma ignoto Maracanda significa "ponte a trabajar". No la descarto

Y así indefinidamente. Las posibilidades son variadas. Maracanda puede ser mil cosas. Puede ser incluso una broma de algún ser cercano que posea ciertas nociones de historia. Puede ser un bar de Oviedo, Gijón o León. Un programa de quita y pon de la Sexta o una banda de grindcore.
Pero finalmente no me parece nada de eso. Creo que es mucho más sencillo. Tras darle muchas vueltas creo que Maracanda es la terca reiteración de mi subconsciente. Harto de ser algo difuminado, nebuloso o indefinido ha querido presentarse, eso sí, cordial y elegantemente, a través de un mensaje de texto.


Fíjate qué cool



25 sept. 2008

Caos, fractales, sueño


Da vértigo el abismo del pasado

Ir a un punto
Volver
Derivar en un entramado de hipervínculos

En esos viajes mentales

Se exprime la savia de los momentos
Se paladea el humor agrio
De algo que ya no está
Tan sólo en la memoria
Tan solo en la memoria
Tan solo en esta vida
Creada para la masa, por la masa

Todo lo ideado en el periodo kubrickiano
Del hueso y la nave
Sirve de poco
Si no se ha desarrollado la moral
La estimación del sentir
O la belleza de las palabras
Que no son otra cosa
Que la tosca representación de las ideas

¿Y cómo definir el caos
con tan deficiente sistema?
El caos sólo se representa en sueños
La terrible pesadilla del caos
Es un recurrente en las noches
Un torbellino vertiginoso
Una guerra silenciosa
En el vacío del cosmos
Esto sólo son palabras
Sentirlo es otra cosa
O soñar que lo sientes

Resulta curioso darse cuenta de la ironía
Lo más interesante
Sucede dentro de los sueños
El sueño
La sala de estar de la vida
Ese ámbito donde se potencian los valores
La belleza
La tristeza
El miedo
La pasión
La alegría
La ira
La muerte
La vida

(Con suficiente poder
Instaría a vivir soñando
Y creas así una civilización
Nueva
Limpia
En la que la palabra evolución tuviera sentido)

Pero cambiar el sistema
Exige cambios individuales
Otra vez la masa
El montón
Toda esa algarabía del caos
Impedimento
Complejidad
Rabia

Me pregunto cómo será
Haber pasado por todos los estadios
Y comprender
De qué va todo esto
Positivamente
Presiento que seremos
Enormes bolas de nieve
Bajando laderas
Hasta alcanzar el río de Heráclito
En lo más profundo del valle
Quizá la eternidad
Quizá un cementerio
O quizá otro útero

Y resetear
Sin saber nunca qué fuimos


Entonces el Olvido

Sí sería algo primigenio
Natural
Inevitable
He ahí la belleza de lo triste
La voluptuosa textura de las lágrimas
Me río de la belleza
Porque la belleza es una puta

Desanimado ya
Después de tantos descartes
Evolución
Palabras
Recuerdos
Masa
Revolución
Me consuelo al recordar
El afortunado antídoto
De los sueños
El refugio
Hacia él voy
En estos momentos
Aislando fuera esta chifladura
Mi pensamiento último
Esta catarsis
Que terminada aquí
Sería un fracaso
Pero terminada aquí
Será un reto satisfecho

De más de cien versos

A Spence

24 sept. 2008

Home Marin. Capitulo uno_ (mano a mano)


Jorge y yo componiendo un tema esta misma noche

Café y cigarrillos,
vamos a quitarnos un peso de encima.
Noche huérfana.
Es noche sin luna,
de aquellas que escribo tan solo pretextos,
porque la noche era cerrada, sin escapatoria.
Picasso a la palestra
Tiene palabras para su lienzo,
no tiene tema, pero tiene que hacer algo.

La nada, el indomable folio en blanco,
el reto de saber sin contestar,
la osadía de expresar algo que los demás entiendan,
el vértigo a caer a la nota de a pie
La saliva sin tragar, el moribundo, su trabajo pendiente,
el fluido de dos ríos de tinta
La creación paralela de sólo dos cucharadas de azúcar,
el crepitar neuronal, el instintivo golpe de la mente
Que fluye en este dulce cauce de afluentes,
Como dos orquestas de ruido, cortejos para nadie.

Y al fin, la luz.

La moneda áurea en el fondo del río
El principio del fin
La respiración después de la asfixia
El ultimo trazado inerte de un pupitre a la deriva.
…Pero las musas no han venido,
habrá que olvidar la mitología esta noche.
Tendremos que olvidarnos de pensar al menos,
Que la gente se ha embaucado.

¿Y recurrir a términos malsonantes?
Puta, semen, sangre.
No

¿Y recurrir a términos más elegantes?
Bella, fruto, agua.
Tampoco.

Recurriremos a los recuerdos
La materia prima de la nostalgia
(Recuerdo coca cola saliendo de los grifos
Recuerdo un pueblo lleno de ecos
Y la inmensidad de los días)
(Recuerdo los maizales, las heladas,
los contadores de luz como maquinas del tiempo)

El removerlos pacientemente
hasta crear el sepia de las tardes.
El granulado de las tristes

Y empezar a crear la casa
Recuerdo sobre recuerdo
Hasta entender donde nació mi cobardía.
Cuál fue el último dictado que he escrito,
en cuál me ha tocado abrir una caja de tizas.

Y así, con los recuerdos como alas
subí a las nubes a desentrañar los misterios,
que son las primeras hojas del otoño
El principio del resto de la vida.
Me enseñé, a tocar la corteza de un tronco caído,
a apagar el incendio de tus ojos callados…
Me enseñé, en definitiva, a sentir.
A saber que la felicidad es un tic sin tac
Un momento huérfano.
Café y cigarrillos,
Vamos a quitarnos un peso de encima.


Jorge Maseda
Tin



"Si tienes alguna cosa que decir y no la dices con el exacto y preciso lenguaje con que tiene que ser dicha pues de alguna manera no la dices o la dices mal"
Julio Cortázar




21 sept. 2008

Lo hondo, lo vasto, lo bello


"Lo más impredecible es lo que vas a pensar a continuación

ahora que ya te has gastado todos los puntos seguidos

porque todo absolutamente todo cuenta

el primer tema es el tema del miedo es el tema
de las dos miradas que cruzan a mitad del ojo
el tema de las dos miradas que se cruzan sin verse

dando simplemente la sensación de un encuentro
que no se ha llevado a cabo como si una bala
pasara cerca del hombro y dijéramos casi mientras
sentimos una ligera vibración en el aire un silbido
plateado casi un temblor helado un mal de ojo
que nos envuelve sin dejarnos reaccionar

y emergemos perplejos y emergemos hastiados
de tanto hablar en lenguas

pero igual gracias por preguntar

gracias por registrar con esmero las insoportables
diástoles de la pasión insoportables

no sabes lo hondo lo vasto lo bello que es"

Una sucesión de amaneceres___Mario Montalbetti

Poema completo