Stephane aprende a remontar


Stephane aprende a remontar pero en (la) realidad no lo sabe. Se desdobla en las noches en actos inofensivos. Se busca constantemente y nunca se encuentra. Y puede que ese sonido sordo, la búsqueda infructuosa, sea la única nota triste de esta canción. En aquellos momentos en que su voluntad decide que debe morirse Stephane se duerme y así se desapunta temporalmente de este lado. Entonces viaja, y el ruido desaloja poco a poco este saturado mundo dejando paso a una nitidez que no es otra cosa que el ligero y conmovedor soplo de aire que despeja todos sus miedos. Stephane no sabe el surco, no conoce mi fascinación ni mis inquietudes legendarias reflejadas en las suyas. Por eso nunca se confunde y hace siempre lo correcto y por eso supo que el secreto para no morirse está en dormir, caerse redondo en cualquier sitio y salir de aquí. Acaba de escaparse, me ha dejado una nota debajo de la puerta. Me dice: "tio, soy un ciclo que nunca termina: cuando cierro los ojos, se me abre el corazón"

Tralará u uuu yea



Casi entro en trance bailando esto en la habitación

Me acaba de arreglar el día y como sois buena gente también quiero que os lo arregle a vosotros
Interesante este proyecto www.playingforchange.com

Un saludo

¿Oyes eso?


ERASED: Wiped off the map___Alberto Arce y Miguel Llorens

Alberto Arce vuelve a la carga con un documental sobre el reciente ataque a Gaza. Hay momentos de extrema tensión aunque yo quitaría la música, que resalta el dramatismo de unas imágenes que ya lo tienen por si mismas. De todos modos, el trailer es lo de menos. El chico que sale casi al final es Alberto Arce.
Estoy haciendo un esfuerzo por seguir siendo sensible a todo esto. Ya casi no aparece Palestina al principio de nuestros periódicos digitales...


Un plan


Parece que hubo una fiesta
Cristales, gritos, risas
Murmullos constantes
Capas tectónicas
de aquí para allá
Duró lo que duró
Es cierto
Pero mientras tanto
yo no dejé de pensar
un plan
para salvar mi alma


A mojarse


Standstill



"Jean Paul Sartre también afirma que Dios no existe y que hay que llegar a las últimas consecuencias de esta afirmación. Las personas estamos obligadas a ser libres para escoger aquello que pensamos que queremos hacer. No hay reglas establecidas que valgan. Nadie nos puede decir qué es lo mejor. Sólo debemos confiar en nuestro instinto para elegir.

Los católicos sí creen en las normas que nos indican qué hay que hacer, pero el existencialista se encuentra desamparado, lo que que implica que debe elegir para mitigar la angustia que le provoca la existencia: Es necesario que las personas se encuentren a sí mismas y se persuadan de que nada puede salvarlas de sí mismas, ni siquiera la prueba válida de la existencia de Dios"


Good bye Platón: filosofía a martillazos___Josep Muñoz Redón

Existencia



El misterio de las cosas, ¿dónde está?
Si apareciese, al menos,
Para mostrarnos que es misterio.
¿Qué sabe de esto el río, qué sabe el árbol?
Y yo, que no soy más, ¿qué se yo?
Siempre que veo las cosas
Y pienso en lo que los hombres piensan de ellas
Río con el fresco sonido del río sobre la piedra.

El único sentido oculto de las cosas
Es no tener sentido oculto.
Más raro que todas las rarezas,
Más que los sueños de los poetas
Y que los pensamientos de los filósofos,
Es que las cosas sean realmente lo que parecen ser
Y que no haya nada que comprender

Sí, eso es lo que aprendieron solos mis sentidos:
Las cosas no tienen significación: tienen existencia.
Las cosas son el único sentido oculto de las cosas

Poemas de Alberto Careiro___IV (Pessoa)

El frío


El frío se apodera de mí

y tiemblo
El vino
vence a mis lágrimas
La noche me lleva a la cama
y las penas
fortalecen mi decisión
Tu nombre arde
bajo una estatua
Incluso cuando estaba contigo
quería estar aquí
La lluvia desabrocha mi cinturón
El viento da forma
a tu ausencia
Entro y salgo
del Corazón Único
Sin ya luchar
por ser libre


El frío___Leonard Cohen___Libro del anhelo

Que yo recuerde...


Cuando iba en 3º o 4º de ESO tenía una cabaña en lo alto de un árbol.
Nos mandaron leer El Camino de Delibes.

