Otra espiral

En uno de sus diálogos de madrugada explicaba al Incorpóreo de turno sus mecanismos para evitar las andanzas en sueños. En esa ocasión, en el mundo oscuro, consciente, antes de dormir, pegaba un papel a la parte de atrás del móvil especificando el procedimiento a seguir cuando saliera de si mismo.

"No pasa nada, estás soñando, vuelve a dormirte"

Comprometido a su cita, a las cuatro o cinco de la madrugada una acción del reino de lo onírico lo sacaba súbitamente del sueño estático y lo metía en la (primera) dimensión paralela de su vida. Como si fuera una rutina laboral consultaba la pantalla brillante del aparato con el primitivo propósito de registrar la hora del cambio ignorando el mensaje que su espejo en el mundo oscuro había colocado expresamente para él.
Entonces empezaba a relacionarse y reñir con los Incorpóreos. Ellos lo buscaban, lo provocaban sabiendo que su embriaguez no lo mantendría callado. Él se enervaba, discutía, se burlaba, se moría de risa. Los diálogos con los Incorpóreos son el humor inteligente de uno mismo, combates de tira y afloja donde nadie se cansa de rebatir. En más de una ocasión los maldecía escondiéndose con rabia tras la almohada. Otras veces era él quien se disculpaba repitiendo rogativas de perdón en el silencio de la noche. Sin embargo, aunque las discusiones eran encendidas, carecían de malicia: todo era camaradería, risas y sarcasmo, como si se encontrasen en un extraño café de escritores bohemios.


Esa noche un Nocturno macho se acercó súbitamente en busca de conversación (es muy difícil caracterizar a un Nocturno porque normalmente no se recuerdan sus rasgos por lo que tan sólo se puede confiar en la capacidad del instinto de discernir sexos). Empezaron a platicar y esporádicamente, con la extroversión lúcida que afloraba en su oratoria por las noches, él le contó sin prejuicios ni verguenza (ni alma) la anécdota del post it y como, con el fin controlar su actividad onírica, se había dejado un mensaje para que lo leyera la versión ciega y sonámbula de si mismo.

Se había reinventado soñando que soñaba. Se había colado, como tantas otras veces, en una espiral de incierta conclusión.



Los recuerdos al aire


"De las batallas perdidas,
sale un ganador.

De las batallas ganadas,

sale un perdedor.
De las sonrisas al viento,
hay lagrimas derramadas.

Y los recuerdos al aire,
me besan la cara.

Sólo recuerdo lo bueno



de lo malo nada."


Retales de una vida___Celtas Cortos

Cicatrices tribales en tecnicolor

"La foto de una negrita en un país africano asolado por la guerra abandonada en la cuneta de una carretera en los mismísimos huesos a punto de morir de un momento a otro y a espaldas de la niña hay un buitre que avanza despacito hacia la niña que seguramente no ve ni oye al buitre ni tampoco al fotógrafo. Esa foto gana el Pulitzer.
¿Me puedes explicar por qué esa foto gana el Pulitzer?
Juán imaginaba al fotógrafo pidiendo a Dios que el buitre no se mueva que se quede quieto hasta que dispare convencido de que el encuadre es perfecto la luz es perfecta el mensaje de la foto es un mensaje perfecto con la niña y el buitre juntos y él testigo de esa unión en el desolado continente africano.
¿Auyentar al buitre? ¿Arriesgarse a que el enorme buitre negro se abalance sobre la diminuta niña y le arranque la cabeza de un picotazo?
El fotógrafo de prensa que está allí soportando aquel infierno está precisamente allí para hacer fotos como esta.
No está allí para salvar la vida de la niña. Ni para acabar en ese instante con la vida del buitre. Eso ya lo harán quienes vean publicada su fotografía y experimenten el horror de su mensaje. La única responsabilidad del fotógrafo de prensa es sacar fotografías de prensa. No le pidamos la siguiente foto. No preguntemos qué ocurrió después. La niña tal vez continúa sentada en la cuneta en espera de otro fotógrafo y de otro buitre.
O de un solo buitre capaz de hacer primero la foto y luego el trabajo restante"

Cruzar el Danubio___Ignacio Carrión



Los Manic Street Preachers recordaron en 1996 a Kevin Carter, autor de la foto, que se suicidaba a los dos meses de recibir el premio Pulitzer. Reportaje en el País

Otra referencia, ésta más dificil de explicar. The constant gardener (0:49) Si la visteis sabreis de qué hablo. Si no, no sé a qué esperais

No. No, fuck you, Montgomery Brogan


Escena de 25th hour___Spike Lee

Cada uno es dueño de sí mismo, de sus pensamientos, de sus actos. Siempre podremos echar la culpa al entorno, después de todo estaba primero que nosotros.

Pero sería una escapada cobarde.



