Carece de sentido

En alguna ocasión, en esta totalidad sin días ni estaciones -sin ciclos- aun se ve, si se quiere, el nido de la pega a contraluz, cuando acontece lo que parece ser un atardecer.   Es como volver. Como volvían en vuelo las aves en un tiempo en que cada cosa aun conservaba su nombre y el mundo podía transitarse entre las ilustraciones de cualquier libro (concepto, emoción, asombro)   El nido de la pega, a contraluz, cuando miro hacia el sur, al cielo que decae y casi desaparece. Ese instante indiferenciado que se torna motivo revolucionario para intentar traerte de vuelta,  solo un segundo, brevísimo ,  lo justo para que te asomes y contemples a mi lado el todo o la nada, la desolación o el milagro. Solo un instante, pautado y consciente,  para mostrarte -como si de llorar en tu hombro se tratase- este mundo obsceno e inmutable,  lleno de vanas oportunidades. Este mundo sin ti, matemáticamente diluido en el caos del algoritmo y el abolido tiempo.

Quiero hablar de nuestro octubre, de cuando nos acordemos de ahora con una nostalgia sabor a ceniza.

  En algún eje del tiempo coincidió tu ausencia con la playa vacía. Hubo una resta entonces y del choque salió tan solo un yo victorioso, celebrando la soledad pero también sufriendo condicionales interrumpidas, la amputación del agua sin tu cuerpo. Después volviste y volvió la pleamar a las tardes atizadas por el viento, y vivimos. Ahora llega el otoño, aturdido y seco, como un emisario de tu reverso, como si, con retraso, llovieran postales sobre las ciudades y los niños fueran estatuas incapaces de recordar las sílabas de tu nombre.

Las reblandecidas hojas marrones pegadas con tristeza y vergüenza a la suciedad de las calles no muestran apenas un otoño donde quepa la magia de una ciudad, la decadencia del paseo de los cipreses, la postal de torres y nieve que se asoma a la gran Granada desconocida, este sinsabor que falsifica la vida subterránea y real. Desespera el tedio y la convención porque detrás hay un hormiguero lleno de vida belleza adherida, belleza que quiere ser buscada exhaustivamente tras cada baldosa trampa que flota sobre el producto de las lluvias

Este desasosiego frío significa un querer más lanzado de repente al aire, como una catarsis de deseo insatisfecho, como una sonda destinada al vacío Leo y veo y pienso y escribo para calmar la sed furiosa Pero siempre se acaban estos pequeños combates contra mí mismo, y uno termina por querer más absurdamente perdido en la espiral (otra más) Parece que no tengo mucha fuerza de voluntad para cumplir con el reto de ralentizar este amor La Gran Máquina tendrá que lentificar su asalto, conformarse con pequeños poemas administrados como dosis, homeopatía de andar por casa para poder echarte de menos anestesiadamente tangencialmente pacíficamente poéticamente

¿Sabes? esto te hubiera gustado. La atmósfera es fría y limpia, como la de esos inviernos de inocencia adolescente (por llamarlos de alguna manera) que tanto te gustan. Al cielo metálico se le aplica el soniquete de un riachuelo fluyendo con descaro sobre el camino de tierra. Las olas son alientos sucesivos y el mar, si me permites seguir con el juego de metáforas, un animal loco por respirar cada bocanada de arena y agua. Hay una luna alta, con forma de arco robusto apuntando al horizonte. Me queda la luz justa para escribirte las últimas palabras y desear que te encuentres bien allá donde estés. Un saludo de calor desde la playa ya oscura, el paraíso verde y frío de donde procedes. Tin

Vamos a donde la arena y las promesas saben ser verdad

"i was nowhere, till you changed my mind, love is sent through being good to you. then you were somewhere, somewhere hard to find, only what you always were,its true. i'm looking for an open door, where i can sit, and play in peace with you. tomorrow changes fields of green today, yesterday is dead, but not my memory, we were strangers, and then you came to stay, the sweetest spring dawn morning sings to me. so now i've found a living sound, that moves,that breathes and then makes love to me" Autumn Stone___The Small Faces