Fue lo mejor que me pasó en la puta vida

Right(s) now!



Elecciones fraudulentas
Censura
Violencia política
Represión a la oposición política
Delitos impunes
Justicia transaccional
Violencia contra la mujer
Pederastia
Niñ@s soldado
Extorsión
Violencia sexual
Represión política
Supresión de la libertad de expresión
Arrestos ilegales
Persecución religiosa
Crímenes de guerra
Tráfico de drogas
Explotación infantil
Violencia electoral
Impunidad policial y militar
Corrupción
Pobreza
Tortura
Tortura policial
Inseguridad ciudadana
Ablación
Represión a gays y lesbianas
Genocidios
Perpetuidad de poder
Lapidación
Confiscación de terrenos
Modificaciones de leyes última hora
Imposición religiosa
Violación de la intimidad
Desigualdad social
Secuestros
No derechos de los no ciudadanos
Discriminación de cualquier tipo
Sistemas judiciales deficientes
Encubrimiento de delitos pasados
Castigos físicos en la escuela
Abusos de fuerzas insurgentes
Ataques contra trabajadores, activistas sociales y periodistas
Xenofobia
Refugiados
Pena de muerte
Terrorismo
Ataques a minorías
Cárceles
Impedimentos para la educación
Contaminación consentida
Asesinatos extrajudiciales
Negación a la entrada de ayuda humanitaria a áreas de conflicto
Matrimonio infantil
Permisividad SIDA
Violencia de género
Violencia doméstica
Violencia contra los animales
Esclavitud
Derecho a vivir/derecho a morir
Desapariciones
Pasividad de la justicia internacional
Guerras
Guerras civiles
Fronteras
Crisis humanitarias
Ataques a la población civil
etc.
etc.
etc.
etc.

Todo esto está pasando justo ahora

Abre
los
ojos

Fuente: Human Rights Watch 2008 World Report

Las cerillas del naúfrago


Todo el día
proyectando
preciosas imágenes
que se desvanecieron una a una
entre mis dedos amnésicos
Turbulencias de pasión y de cariño
Banderas que no ondean en la superficie lunar
Una cajita de cerillas
en el bolso de la camisa de un naúfrago
en pleno océano Pacífico
Susurros que me inspiraron
y que se fueron
y que ahora dudo
llegar a regalarte nunca más

Nunca más

A veces
-es decir, antes-
pienso que aún te estimo
por inercia
o porque es gratis
estimar a las personas
Ahora
-es decir, ahora mismo-
pienso que esto es un eufemismo
Una cobardía
Una excusa filtrada
Y que desde hace seis versos
o seis siglos
-no lo tengo muy claro-
siempre quise decir que te quería

Con todas las ganas del mundo
(Decirlo, no quererte)


Waltz with Bashir


Waltz with Bashir___Ari Folman


El 15 de Septiembre de 1982 las milicias cristianas israelíes masacraron a miles de civiles palestinos en los campos de refugiados de Sabra y Chatila al oeste de Beirut. Se dice que el genocidio contó con la complicidad indirecta del ejército israelí. En Waltz with Bashir se representa ese apoyo indirecto en la figura de su mismo director, Ari Folman, quien en 1982 militaba en las filas del ejército hebreo. A lo largo de la película Folman intenta recordar los acontecimientos de un conflicto que él mismo ha ido dejando en el olvido. A través de entrevistas y charlas va reconstruyendo uno a uno los recuerdos hasta dar forma al pasado violento y ridículo de la guerra. En un acto que le honrra como cineasta pero sobre todo como persona Folman rehusa de toda autoindulgencia para condenar el comportamiento del ejercito israelí, un sorprendente modo de actuar que se da en grupos donde la autoridad está presente y fuertemente jerarquizada, cumplir órdenes a ciegas o la excusa de mirar hacia otro lado.

Seguramente ésta sea una película adecuada para hacer reflexionar a aquellos que reniegan de la política de la memoria histórica y, en definitiva, de la búsqueda de la verdad.

Dejad Watchmen para otra ocasión e id a ver (si podeis, y en VO, siempre en VO) Waltz with Bashir

La casa tomada


"(Cuando Irene soñaba en alta voz yo me desvelaba en seguida. Nunca pude habituarme a esa voz de estatua o papagayo, voz que viene de los sueños y no de la garganta. Irene decía que mis sueños consistían en grandes sacudones que a veces hacían caer el cobertor. Nuestros dormitorios tenían el living de por medio, pero de noche se escuchaba cualquier cosa en la casa. Nos oíamos respirar, toser, presentíamos el ademán que conduce a la llave del velador, los mutuos y frecuentes insomnios.

