Carece de sentido

De mí, tus ojos verde Torbas ajustados al cielo de un poema. De ti, mis cabos sueltos, tu mirada clínica sobre las maldades de mi cuerpo. De ti, el suelo que fecundas y tus llamadas en el mar arrebolado, la risa que asola una escueta tristeza al otro lado de las líneas. De mí y de ti, los silencios ad hoc : la cordillera que nos separa repartida entre el trémulo y los chubascos. De ti y de mí, de nuevo, las cucharas en la cama, la carta blanca para vivir con la tranquilidad que da ser amado. De nosotros el aura, de ambos lo nuestro.  

Mi distancia le declara la guerra a tu distancia.

Este desasosiego frío significa un querer más lanzado de repente al aire, como una catarsis de deseo insatisfecho, como una sonda destinada al vacío Leo y veo y pienso y escribo para calmar la sed furiosa Pero siempre se acaban estos pequeños combates contra mí mismo, y uno termina por querer más absurdamente perdido en la espiral (otra más) Parece que no tengo mucha fuerza de voluntad para cumplir con el reto de ralentizar este amor La Gran Máquina tendrá que lentificar su asalto, conformarse con pequeños poemas administrados como dosis, homeopatía de andar por casa para poder echarte de menos anestesiadamente tangencialmente pacíficamente poéticamente