27 dic. 2010

Querido diario: manda poesía



Your protector___Fleet Foxes




Querido diario:

el viento ha cambiado
y ahora se manifiesta
merecedor de un invierno
donde pueda caber un verano
Además creo que la poesía está de vuelta
o eso parece cuando va y viene
en medio de inspiraciones repentinas,
entre las comidas y el sexo,
y por la noche en mitad de un dolor de muelas
o en los amaneceres bastos donde ya no cabe
un solo salmón más entre las nubes

Los sueños parecen estar ahora
hechos de un pasta extraña,
como si el viento nuevo
también les afectase
entrando como un torrente
por las rendijas de la persiana.

Querido diario, manda más poesía
Aunque esté pegada antihigiénicamente
en la humedad de las paredes
o en el suelo.
I está aprendiendo a leer,
ella sí devora todo
-y no los listillos que dicen leerse
hasta las cajas de cereales-


SAAAN YOO

AAA VIII SOOO LEE GAL!

DIII CIEMMM BREEE


Media sílaba de esas
es más navidad
que todas las paparruchas
-el turrón las bolas purpurinas del árbol o el río de plata de los nacimientos-
Manda poesía, será terriblemente bello
escuchar de su pequeña boca
un haiku de Benedetti
o la excentricidad de algún cronopio
liándola pardísima en un relato cortazariano

Querido diario, el viento ha cambiado
pero probablemente mañana llueva
No importa, siempre nos quedará
la estufa, el paraguas o la poesía,
I cantando a la inocencia
sílabas de un mundo mejor


Frío


El frío se apretuja en la vegetación filamentosa de la charca. Caminamos sobre la tierra y alrededor -la vegetación, las piedrecillas, el mar y hasta el mismo cielo- todo parece el conjunto a representarse en una postal glaciar. La charca quisiera ser líquido pero en verdad es un mármol de hielo incrustado en la cuneta, un estructura de recepción de lluvias, de savia verde que lo inunda todo y que a nuestros ojos es simplemente un gris que duele implacable en la mirada. Si es que hay vida, su calor es tan tenue que no despierta otro sentimiento que no sea el de la asepsia. Si algo transmite es la desolación de un desierto de granizo, la levedad eterna del frío que blanquea el aliento y el cielo, el susto en la respiración, la inmovilidad que se dibuja en las hierbas atrapadas en un ámbar helado.

15 dic. 2010

Rumor


Hay recuerdos

grises y cálidos,
abstracciones
sin coordenadas
ni cuenta atrás
Y la imaginación
-como si los sueños estuvieran hechos de acero-
siempre será
una brújula destartalada
pero también un refugio
para huir del mundo
y desde allí
escuchar el ruido amortiguado,
como un rumor mitológico
y ancestral


1 dic. 2010

Perspectiva estacional


Las reblandecidas hojas marrones

pegadas con tristeza y vergüenza
a la suciedad de las calles
no muestran apenas
un otoño donde quepa
la magia de una ciudad,
la decadencia del paseo de los cipreses,
la postal de torres y nieve
que se asoma a la gran Granada desconocida,
este sinsabor que falsifica
la vida subterránea y real.
Desespera el tedio
y la convención porque
detrás hay un hormiguero lleno de vida
belleza adherida,
belleza que quiere ser buscada
exhaustivamente tras cada baldosa trampa
que flota sobre el producto de las lluvias


28 nov. 2010

Huir jamás


Despreciar el presente

es renunciar a un reino,
escupir en la alfombra voladora
con la que sobrevolamos
el abismo



23 nov. 2010

La recompensa


Puede que, alguna vez, mientras fuimos continentes en calma, nos haya asaltado de repente la intuición de un futuro ennegrecido. Si efectivamente pasó fue tan efímero como la captura de los vientos dentro de la tempestad y ser conscientes del fugaz desfilar del tiempo tampoco nos asegura ninguna felicidad en beneficio. Ahora sí, cuando estamos precisamente en ese reverso tenemos ciertas facultades. Se visten de creatividad o tesón, de filosofía directamente extraída de nuestros pequeños infiernos diarios. Puede que haya otros métodos, qué fue de la perspectiva, dónde está la conciencia cómica que nos hace un poco más libres cuando nos subyuga el miedo. Es importante saber que cuando estamos mal nuestro existencialismo es la inercia al final de bajada, la recompensa.


13 nov. 2010

Antiadivinanza



Yo no escribo adivinanzas
Ya hay suficientes enigmas
en el mundo
como para esconder
el amor detrás de una cortina de mentiras


10 nov. 2010

Fuegos fatuos

LN Granada___Supersubmarina


Por el día

voy recogiendo,
como un coleccionista,
los asombros que disemina tu recuerdo
Al llegar la noche
los guardo uno a uno
desordenándolos a propósito
entre las sábanas,
y más tarde,
cuando no hay mucho más
que espejos en la madrugada,
me despiertan unas cosquillas insoportables,
son los asombros encendiéndose
como cerillas diminutas,
traviesos fuegos fatuos
portando el mensaje maravilloso
de tu sonrisa

8 nov. 2010

Poesía


La violencia es como la poesía, no se corrige

No puedes cambiar el viaje de una navaja
ni la imagen del atardecer imperfecto para siempre

Entre estos árboles que he inventado
y que no son árboles
estoy yo


Roberto Bolaño
La universidad desconocida

Poema de la página 88

2 nov. 2010

De lo cómico (Sólo hay ofensa si se ignora que la dignidad es una ficción)


"El mundo es una ilusión, un escenario en el que todos tenemos frases que decir y un papel que representar. Cierta clase de actores, al reconocer que están en una obra, seguirán actuando a pesar de todo; otra clase de actores, escandalizados de descubrir que están participando en una mascarada, tratarán de irse del escenario y de la obra. Los segundos se equivocan. Se equivocan porque fuera del teatro no hay nada, ninguna vida alternativa a la que uno pueda incorporarse. El espectáculo, al igual que el teatro kafkiano de Oklahoma, es, por así decirlo, el único que hay en la cartelera. Y lo único que uno puede hacer es seguir representando su papel, aunque tal vez con una nueva conciencia, con una conciencia cómica"

