Planeta osuna

Planeta osuna es el deseo y la huida, la antítesis del acantilado sobre el mar, la negación del resto de los deseos. Planeta osuna es un goteo que es llanto de niño andrógino, capa sobre capa de polvo en los capós, yogur de cola de carpintero, ensalada a las 11, siete vidas, la risa.
Planeta osuna son paredes de papel y una mesa circular donde todo resbala hacia las esquinas. Planeta osuna es hogueras anaranjadas en el frío de los parques, vidas capitalizadas en el extrarradio, escatología de las aceras, shawarmas de pollo y de ternera a la vuelta de la esquina, ventanas de plomo fundido, tendales de taparrabos de Adanes y de Evas.
El planeta osuna gira sobre si mismo y sobre la periferia de esta ciudad, sistema heliocéntrico de antiguos objetos, ruinas circulares de occidente.

Grecia

Hoy en Francia estuve recordando
cómo luchábamos en la cama.
Cómo nuestras bocas eran
artilugios imanes del deseo.
Ayer fue Japón
y era sólo mi cobardía,
la sucesión de silencios,
la violencia de estos
mil kilómetros.
Mi alternativa única es joderme,
quiero decir Grecia,
o la más impresentable
de las ausencias.

Huella

Ya que estamos debería
aprovechar y escribir una poesía
que fuese como una huella
sobre la ciudad de Granada.
Puestos a forzar
sería interesante plasmar
aventuras amorosas,
epígrafes sexuales,
momentos de la madrugada
que expresan más,
escenas de café o de sudor.
Pero mis peripecias poéticas
no tienen más superficie
que la de las sábanas
donde duermo cada noche.
La habitación es enorme.
Yo soy el mismo.
Llevo años escribiendo estos versos

Individuo vs status quo

viñeta sacada de El Pais.com

Leyendo el último post de Vanity me quedo pensando en el papel de cada persona, como si nuestra sociedad fuese un gran hormiguero. Este símil claramente funciona sólo a un nivel metafórico porque la realidad es bastante distinta, como podeis ver asimilando esa parte de información que nos llega día a día.
Después de todo el transvase de ideas entre los blogs no está tan muerto ¿no?. Ahí va:



Está más en peligro que nunca la supervivencia del espíritu individualista, y como tal entiendo aquel que no arrastra connotaciones negativas (éstas son, hablando claramente, las que lo tachan de egoísmo). El individualista de verdad es consciente del poder de cada persona para cambiar sensiblemente el rumbo que toman los acontecimientos y que esa reacción es determinante para él y para los demás. Por supuesto el sistema (o inevitablemente algo que se desarrolla a partir de él) es un instrumento, a priori el único, fundamental para provocar este movimiento: la directriz conjunta y masiva de los valores, la educación, el uso de un razonamiento sensato en tiempos de estupidez crónica son condicionantes imprescindibles para garantizar esa sucesión de impulsos que nos sacaría de tantas crisis (sobre todo morales) y otros desastres inminentes. Pero ya que el sistema no lo hace, cada uno de nosotros, en un esfuerzo de sacrificio y desesperación, debe rebuscar entre las brechas que la Gran Maquinaria va dejando entreabiertas y usar como se pueda esas armas contra la ignorancia, la desinformación y el control. Cultura, sentido crítico, empatía, visión global, sensibilidad, arte, humanismo. Términos todos ellos apartados drásticamente del sentido común y, por lo tanto, totalmente despojados de sus auténticas acepciones en un mundo en el que el mejor aval para alguien es su nivel económico y todos los indicadores que se derivan de ello.
No es nada nuevo: el mundo necesita un cambio de paradigma y ni siquiera esta gran ostia que estamos sufriendo nos va a levantar del trono de nuestro conformismo... A menos que...

Transference

Transference#2___Madee

Me estais abrasando el alma

Marga ya no vende gominolas

Kitsch
o cualquier otra
mala interpretación
que se me ocurra
sacar de ese concepto
tan estudiado
por Kundera
en la genialidad
que es
la
insoportable
levedad
del
ser. Sigo:
todo parece anacrónico aquí
excepto los árboles
y (caramba
aquí también hay cerros)
los cerros
que decoran
allá al final
este escenario insólito.
Una bici rosa
en el balcón cochambroso.
Y toldos,
un montón de toldos
verdes.
Señal inequívoca
de
sol
que ya desaparece
sin tener
que pelearse
con montañas.
Como mucho con algún
que otro edificio
y un horizonte plano
y totalmente sumiso
que apenas opone
resistencia
a esa violación diaria
motivo de tantas postales
y composiciones
audiovisuales new age
(ppt, pps, FW: buenisimo!!!!!!!!!!!!!!!!!!, etc.)
Sí, bici rosa, decía
Butano, extrarradio y Marga
que abre sucursales extrañas
(supermercados en concreto
pero
¡coño!
Marga tenía un tutifruti)
Cualquier día
vendo mi alma
en el locutorio de enfrente
robo carteras
pego palizas
juego al fútbol con
mallas y chicle
y acento del sur.

Osuna manda
(qué mala ostia)

Arden otra vez

Todo es presagio. La luz es médula de sombra:
van a morir los insectos en las bujías
del amanecer. Así
arden en mí los significados

Antonio Gamoneda



Duele la caligrafía helada
de un beso viejísimo.
Sorprende adivinar la esperanza
subiendo como una fresca
trenza de aire.
Después se sucede la rabia,
la impotencia del error,
la inutilidad de mirar atrás.
Hoy arden las pérdidas otra vez.
Se reavivan
en un instante incandescente
las cenizas que creía marchitas
en la hoguera de mi ingenuidad.