Carece de sentido

Una habitación de agua dentro de mi habitación de cemento Un contraste, quizá una pantalla, una caverna... (Pero eso es otro asunto así que contaré lo estrictamente cierto) Veo la playa el domingo Vienen, sólo de ida, unas olas graciosas y cojas que intentan llegar a trompicones hasta mi ventana Los arcos imperfectos de espuma traen la resaca casi hasta aquí Creo que puedo estirar las piernas y mojar los pies en la orilla, respirar silbar ser silencio subyugado por la orquesta del mar Un ser valiente se adentra en la jungla de olas y espuma Llamaré Dominico a mi amigo anónimo y terminaré este poema de la debilidad Muchacho, qué envidia te tengo desde mi ventana en el sur

Dicen que nosotros plantamos los árboles. Que una vez nos juntaron a todos en un dia gris y lluvioso y allí sembramos las semillas con inocencia y aleatoriedad. Lo dicen abriendo los ojos con una vehemencia calculada y desternillante. Pero nosotros escuchamos como desmemoriados, como de otro mundo (claro, en la infancia...) Y ellos que sí, que ahora ya da igual pero que sí, pero que no tuvo trascendencia, casi como a regañadientes, como con envidia o un poso de rencor. Hoy es un lugar en toda su definición, con bancos y árboles y lagunas y caminitos, como un parque espeso y florido, una reserva verde para nostálgicos y adolescentes ejerciendo. La hierba está alta y salvaje, y los árboles, hijos nuestros y de la tierra, yacen orgullosos, todavía jóvenes, tostándose al sol crepuscular de estas tardes largas de verano. Pero ya desde el camino de piedras se adivina la vida: los trinos de los pájaros en los árboles, los preservativos y los kleenex desperdigados en el solar. Debajo del banc...