Fragmento de Dietario voluble
Enrique Vila-Matas

27 oct. 2010

Incendio poético


Antes de salir
a extraviarme y a
pensar distraídamente
en ti
voy a procurar
que el desarrollo
de una chispa
culmine en un
incendio poético,
que seas impulso
y que seas también
la cuerda elástica
vertebrando de nuevo
toda mi anatomía

Es interesante ser
tu artesano o
el elaborador de tu yo
aquí en el reverso
Mientras tanto (allí),
tu tarea es poner paz
en el mundo:
tu respiración es
el ritmo salvaje
que nos da continuidad
y vida
en esta parte
de la realidad
tan iluminada

24 oct. 2010

Homeopatía


Este desasosiego frío significa
un querer más
lanzado de repente al aire,
como una catarsis de deseo insatisfecho,
como una sonda destinada al vacío
Leo y veo y pienso y escribo
para calmar la sed furiosa
Pero siempre se acaban
estos pequeños combates
contra mí mismo,
y uno termina por querer más
absurdamente perdido en la espiral
(otra más)
Parece que no tengo
mucha fuerza de voluntad
para cumplir con el reto
de ralentizar este amor
La Gran Máquina
tendrá que lentificar su asalto,
conformarse con pequeños poemas
administrados como dosis,
homeopatía de andar por casa
para poder echarte de menos
anestesiadamente
tangencialmente
pacíficamente
poéticamente


21 oct. 2010

Más fuerte y más útil y hermoso


"
Andas cien pasos

Ya ves
cómo le tiemblan los extremos de la boca
porque te ama y porque tiene miedo

Y ahora ya la has rodeado con tus brazos

y tocas la dura suavidad de los hombros
y trozos, frescos unos y abrasadores otros, de su cuerpo.


Y de pronto te das cuenta de que huele mucho

a ella misma y a mujer y a algo
desconocido aún, y lo respiras.

Entonces los dos os sentáis en la tierra

y pones la cabeza sobre su pecho
y la oyes vivir

Te sentirás seguro en el mundo.

Habrás notado que no hay soledad pero que hay
algo más fuerte y más útil y hermoso

Conocerás el destino
y crecerá tu paz al acercarse la noche
y al ir sabiendo que la vida es
una inmensa, profunda compañía
"


Fragmento de Verdad
Antonio Gamoneda___Edad


17 oct. 2010

Guarda ríos


Allá los árboles y aquí mismo el agua y la hojarasca se encargan de manifestar un otoño negligente que por fin se asoma casi en los idus de octubre. Una marcha fúnebre de hojas secas baja con la corriente como si la materia inerte también necesitase del mar para dignificar su final. Yo me dedico a ser testigo silencioso de estos acontecimientos. Vigilo las lanchas que ahora se bambolean con el estremecimiento del viento. Registro la subida y la bajada de la marea. Hago un escrutino periódico del cielo. En cierta manera soy el guarda ríos de este estuario calmado y frío. Pronto habrá menos luz y ya no estaré aquí para salvaguardar la tarde.

Ya está desapacible: voy a abandonar el río a su suerte. Sigo mi camino hacia al mar


14 oct. 2010

Elegir bien



"[...]Ahora pienso en ti frente al resto de la gente. ¿Qué razón fundamental tienes para estar divorciado de tu mujer o de tus amigos o de tus hijos o del Papa? ¿Qué razón puede haber sino ese encastillamiento obstinado, esa celosa resistencia a las ofensivas del mundo? Al mundo no hay que resistirle, lo que hay que hacer es elegir bien el mundo que uno prefiere y al cual hay que darse; y a ése, ah, a ése hay que darse a fondo, como cuando se nada, o se duerme o se quiere [...]"


Julio Cortazar. De Cartas a los Jonquières

(artículo en Babelia aquí y fragmento del libro aquí)



12 oct. 2010

Abrazo en prosa para Pardiez (http://markingwords.blogspot.com/)


¿Sabes? esto te hubiera gustado. La atmósfera es fría y limpia, como la de esos inviernos de inocencia adolescente (por llamarlos de alguna manera) que tanto te gustan. Al cielo metálico se le aplica el soniquete de un riachuelo fluyendo con descaro sobre el camino de tierra. Las olas son alientos sucesivos y el mar, si me permites seguir con el juego de metáforas, un animal loco por respirar cada bocanada de arena y agua. Hay una luna alta, con forma de arco robusto apuntando al horizonte. Me queda la luz justa para escribirte las últimas palabras y desear que te encuentres bien allá donde estés.

Un saludo de calor desde la playa ya oscura, el paraíso verde y frío de donde procedes.



Tin


6 oct. 2010

Allí (haiku de otoño)



Vamos a donde

la arena y las promesas

saben ser verdad


5 oct. 2010

Los ángeles de mi imperio


Como siempre

fui feliz
sin saberlo
en una ciudad
de cuatro letras


Fui rescatado
de la trampa-tentáculo
del tiempo
y allí encontré, dislocada,
la grava de otros caminos lejanos
(allí también fui joven)

Las cigüeñas
bruñían con elegancia
un cielo tapizado
de salmones

Ahora que ha pasado
el tiempo y algunos dondes
ya no me salvan los lugares
sino las personas

Vivo para ser rescatado
justo donde las oportunidades
dejan de serlo

Vivo en ciudades
donde se sigue escribiendo
la historia de un mundo roto
e imparable

Camino entre poemas y grava


Amo a los ángeles protectores de mi imperio

29 sept. 2010

El desorden en la continuidad


"Adoro la continuidad, pero ella no me quiere a mí. Debo acabar y, por tanto, trazar el sentido que le doy a mi mundo, o al mundo de este artículo, y digo, así a bote pronto, que lo mejor será abrir los ojos y contemplar el desorden. Tac-tic. No se trata de un desorden que quepa comprender. Propongo que lo dejemos entrar porque es la verdad. Propongo un ventanal abierto. Que entre el desorden en la continuidad"


Un ventanal abierto___Enrique Vila-Matas

25 sept. 2010

Consecuencias

[...]Pero también es cierto, si eso le sirve de consuelo, que si antes de cada acción pudiésemos preveer todas sus consecuencias, nos pusiésemos a pensar en ellas seriamente, primero en las consecuencias inmediatas, despues, las probables, más tarde las posibles, luego las imaginables, no llegaríamos siquiera a movernos de donde el primer pensamiento nos hubiera hecho detenernos. Los buenos y los malos resultados de nuestros dichos y obras se van distribuyendo, se supone de forma bastante equilibrada y uniforme, por todos los días del futuro, incluyendo aquellos, infinitos, en los que no estaremos aquí para poder comprobarlo, para congratularnos o para pedir perdón, hay quien dice que eso es la inmortalidad de la que tanto se habla.