Así que introspección
Las cosas claras

El chocolate espeso
...
Y la sartén por el mango



El monólogo en el inglés original está aquí
El traducido aquí
La versión doblada (no merece la pena) aquí

Recicle sus veranos


La copia de la copia

De nuevo el sentimiento recursivo
La actitud irracional

De querer que todo vuelva a ser lo que era



House of cards




"Olvida tu castillo de cartas
Y yo olvidaré el mío"

House of cards___Radiohead___In rainbows


Supervivencia


Ballon girl_Always hope_Banksy

Supervivencia este verano:


Jukebox___Cat Power

Mentiroso, mentiroso___Iván Ferreiro

Lucky___Nada Surf

La palabra en el aire___Pedro Guerra/Ángel González

Verano Fatal___Vegas/Rosenvinge

In rainbows___Radiohead


Saldremos a la lluvia___Manolo García





Negro sobre negro

No dura nada esta evasión
Tan sólo lo que aguantan mis párpados
O la tregua de mi tos
El tiempo de concentración estipulado en este julio hostil
Dura incluso menos que la vigencia de mis planes
Ideas buenísimas, panaceas potenciales que se desvanecen
Y se van (¿quién sabe a donde se van?)
Diez segundos después de nacer

Yo, y mi yo... Y tú


"Cuando me siento mal pienso en ti
cuando me siento mal pienso
en la imagen que tienes de mí
cuando veas quién soy
por favor, por favor
no me lo digas
como yo no te lo digo a ti"
1,2,3 sombra___Standstill

"Quisiera, al morir, poder inspirar una pequeña necrología por el estilo de la siguiente: Este hombre, como amado de los dioses, murió joven. Supo querer y odiar con todo su corazón. Amó campos, ríos, fuentes; amó el buen vino, el mármol, el acero; el oro; amó las núbiles mujeres y los bellos versos. Despreció a los timoratos, a los presuntuosos y a los mediocres. Odió a los pérfidos, a los hipócritas, a los calumniadores, a los venales, a los eunucos y a los serviles. Se contentó con jamás leer a los fabricantes de literatura tonta. En medio de la injusticia, era justo. Prodigó aplausos a quien creyó que los merecía; admiraba a cuantos reconoció por superiores a él y tuvo en estima a sus pares. Aunque a menudo celebró el triunfo de la garra y el ímpetu del ala., tuvo piedad del infortunio hasta en los tigres. No atacó sino a los fuertes. Tuvo ideales y luchó y se sacrificó por ellos. Llevó el desinterés hasta el ridículo. Sólo una cosa nunca dio: consejos. Ni en sus horas más tétricas le faltaron de cerca o de lejos la voz amiga y el corazón de alguna mujer. No se sabe si fue moral o inmoral o amoral. Pero él se tuvo por moralista a su modo. Puso la verdad y la belleza -su belleza y su verdad- por encima de todo. Gozó y sufrió mucho espiritual y fisicamente. Conoció el mundo todo y deseaba que todo el mundo lo conociera a él. Ni imperatorista ni acrático, pensaba que la inteligencia y la tolerancia debían gobernar a los pueblos y que debía ejercerse un máximun de justicia social, sin privilegio de clases ni de personas. Cuanto al arte, creyó siempre que se podía y se debía ser original, sin olvidarse del nihil novum sub sole. Su vivir fue ilógico. Su pensar fue contradictorio. Lo único perenne que tuvo parece ser la sinceridad, ya en la emoción, ya en el juicio. Jamás la mentira mancilló sus labios ni su pluma. No le temió nunca a la verdad, ni a las consecuencias que acarrea. Por eso afrontó puñales homicidas, por eso sufrió cárceles largas y larguísimos destierros. Predicó la libertad con el ejemplo: fue libre. Era un alma del siglo XVI y un hombre del siglo XX. Descanse en paz, por la primera vez. La tierra, que amó, le sea propicia."

Camino de imperfección____Rufino Blanco Fombona

Virgen



"Virgen
Yo sé que mi propio camino es virgen
A pesar de los que me hablan de una verdad
¿Qué verdad?
Tu verdad

Lo intento una vez tras otra
Y busco hacia adentro
Pero no puedo aguantar
No puedo esperar
Y no puedo aceptar
Este himno de idiotas
Este dolor"

A veces

"A veces, las palabras se posan sobre las cosas como una mariposa sobre una flor, y las recubren de colores nuevos.

Sin embargo, cuando pienso en tu nombre, eres tú quien le da a la palabra color, aroma, vida.

¿Qué sería tu nombre sin ti?

Igual que la palabra rosa sin la rosa:
un ruido incomprensible, torpe, hueco"


A veces, un cuerpo puede modificar un nombre___Ángel González

Jesus, etc




Jesus, don't cry
You can rely on me honey

You can combine anything you want

I'll be around

You were right about the stars

Each one is a setting sun

Jesus etc,

Permanencia

Es denso el desánimo respirado a bocanadas de madera negra, como la atmósfera febril de nuestro planeta, el pesado mirar hacia el horiz...