23 ago. 2016

En el coche


Conducimos,
movemos de aquí para allá
nuestros cuerpos
y nuestra mente.
 
Por el día
en ríos de arena y de sed.

Por la noche
en pistas de hielo
   bajo las estrellas.

 

10 ago. 2016

Mediodía

La luz pontifica cada segundo,
cada silbido, cada instante
en que las hojas se tambalean
en los árboles.

Aprendemos a señalar
lo que nos rodea
con códigos de silencio,
brisa, ambiente, voces,
la carretera a lo lejos,
el dibujo de las montañas,
el mar...

Es mediodía, ese momento
en que no hay
ecos ni sombras
ni apenas ya mañana
a la que aferrarse.

Seguimos adelante
pendientes de los segundos
descendientes de un sol alegre.

Aprendemos la lección
de la prematura muerte
de los insectos.

4 ago. 2016

Ventana de verano


Calma.
Bach compite con la orquesta
de pájaros tras la ventana.
Los campos se acompasan
a la lluvia frágil
que no arrecia ni cesa,
allí afuera, tras la ventana.
 
Mientras tanto, el cielo
se cubre las espaldas
y la mañana se enrolla
sobre sí misma 
como un nido concéntrico
o un cuerpo
que tarda en despertar.

Los minutos de un poema,
blancos y grises,
se demoran en su aventura,
penetrando en la nada.

Y al final, el aroma del mar,
sencillo, genético, inmutable,
porta una sola noticia,
llega a mí como un epílogo,
cierra de una vez
       todos mis ciclos.




12 may. 2016

Parapetos



"Si les miente la vida
se hacen parapetos con poemas"


Canta por mí - El último de la fila 
 

26 abr. 2016

Pérdidas

Las lágrimas
El olfato
La capacidad de sorpresa
La emoción
Los caminos de tierra
Jugar en la calle

El efecto del café
Dormir ocho horas
Dormir cuatro horas
No dormir
La poesía como juego
Deambular sonámbulo
alegre,
a las siete de la mañana,
en verano.

El verano
La escritura automática
El tiempo
El olfato
Las lágrimas
La inocencia

27 mar. 2016

You

"And if you must die,
Remember your life"

You_ Keaton Henson

19 dic. 2015

Ilusión


La noche es profunda y clara,
un silencio en horizontal,
una calma que respira.
La poesía se deja caer
como un rocío seco y antiguo
que nos devuelve 
la extraña ilusión del estío
en pleno invierno.
No es verano.
Es el paréntesis,
el aviso,
la pausa delicada.