Fragmento de Ensayo sobre la ceguera__José Saramago

24 sept. 2010

Heroína

fuente: http://matematica.50webs.com/graficos/asinhor.gif


Ayer es hoy todavía,
y, sin embargo, la historia
que pretendía contar
es mucho más larga
que la estela de este poema
Pero ayer es hoy todavía
cuando tú fuiste oportuna y ágilmente,
el catalizador exacto,
cuando destrozaste las cadenas
que me ataban a mis miedos

Fuiste pionera en la nada,
heroína revolucionando
por sorpresa
el silencio que reinaba
la existencia
(aquel estanque sombrío)

Hoy efectivamente eres Luz
Causa
Razón
Impulso
Y gracias: juntos caminamos
-quizá bailamos-
pausadamente
por la asíntota de la perfección
y la embriaguez

11 sept. 2010

Con el viento


El miedo disfrazado de tiempo
se camufla en tus notas
de efeméride recurrente
Ahora, con los sentidos adormecidos
resulta atractivamente oscuro,
casi exótico,
preguntarse por el Rumbo,
la Verdad, el Futuro, el Significado
el mensaje vaporizado
en las brisas indefinidas
de septiembre
Hoja de ruta:
ser
rémora discreta del viento,
saltar al desconocimiento,
apostar por la historia
que está pendiente
de ser escrita
como una salpicadura de sangre
sobre el papel
Irse
y jamás volver
al segundo que acaba de terminar
Vivir, sin atender
la estética del trazo,
sin preguntarse si
este deambular por el mundo
carece de sentido
o no

9 sept. 2010

Año nuevo




Ahora vienen las ciudades y nosotros
El reverso de la vida en la arena y los campos
Llega la distancia, el ruido,
el silencio impertinente del tiempo
que ha pasado y no volverá
No importa, pregunta lo que sea,
yo quiero compartir contigo
la mirada perpleja que tengo
sobre el mundo


Audio: Año nuevo___Vetusta Morla

29 ago. 2010

El principio


"Relatar el principio
no puede ser tan complicado,
antes iba deprisa,
perdóname si voy despacio.

Arrancad los motores,

que no haya silencio,
descorcharemos las mejores
bebidas que tenemos.
Aunque estoy agotado,
iré a buscar lo que me pidas"

Rincón exquisito___The Second



19 ago. 2010

La espera


En esta espera
se arruinan los silencios,

se marchita el recuerdo anclado
en la arena


Pero yo sé
que al final está la espesura del deseo
bien extendida en un poemario ralo y destartalado

que al final está la dicotomía que seremos,

la playa deshabitada, nocturna,
el cielo sereno
y la pena, merecida y leve,
alegre
distraída
aleatoriamente
diluida

en el mar

12 ago. 2010

Naked intelligence


Tu terreno es el terreno

de la belleza sin concesiones,
de la posibilidad total, de lo sublime
Ya solamente por lo que eres
serás siempre luz,
la causa, la razón, el impulso,
la línea perfecta del horizonte

Si a veces salgo de tu aura fascinante
es porque me estimula
el reflejo intelecto de tu mirada,
porque me regalas, de repente,
el inciso, la punta del iceberg,
el dar en el clavo
y todo lo que eres:
la combinación absolutamente expuesta
en un instante

Aún no sé hacia donde vamos,
pero lo perfecto es ajeno
al tránsito del tiempo


7 ago. 2010

Pre tú


"Y sin embargo, a veces, yo recuerdo...,

antes de conocerte comprendía
la sensación de estar frente a tus ojos,
porque habías llegado
anterior a ti misma,
desde la incertidumbre y la memoria,
envocándome con un gesto,
un antiguo desorden,
ese privilegiado vasallaje
que el deseo nos pide sobre el tiempo"


Luis García Montero___Diario Cómplice_Libro I_II

3 ago. 2010

Pasado roto



Un pasado roto no es nada,
al final te das cuenta de que nunca estuvo entero del todo


Sólo un poco___Manolo García


28 jul. 2010

En calzoncillos


Sales a la calle
en calzoncillos
Llevas
un cepillo de dientes
y las baldosas del porche
aún guardan el calor
del día

El mundo es cálido
Tu cuerpo es hermético
La luna es descomunal
y pálida,
mucho más alta que el cielo
La noche pasa l e n t a m e n t e
La noche te viste
como si fueras un dios
La noche te sienta
como un guante
Respiras
Sonríes
Y
ya
está

22 jul. 2010

1. Prepoema; 2.Conclusión en cápsulas



1.

Ahora veo las nubes en 3D (otra vez)
y soy tremendamente feliz
Ahora toca un atardecer
con rasgos de alborada
Aceptar la piel de gallina
La vida esperando
en las
moléculas de un mar apátrida


2.


En la nitidez está la reflexión
En la reflexión está el pensamiento
En el pensamiento está la verdad
En la verdad está t o d o



20 jul. 2010

La lucha



Ilusión en las miradas

Embriaguez en las noches
Felicidad en los sueños
Materia prima en los pozos
profundos y vírgenes de los días

Busco
la lucha
incesante
en

absolutamente
todo lo demás


17 jul. 2010

Express: el poema-tirita


Express es ahora

y la cura superficial
de mis miedos
Express es
la locura,
las canas,
mi tez morena
y el poema inmediato
que me redime
Un instante
El espacio,

el silencio,

el fondo



Dedicado
a
mi




13 jul. 2010

Eso no




No

mires

atrás


5 jul. 2010

Ser feliz también cansa


Vivo en una roca verde

junto al mar
Me alimento de salitre
y atardeceres
Me acompañan gaviotas, grillos, pulpos...
Por lo demás
estoy solo en esta península breve
y tropical