Aparte de eso todo estaba callado en la casa. De día eran los rumores domésticos, el roce metálico de las agujas de tejer, un crujido al pasar las hojas del álbum filatélico. La puerta de roble, creo haberlo dicho, era maciza. En la cocina y el baño, que quedaban tocando la parte tomada, nos poníamos a hablar en voz mas alta o Irene cantaba canciones de cuna. En una cocina hay demasiados ruidos de loza y vidrios para que otros sonidos irrumpan en ella. Muy pocas veces permitíamos allí el silencio, pero cuando tornábamos a los dormitorios y al living, entonces la casa se ponía callada y a media luz, hasta pisábamos despacio para no molestarnos. Yo creo que era por eso que de noche, cuando Irene empezaba a soñar en alta voz, me desvelaba en seguida.)"

La casa tomada___Julio Cortázar


Nadie supo describir como Cortázar la desolación, el desasosiego y la impotencia que suponen la violación de la intimidad (Orwell aparte). Mi opinión a este respecto es tajante: una persona que no tiene intimidad no tiene nada.

El otro día una profesora nos explicaba una medida que se tomaba en algunas empresas para controlar al personal y aumentar la productividad del negocio. Consistía en hacer oficinas con paredes de cristal, es decir, transparentes, de modo que el trabajador siempre cumple con sus tareas porque siempre es visible y por lo tanto juzgado. Por supuesto la medida es eficiente, nada de messenger, nada de internet ni llamaditas pero me gustaría saber dónde se queda la privacidad de la persona en estos casos. Su dignidad. Y eso es importante, yo creo que los trabajadores son personas antes que trabajadores. Puede que lo de la privacidad parezca un poco extremo para quien piense que esas libertades son más propias de otros ámbitos alejados del trabajo: el hogar, el gimnasio, los bares etc. pero ¿hay en nuestra sociedad algo realmente más instaurado que el trabajo? Estamos hablando de 8 horas diarias sin intimidad...

No me gusta el corporativismo aunque sé que tarde o temprano me tendré que verlas con él. De todos modos mis opiniones están sujetas a cambios y matices o su propia destrucción por qué no. Me encanta que me den la vuelta a mi forma de pensar. ¿Qué me decís?


A estas alturas


No sé si firmaría ahora mismo...

Pero es un buen momento
Cuando la pasividad
Se lanza a meter ostias
(Sin llegar a ser los famosos asesinatos
Del desengaño)
Y se va la pesadumbre
Dolorida
Lejos
Y yo me quedo aquí al lado
Silbando
Casi sonriendo estúpidamente
Y preguntándome por cuestiones diria banales
Pero diré abstractas
Despejando dudas insustanciales
Enumerando
Todos los baúles
Que alguna vez dejé
(Entre)biertos
Y haciendo cálculos
Con los recuerdos
Y con
Las huellas dactilares
Viendo la evolución de las apuestas
Por los amaneceres
Que todavía se están diseñando
Mientras pasan estos versos
Impulsivos
Nerviosos
Bombas racimo
Que saltan
Caen
Y explotan
Y se dividen
Exponencialmente
Y crean una lluvia ácida
Un mare magnum de ideas fugaces
De las cuales mi sencillo procesador
De textos
Sólo consigue agarrar unas pocas
Y después de escribir "mahous gratis ¿no?"
En el messenger
Me paro a pensar
Por qué llega a estas horas
Esto que parecer ser felicidad de reality show
Pero sobre todo
Me paro a pensar
Por qué la indiferencia
Viene a intentar salvarme
Justamente ahora
A estas alturas de la película

Vértigo



One more of me___John Frusciante


Piensa en el descanso que algún día encontrarás
en mi cabeza
Piensa que ayer soñaste con vértigo
Y que hoy todo son llanuras
que pasan indiferentes por tus ojos
Debes saberlo
la verdad está en las emes montañosas de tus manos
¿No ves cómo rueda tu inspiración
por los microscópicos surcos?
No puedo decirte nada más...
Búscame en los parapentes y en los trapecios
Piensa en eso
Y en el descanso que algún día encontrarás
en mí
Y en el vértigo que desde los sueños te devuelve al mundo
A la frías madrugadas de marzo

Permanencia

Es denso el desánimo respirado a bocanadas de madera negra, como la atmósfera febril de nuestro planeta, el pesado mirar hacia el horiz...