De Pe a Pa


Vive, dices, el presente,

vive sólo el presente.

Pero yo no quiero el presente, sino la realidad;
quiero las cosas que existen, no el tiempo que las mide.

¿Que es el presente?
Es algo relativo al pasado y al futuro.
Es una cosa que existe en virtud de que otras cosas existan.
Yo sólo quiero la realidad, las cosas sin presente.

No quiero incluir el tiempo en mi haber.
No quiero pensar las cosas como presente, sino como cosas.
No quiero separarlas de sí mismas, tratándolas como presente.

Y ni siquiera como reales debiera tratarlas.
Y no debiera tratarlas como nada.

Yo debería verlas, verlas sólo;
verlas hasta no poder pensar ya en ellas,
verlas sin tiempo y sin espacio,
ver pudiendo excusarlo todo excepto lo que puede verse.
Es esta la ciencia del ver, que no es ninguna


Fernando Pessoa

Cumpleaños feliz


Cuando nacías
ya llevaba años
de espera inocente,
de dientes de leche,
de rumor de nordés
sobre el mar
enrroscándose
en las meriendas
y en los campos.
Cuando llegaste ya jugaba
a salvar a quien tú serías
con pistolas
de fogueo
de madera,
a preparar un mundo hipotecado
para tu cuerpo,
tu sonrisa,
la presencia insustituible,
que se hizo primero leyenda,
y después realidad,
y ahora esto:
ilusión
éxtasis
belleza imbricada en la belleza del mundo,
caligrafía en las nubes,
tesoros, ritos,
promesas,
más que promesas,
dulzura hecha
de sentimientos híbridos
que precede
al momento majestuoso
de echarse a soñar

Coordenadas


Es noche de mímesis de dolor,

de juntar sentimientos en
lugares simbólicos
Hay una especie
de herida multicolor
pegada a esa literatura
que teje la noche
con los restos
del día deshilachado

Hay un lugar común
pero único,
un fluir de empatía,
una desesperación diluida
en las almohadas
y en el sueño que ya abre sus puertas
Este páramo es nostalgia
Esta nostalgia es descuido
Este descuido es inofensivo
Y las coordenadas
de esta dicotomía
están hechas de sentimientos,
como un beso axial
en la cúspide del tiempo,
en el centro mágico-mítico
de nuestra distancia

Elegir


La libertad no es nada más que una elección que se crea sus propias posibilidades



El ser y la nada___Jean Paul Sartre

Salvados


¿Puede ser frío el amor?

¿Puede sostenerse en el mundo sin poesía,
sin ser mal tratado,
sin apenas un pasado
donde cerciorarse a sí mismo?

A esta hoja en negro
le faltaban las estrellas
dibujando con luz el bisel de los versos,
precisaba ser paciencia,
busto de arcilla, corazón, calor.
A este tapiz lúgubre
le sobraba el artificio gélido,
el frío insultante
pegado a las paredes y a la oscuridad.
El silencio ahonda silencio.
Duermes ahora.
Tu respiración es poesía.
Estamos salvados.


Permanencia

Es denso el desánimo respirado a bocanadas de madera negra, como la atmósfera febril de nuestro planeta, el pesado mirar hacia el horiz...