Cae la noche
porque cierro los ojos
Duermo porque,
al parecer,
ser feliz
también cansa


1 jul. 2010

Leer a Bukowski





Leer a Bukowski

es como comer
pipas
Los poemas de este colega
son
píldoras
de insatisfacción

satisfactorias,
legados impagables
de instantes
mierda
misantropía
y

lucidez

29 jun. 2010

Voluntad






Vivir en la armonía la materia del hombre,

saber hacerle espacio penetrando en las cosas
en las que hemos ido acostumbrando al cuerpo
a enfrentarse a los días, a los acantilados,
a la sed de horizonte en las vastas llanuras
que el tiempo va dejando bajo el andar. La prueba
del hombre es ser un cuerpo que madura su edad,
y con ella el dolor, para hacer poderoso
el secreto más grave. Y en el centro de todo
su voluntad, como una tierra fértil arada
donde no cabe la merma; la voluntad sublime
de hacer, con valentía, de su descubrimiento
una loma, la altura donde mostrar su hallazago


Javier Lorenzo Candel

25 jun. 2010

La necesidad de ser libre


-Conocerme no me interesa tanto -dijo sencillamente.

-Lo sé - dijo Marcela-, pero eso no es tu objetivo, es un medio. Es para liberarte de ti mismo, mirarte, juzgarte; ésa es tu actitud preferida. Cuando tú te miras, te figuras que no eres tú lo que miras, que tú no eres nada. En el fondo, tu ideal es ése: no ser nada.
-No ser nada -repitió lentamente Mateo-. No. No es eso. Escucha: yo... yo querría apoyarme sólo en mi mismo.
-Sí. Ser libre. Totalmente libre. Ése es tu vicio.
-Eso no es un vicio -dijo Mateo. Es... ¿Qué otra cosa quieres que haga?
Estaba fastidiado: todo eso se lo había explicado cien veces a Marcela, y ella sabía que era eso lo que más le importaba.
-Sí... si no tratara yo de retomar mi existencia por mi cuenta me parecería absurdo existir.
Marcela había adoptado un arire risueño y obstinado:
-Si, sí... ése es tu vicio.
Mateo pensó: "Me enerva cuando se hace la traviesa". Pero tuvo remordimientos y dijo dulcemente:
-Eso no es un vicio: así es como soy.
-Si no es un vicio ¿por qué los otros no son así?
-Son así, sólo que no se dan cuenta.
Marcela había dejado de reir y tenía un pliegue duro y triste en la comisura de los labios.
-Yo no tengo tanta necesidad de ser libre -dijo


La edad de la razón___Jean-Paul Sartre


22 jun. 2010

Valió




Hello darkness, my old friend

18 jun. 2010

No creo en Dios, no lo necesito y además soy buena persona Jose Saramago 1922-2010


Antes de dormirme yo también

déjame un segundo para pintar
con pena
una elegía en el lienzo
Permíteme un tú a tú
sin esos nombres compulsivos
que anulan nuestro espíritu
Confecciona conmigo
una iberia de papel,
un mosaico de letras
Desde hoy, 18 de junio fiesta
profana, plataforma de luz para celebrar
tus
historias, tus cuadernos
y la pervivencia de esas islas
desde donde fuiste el farero
de tantos naúfragos


Más Saramago en el blog: 1, 2, 3






15 jun. 2010

Dos poemas en el bolsillo



Revisé mis bolsillos

y sólo encontré dos poemas
Uno para ti, tosco, perentorio, regalado
Oscuro como la boca de un túnel,
inquietante como perderse en el remolino
de un sueño concéntrico
El segundo poema era para mi,
haiku robusto de hoja perenne y perfumada,
sombra de luz para mis penumbras,
linterna de las verdades,
utensilio de gladiador
No me pidas que siga
Ya está bien
¿O quieres que me quede con los dos
y a ti no te deje ni un triste estribillo,
un colchón de versos sucios
donde caerte muerta?


13 jun. 2010

La hoguera



La hoguera es un pulpo de fuego,
danza naranja dentro de un manglar en llamas
Nosotros somos nativos del mar,
viajando sin viajar
en una galera encallada
entre arrecifes de coral
Hay una luna láctea
repetida en el espejo
de unos labios
de película de alcohol
Desde aquí
el calor de la hoguera
es el mismo calor del útero
Todo está dispuesto:
el vino, los astros,
el mar y su respiración
El poema está cargado,
sólo falta esperar(te)
y encender la mecha que catalice
todos los fuegos, el fuego


9 jun. 2010

Lector-escritor



Una buena amiga me manda esto desde Montmartre. A mí me hace muy feliz porque de alguna forma supera el vínculo lector-escritor (casi casi fan-escritor) y acerca esa relación hacia terrenos más, digamos, personales. Supongo que a Julio también le hace feliz aunque también supongo que un poquito menos. Sea como sea

Viva Cortázar!

6 jun. 2010

Carol


Saignon, 21/7/78

Querida Paquita, gracias por (...)* que son bellos y tan tuyos. Los he subido y bajado en París y hoy otra vez en mi rancho. Me levanté a las 6 (debo estar loco) y te leí de 6 a 9. A las nueve bajó Carol -aprovecho para presentártela a ti y al gaucho Felix y a Lupita: Carol Dunlop, de Québec, escritora y traductora, ojos azules, dulce y callada, puerto dulce de paz después de un interminable tiempo de borrascas- y le dije: "Hay café caliente, le escribo a Paquita, te hice jugo de naranja". Ves, escribirte sucede entre cosas bellas, Carol y jugo de naranja y café. Como tus poemas, casi siempre tristes pero vivos, casi siempre con zumo de naranja y savia. Te quiere, Julio.


Cartas a Felix Grande___Julio Cortázar


* dibujo de unos peldaños

4 jun. 2010

Andrés, sus gafas de sol y los toros


Acabo de ver un vídeo de Calamaro en Buenafuente haciendo una cargante y ridícula apología de las corridas de toros. Son tantos los artistas que se manifiestan taurinos que uno ya no los denosta como tal, y es porque uno sabe separar al genio que escribe versos o que es un fiera a la guitarra del tipo que tiene sus convicciones, sean políticamente correctas o no. El problema es cuando el tipo deja de ser humano para creerse una estrella del rock y soltar perlas en plan soneto sabinero como
quiero correrme en una Fiesta de arte y muerte, verte correrte de buena suerte, y es más, quiero que vuelva José Tomás. De risa.

Andresito dice renunciar a su progresismo y a su condición de rojo cuando públicamente se posiciona del lado de los toreros. Artísticamente ya lo ha hecho a través de canciones magistrales salpicadas de referencias al exotismo taurino que parece ser que sacude de lírica las plazas de toros en ferias y domingos. Lo que a mí personalmente me indigna no es que Calamaro explicite su postura frente al tema, aspecto que ya se vislumbra si uno se pasea por sus canciones. Lo molesto es que alguien haga una penosa demagogia pública amparándose en su fama y en los cristales de sus gafas de sol, haciendo una fácil (y anacrónica) referencia a Goya y a Picasso, comparando absurdamente la muerte de los toros con la necesidad básica que es comer, aunque sea un solomillo.

Me parece un tema muy vivo y muy sano, en el fondo hablamos de la tradición frente a lo moderno, del antes y del ahora. Ya que Calamaro se va a un extremo, el del solomillo, para defender su causa, alguien podría replicarle con otro: la ablación femenina o la matanza de albinos en África, tradiciones cuya perdurabilidad ya ni siquiera tenemos en cuenta aquí en occidente porque nos parecen actos aberrantes y deshumanizados. Claro, en el primer mundo para considerar lo humano aún tenemos que pasar por lo animal, vamos un paso por detrás, como cuando en tiempos de Roma los gladiadores se descuartizaban unos a otros para regocijo de las clases altas.

Quien quiera ir a los toros que vaya, será una persona con convicciones, de gustos hedonistas férreos y muy apegada a valores tradicionales, pero, por favor, que no me intente vender la moto y sobre todo que sepa que yo también tengo argumentos, que soy de a pie y que los tengo.

(Aplausos)


1 jun. 2010

Perros de Sion


Los perros de las patrias

nunca jamás hundirán
a mordiscos
los barcos, la libertad







Viva Palestina Libre


30 may. 2010

Causalidad (metáfora a lo kubrick de la acción, culpa, la libertad...)


Pensad que nuestra vida fuera un tren con todos sus vagones y que cada uno de nosotros fuera el maquinista de ese artefacto personal del que, en principio, somos responsables. Detrás irían todas nuestras causas: las razones, situaciones y personas que en conjunto han hecho que estemos liderando este tren, que seamos. Ahora una tragedia: si el tren descarrila por un fallo humano (es decir, por culpa del maquinista, o sea tú) ¿quién tiene la culpa del desastre y cuál es su grado de culpabilidad?

El maquinista, ser curioso por naturaleza, se apearía dolorido y comenzaría a recorrer ordenadamente todos los vagones en busca de la causa originariamente culpable del desastre.

Llegar en vida (y contarlo) hasta la cola del tren y descubrir y dar sentido a esa sucesión es uno de los grandes retos de ese maquinista al que llamamos hombre.

25 may. 2010

Y ahora yo


En dos brazadas limpié el agua

En un suspiro encerré el aire
-el disfraz caústico,
todo lo que no soy yo-
Me equivocaba conmigo,
basta una camiseta limpia
y un poema
para estirar el alma,
extender la paz,
y dejarse ir
Atrás quedan esos años catódicos
donde traté y no supe entender la soledad
Hoy cruzo la línea
Soy discretamente libre
Ígneo
Puro
Radical

24 may. 2010

22 may. 2010

Pendiente, escondida, invisible





Everybody here wants you__Jeff Buckley


Tu proyección es mi estímulo
Imaginarte, la evasión
y esperar paciente la noche
donde pueda bucear en tus sueños
Y que esa incursión sea un preámbulo
un anticipo, la promesa de lo que tenga que venir
Tú inédita, la antítesis de mis descartes
Tú pendiente, escondida, invisible
Acércate al perímetro de mi vida
Gestióname el alma
el pasado
el cuerpo
los sentimientos
...
..
.



21 may. 2010

El principito (el principio)



Y contemplabas el crepúsculo cada día que lo querías
-Un día, vi ponerse el sol cuarenta y tres veces.
Y un poco después agregaste:
-¿Sabes?... Cuando uno está verdaderamente triste son agradables las puestas de sol...
-¿Estabas, pues, verdaderamente triste el día de las cuarenta y tres veces?
El principito no respondió.



El principito___Antoine De Saint-Exupéry

(debería haberlo leído hace algunos años...)


19 may. 2010

El bosque de ceniza: un poema de tristeza científica


El pasado oscuro vuelve,

sonido lento de hojas secas
quemándose y quemando el bosque
recalcinado repetidamente
a lo largo de estos años
Vuelvo la cara y
ya no siento el calor
del incendio
Pruebo, experimento, juego a
sentirme triste casi científicamente
Pero soy capaz de salir de aquí
por un instante
y pensar que
sólo son láminas de un recuerdo nefasto,
cenizas translúcidas y frágiles,
errores irreparables
que se desintegrarían
si en otro error
quisiera con ellas
construir ceniza a ceniza
un bosque verde y limpio,
un pasado imposible


18 may. 2010

Iranía



Las mujeres que no se visten con modestia arrastran a los hombres por el mal camino y extienden el adulterio, lo que incrementa los terremotos


Kazem Sediqi (Clérigo iraní fundamentalista)


14 may. 2010

Tragedia, humor y comunicación

Escrito después de una noche de risas y (mal)entendidos:


De entre todos los antídotos, apaños y placebos que podemos utilizar para seguir permaneciendo cuerdos en este mundo el humor se alza no sólo como una vía accesible sino también como un propio modo de ver, comprobar y reproducir la vida (de hecho uno de esos procesos de ver-comprobar-reproducir es aquel que llamamos parodia) El humor atraviesa niveles comunicativos entre las personas. Tras una manifestación o acto humorístico efectivo podemos topar consecutivamente con capas como la empatía, el afecto, esa especie de contextualización a lo personal (un llevarse a nuestro terreno lo que percibimos) y muchos otros estados que se acercan a sentir como pero nunca son definitorios de ello.

Hasta la propia palabra empatía denota identificación, espejos, un poco menos que ignorar lo que el otro o la otra siente, un poco más que la percepción de los hechos. Todo esto no nos salva ni mucho menos de la selva trágica que es no entendernos en un mundo en el que las relaciones personales sobreviven malamente gracias a lo que los seres humanos proyectamos y muy en menor medida a lo que realmente somos. Preguntarse qué parezco, qué aporto a mi propia consideración desde fuera, qué soy para los demás, etc. es descender inútilmente a una vía sin salida, un camino transitable pero infinito, casi como una claudicación: somos lo que transmitimos y transmitimos lo que somos y nunca nadie nos va a conocer de verdad (sí lo veo posible en la puntualidad: un grito, una reacción; nunca en la continuidad)

Pero el humor, en su versión más instintiva, mediante todo ese cóctel transcomunicativo (identificación, empatía, reconocimiento, cercanía, etc.) nos salva (de milagro pero nos salva) de la tragedia total y nos habilita para vislumbrar, aunque sólo sea durante un instante fugaz, qué hay más allá de todas esas máscaras que por diversas razones sustituyen a lo que realmente somos.

¿Sabes lo que te quiero decir?

Relacionado con Archipiélago antropológico y Ver es complejo


13 may. 2010

Prudencia metódica


Como el náufrago metódico que contase las olas
que faltan para morir,
y las contase, y las volviese a contar, para evitar
errores, hasta la última,
hasta aquella que tiene la estatura de un niño
y le besa y le cubre la frente,
así he vivido yo con una vaga prudencia de
caballo de cartón en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que yo más quería

Autobiografía___Luis Rosales

10 may. 2010

Bossanova


Aquella noche

la pasamos bailando bossanova
en las grutas iluminadas junto al mar
Yo era un yo difuminado y atónito
que te agarraba maravillado por la cintura
Tú eras una desconocida de toda la vida
que me bessaba y me ssilbaba,
Bossanova dulce para el grueso de mis sueños.
Ahora retengo
en la memoria del deseo
tus omóplatos y tu pelo,
los juguetes del fuego
de tus labios
El último calor antes del alba
Y el despertar y la mañana y el adiós

El paisaje





Beside you___Van Morrison




No sé si has visto cómo el paisaje se va rompiendo cuando lo miras alejarse

El perseguidor___Julio Cortázar


8 may. 2010

Somos los autores de nosotros mismos







"Somos los autores de nosotros mismos"

Waking life___Richard Linklater



Si comparo el tiempo con una compuerta
este poema será la llave mágica que la abra.
Lo siguiente será un pasadizo lógico a otro lugar.
Y si uno se atreve con otro nivel
éste será irremediablemente un sueño-puente, un nexo,
pero también la experiencia solitaria y hostil que es soñar.
Sueños son ruinas polvorientas, siempre únicas,
donde recolectar con aliento distraído
los azares que vendrán y las fuerzas,
las necesidades, el valor básico para despertarse,
las fuentes imaginativas que construyen
el mundo (el nuestro)
y la aceptación de que éste gira
(sí o sí)
y que el tiempo no existe,
sólo existe el soñador tejiéndose un perímetro cálido
con el hilo de sus sueños

4 may. 2010

Regalo axial


Lets me see there is so much more
and beckons me to look through to these infinite possibilities

Lateralus___Tool


¿No es apasionante que por una cuestión meramente axial puedan suceder las postales marítimas y la brisa, los besos pendulares a medianoche, el catálogo de brillos del solsticio de verano? ¿No es, digamos, esperanzador, poder enlazar las manos y bañarse en un lago con agujero de luna, emparejar risas y astros en una parcela del cielo, beber y divertirse con la extraña sensación de desconocer ciertas palabras: mañana, futuro, sociedad? Bendito el eje que nos traslada siempre a lugares únicos, malditos los dioses que nos quieren vender durante el viaje. A veces es posible conjugar el verbo olvidar sin perder nada por el camino, y si eso sucede acaso podremos ser algo que fuimos y que deseamos volver a ser con toda la fuerza de las vísceras.
Siempre hay una ocasión para encontrar la salida del círculo. Espera a que el eje esté suficientemente inclinado...


3 may. 2010

Talantes


Un hombre
alegre
es uno más
en el coro
de hombres
alegres
un hombre
triste
no se parece
a ningún otro
hombre
triste


Talantes___Mario Benedetti

2 may. 2010

Camino

Yo sé que mi propio camino es virgen
A pesar de los que me hablan de una verdad
¿Qué verdad?
Tu verdad

Lo intento una vez tras otra

Y busco hacia adentro
Pero no puedo aguantar
No puedo esperar
Y no puedo aceptar
Este himno de idiotas
Este dolor


What truth___Standstill




Desgarro fractal
complica aún más
esta forma aparatosa
de estar en el mundo
Mi catálogo de miedos
podría escurrirse
con una facilidad natural
si mis ojos tropiezan
con la sonrisa adecuada
en este pantano donde
todos experimentamos,
estupefactos,
el ejercicio de la existencia
Una mirada certera
se convierte en un preludio esperanzador,
o quizá simplemente en un momento bello
entre tanta lástima
De cualquier manera
cuando algo me sucede
lo convierto sin querer en materia poética
y así es como me voy arreglando
para aligerar mi camino oscuro y virgen
hacia lo desconocido

30 abr. 2010

Zafra, Gloria, Santísimo (micronovela en urgencias)










CAPÍTULO 1


Zafra, Gloria, Santísimo
Las palabras cansadas para cansar al dolor. Palabras que atribuyo al más allá encerradas en el más acá del hospital. Hay cabezas que a veces se asoman tras las paredes para llamar a los pacientes. Todo el mundo parece tener un nombre y un par de apellidos. A lo lejos veo una figura que no puedo dejar de identificar con el cuerpo escultural y voluptuoso de La Rubia.


CAPÍTULO 2

Cuando vuelvo de comprobar que la rubia no está en urgencias esta tarde voy al fondo del pasillo a experimentar el efecto del bosque verdísimo fotografiado en la pared de los lavabos. Parece decir a los heridos expectantes: "hay un mundo de satisfacción ahí afuera"


CAPÍTULO 3

Por un momento pienso que mi espera en urgencias es una impostura más, una aventura para escapar del hastío primaveral. Alrededor todo parece ignorarme. Hay pacientes que adoptan una actitud de fuga, merodean la salida del pasillo y a la vuelta de la esquina, pensando que nadie les observa, tantean la pared en busca de un pasadizo a cualquier otra parte. Yo hace un buen rato que soy un esquirol del plan de fuga y me limito a disfrutar y concentrame en el dolor que me aprisiona el brazo. Me empeño en elegir ese dolor y el hormigueo burbujeante como la única salida, mi redención. En frente a la puerta de la consulta siete un hombre consuela a su pareja que se encuentra trémula y desesperada sentada sobre uno de los bancos del recibidor. Él, de pie, parece ofrecerle su sexo en una felatio inverosímil teniendo en cuenta las circunstancias de este primaveral día en urgencias.


CAPÍTULO 4

Estornudo tapando educadamente la boca en la manga de la chaqueta sabiendo que este gesto se produce en un ambiente dudosamente aséptico. Me acuerdo de que nunca recuerdo el código postal de mi residencia actual. Me lo pidió reiterativamente una funcionaria despistada, desesperante y maravillosa que aseguraba que un mil ochocientos no correspondía a ningún código de esta ciudad. Estornudo otra vez. Pienso en el porcentaje de gente que estará aquí por cuentitis y pienso por un momento si yo soy uno de ellos.


CAPÍTULO 5

Me jode pero está suceciendo. El dolor se va poco a poco. La latencia del brazo se debilita y se alarga el calor que produce el bombeo del nervio hasta la muñeca. Una lástima, me hubiera gustado llegar a la consulta en el plenas facultades, hablar de tú a tú al médico en pleno culmen del dolor.


CAPÍTULO 6

Algo pasa ahora. La gente se agolpa en lo que antes fue la puerta de la promesa de la fuga. Una voz enérgica va cantando nombres y rectifica en un tartamudeo reiterativo pero controlado la mención de los pacientes cuyos familiares esperan. Éstos atienden con tristeza pero también con impaciencia el momento de reconocer un nombre cercano y acceder a la sala contigua. La entonación monótona, casi dictada según convenio, se apaga al final, y como en un exabrupto sale de escena: ¿arguien que no haya nombrao?


CAPÍTULO 7

Ya está, se acabó, son las ocho y media de la tarde de un miércoles. Hace dos días que entré en urgencias con dos brazos y un reloj en la muñeca izquierda. Ahora estoy en casa, en el sofá, viendo el partido. Sólo puedo consultar la hora con la mano derecha. Mi equipo gana pero yo soy (y los años lo están demostrando) cada vez menos simétrico.
Pienso: Zafra, Gloria, Santísimo y me echo a reir al mismo tiempo que intento comprender qué pueden significar estas palabras para un manco despistado.


27 abr. 2010

Humo




¡Humo!, grita

y las vocales se evaporan sustanciales

en el aire

Su lucha es cerciorarse del tiempo

custodiar la vigencia, los sentidos,

aprender



!Humo¡

y la hache y la eme se asientan

en la playa de la luna

y al paso de los años

forman las esfinges que todo lo ven

en el oscuro universo



Ha pasado el tiempo

Ahora sabe que dijo humo una vez,

al principio,

y después año tras año.

Sabe que ahora conoce

los trucos del mal

y los senderos del bien,

lo que necesita saber quien

quiere morir en paz

habiendo conocido la mecánica del humo

y el sentido pleno

de un cielo adornado de estrellas


26 abr. 2010

Layers



By your side___Cocoroise


Escuché a Borges decir que recordaba que una tarde su padre le había dicho algo muy triste sobre la memoria, le había dicho: "Pensé que podría recordar mi niñez cuando por primera vez llegué a Buenos Aires, pero ahora sé que no puedo, porque creo que si recuerdo algo, por ejemplo, si hoy recuerdo algo de esta mañana, obtengo una imagen de lo que vi esta mañana. Pero si esta noche recuerdo algo de esta mañana, lo que entonces recuerdo no es la primera imagen, sino la primera imagen de la memoria. Así que cada vez que recuerdo algo, no lo estoy recordando realmente, sino que estoy recordando la última vez que lo recordé, estoy recordando un último recuerdo. Así que en realidad no tengo en absoluto recuerdos ni imágenes sobre mi niñez, sobre mi juventud"


Después de evocar estas palabras de su padre, Borges se calló durante unos segundos que me parecieron eternos, y luego añadió: "Intento no pensar en cosas pasadas porque si lo hago, sé que lo estoy haciendo sobre recuerdos, no sobre las primeras imágenes. Y eso me pone triste. Me entristece pensar que tal vez no tengamos recuerdos verdaderos de nuestra juventud"

Paris no se acaba nunca___Enrique Vila-Matas


24 abr. 2010

Enlunábamos


Quiso la noche que noche fuésemos


también nosotros, térreos

cual la sombra y cual los animales

que desnudos vagan tras el deleite.

El aire, de tu pecho a mi pecho,

de profundas sales cargó;

corríamos en fuentes abismales;

enlunábamos islas de olvido.

Pobre si entendida según la luz,

expandido se había nuestra vida

en una ardiente, oscura flor.

En la Aventura, todo cambiaba:

si me mirabas, no era yo;

si reías, no eras impura






La nit volgué que fóssim nit

nosaltres mateixos, terrals

com l'ombra i com els animals

que erren nus, caçant el delit.

L'aire, del teu pit al meu pit,

es carregà de fondes sals;

corríem en fonts abismals;

enllunàvem illes d'oblit.

Pobra, entesa, la nostra vida,

segons la llum, s'era expandida

en un ardent, obscura flor.

Tot canviva en l'Aventura;

si em miraves, no era jo;

si reies, no eres impura



X___Carles Riba. De Salvatge cor. (Trad de José Batlló)


21 abr. 2010

Quién


¿Quién me garantiza un final de luto,

un camino reverdecido a la esperanza?

¿Quién me guía si me duelen los campos,
nacarados e invisibles,
el olor de las piedras,
la luz de la luna hidratando el mar
-y arriba su cielo de agua dulce
fluyendo hacia las estrellas-?
¿Quién me va a descifrar
las huellas crujientes en la grava,
la serenata, el código de las luciérnagas,
la primera cerveza en la penumbra?

Nadie, excepto yo, puede encontrar
para mí el camino que me lleva a casa,
el dulce fluir que me devuelve.
Ésa es la esperanza

18 abr. 2010

¿Hay algún traductor en la sala?


Mi incapacidad cabe en un periodo pluvial. Termina de llover y nos vamos y las oportunidades se pierden como se pierde el riachuelo de lluvia que termina colándose por la alcantarilla. Todo está conectado, la química, las miradas, la lluvia. La sed


17 abr. 2010

La presencia de la ausencia


"
Saudade es, según los diccionarios, 'recuerdo triste y suave de personas o cosas distantes o extintas, acompañado del deseo de volverlas a poseer o ver presentes'. Suele traducirse por 'nostalgia', pero el significado es más complejo y las connotaciones desbordan el área de la lingüistica. Se trata de una actitud existencial compleja, en la cual se halla siempre como referencia la presencia de la ausencia (capital, por lo demás, en Pessoa)"

Nota de Jose Antonio Llardent en Poesía___Fernando Pessoa


8 abr. 2010

Conferencia de David Trueba



David Trueba es alto y estirado. Ligeramente mayor de lo que parece en la foto de su columna en El País. Llega, pasmina en cuello y andares filosóficos, justo cuando yo estoy accediendo al salón de actos. Me cede el paso gentilmente, seguido de un pequeño séquito de altas personalidades de la facultad. En esta coincidencia estoy a punto de decirle que ando inmerso en el final de Saber perder y que acabo de descubrir su columna en el periódico donde, haciendo referencia a su propia concepción del periodismo, hace llegar al lector la realidad a través de la literatura, busca puntos de apoyo de identificación para captar a la persona que está al otro lado y hacerle comprender un poco mejor su entorno. Pronto entiendo que el apunte carecería de sentido.

Trueba cuando habla gesticula más bien poco pero cambia la voz cuando tiene que parafrasear/imitar a alguien, espera a la formulación de las preguntas en una posición atenta aunque distendida, sabe llevar de un lado a otro al auditorio y provocar la carcajada general haciendo referencia a las cualidades isotrópicas de Beyoncé ("Está buena en todas las direcciones") Pero en realidad la entrevista empieza con Messi (y escuchándolo uno se da cuenta de que no está solo en esto, que hay más vida detrás de la perspectiva talonaria del fútbol) Trueba usa al portento argentino para radiografíar el deporte rey y de paso humanizarlo ("Los futbolistas sancionados o lesionados en la grada son algo soez, antipático, mientras que en el campo nos parecen ideales con su físico y sus pantalones cortos"). Habla de Maradona, de la selección argentina, entiende el fútbol y sus vértices porque entiende a Messi y lo que representa, lo que no pretende representar y lo que se espera de él.
Después se cambia de tercio y las reflexiones siguen en torno al cine de Azcona y de Fernán Gómez. Se entretiene en un anecdotario pródigo que también tiene lugar en toda su creación literaria. Habla de Lost, de The Wire, asegura que la cultura de la imagen ya existía desde Dante o desde que el primer poeta decidió mostrar sus sentimientos en una imagen. Para Trueba, Lost es un artificio de malabares, un alejamiento de la realidad más que la identificación poética o periodística que él busca en todo por encima de todo. Se van encadenando los temas a ritmo de anécdotas y clave de humor pero nunca se pierde el fondo trascendental de los conceptos que siempre pretende acercar a la vida desde el prisma periodístico: la tendencia de los humanos a juntarse con similares ("Si somos iguales para qué vamos a hablar"), la percepción del humor como algo frívolo y desinstitucionalizado (referencia al Sentido de la vida de los Monty Python para burlarse de lo patéticamente serio que puede llegar a ser el ejercicio académico), la descarada impostura de la religión católica y su apoyo en lo simbólico ("Cristo en la cruz es un logo y así lo vende la Iglesia") y todo ello servido para que los asistentes puedan extrapolar todo eso a su ámbito, el periodístico, terreno de juego de este escritor polifacético y, en apariencia, extrañamente curtido para su edad.

Al reflexionar sobre el propio periodismo y el manido peligro que le acecha con la impulsión de las tecnologías el escritor madrileño se muestra optimista ("Cuando lees un libro no tienes un libro menos que leer tienes 10 referencias a 10 libros más que sí tienes que leer", asimismo "todo está por inventar porque nada sustituye a nada, la historia de la evolución es una historia de acumulación y no de sustitución, el periodismo sigue vivo con Internet"). No olvida, y eso es algo que también aconseja a los alumnos de comunicación audiovisual, que hasta los instrumentos menos elegantes para informar sirven si lo que se consigue es ofrecer imágenes simbólicas que satisfagan el fin periodístico (por cierto, interesantísima reflexión sobre otros fines, los de la literatura, del cine, de la música y el arte en si: ¿qué les pedimos? ¿qué nos aportan? Cuando sepamos eso entenderemos muchas otras cosas...)

Pero lo mejor de Trueba es su digresión, su desfilar sin rumbo aparente por las ramas de un árbol el cual nunca pierde de vista. Para hablar de X, recuerda una anécdota de Z, una cita de Y y conecta P, D, L y T para, de repente, volver a X cuando todo el mundo ya daba por hecho que nunca conseguiría cerrar el círculo divagativo. Sabe hablar pero no sólo eso, sabe de qué habla y así lo demuestra en sus libros, en sus artículos y en sus películas.

En el silencio que surge al instaurarse el turno de preguntas Trueba rellena la timidez del auditorio con una escala de provocativas e hilarantes reflexiones. Cuando alguien se decide a levantar la mano él convierte la torpeza de la consulta en un despliegue de coherencia. Y así varias veces hasta que el tiempo no da para más.


De todo me quedo con su percepción poética de la imagen (y de la vida) y con su última broma: el entrevistador le invita a volver: "ésta es tu casa y puedes venir cuando quieras". Trueba mira los falsos frescos de las paredes y el techo alto del salón de actos: "¿Esta? Joder, la mía es más pequeña"