Carece de sentido

 Ya soy uno más de los que va detrás del tiempo y su mitad Es suave la voz (Mi Capitán) Solo puedo admirar el momento,  asombrarme de la luz que se lanza, incansable, al círculo giratorio de los días.  Se escama vertical el iceberg,  las emociones lavadas por los años que se arrastran.. Los largos años: el tiempo que tarda en morir un dictador en un país extinto. La poesía es el espacio abierto como una fruta donde se empastan realidad y deseo, pasado y futuro, verdad y ficción. Tal vez llevaba razón quien decía que todo sucede justamente ahora.  Y, sino, por qué estas imágenes del río,  por qué el recuerdo de un sobresalto o de un acto de amor o valentía, por qué este torrente de emociones y lugares entre lo pretérito y la calculada esperanza, el palimpsesto de media vida... Nada se puede explicar: la vida es una herida fresca que no debe cicatrizar jamás.          

Es pronto para la amnesia y tarde para irnos intactos Consejo de sabios. Vetusta Morla   Tengo un poto que nace y una casa, un amor pasajero,  un nido de amores, un padre buscándome,  una familia que aguarda.  Tengo miedo y esperanza, un coche en el taller, un Bill Evans, un Borges, una pena pegada a la piel. Tengo sueños efímeros,  deseos sobre deseos, caos meridiano, astillas de héroe. Tengo los hombros aplastados por la presión, un pasado guardado en la mesita de noche, años brillantes, nocheviejas, lunas de agosto, la infancia marchita, la cabaña en el árbol. Soy, a mi pesar, guardián entre el centeno, el que se preocupa, el dramático, el hombre nervioso, el que aparenta, el niño perdido. Soy árbol, soy el que casi sale,  el que se va, el que se queda,  el muerto viviente, el tonto que friega, los restos de las cenizas,  la hoguera de mi vanidad. Soy el hombre que amó, el deseo en potencia, la luz prometida, el verso suelto, el cisne negro, el...

Home - Morgan   En septiembre, de sol y aire se hincha por fin la vela vieja del navío. El cielo es propicio, resuelto el corazón. Parto por fin. En el horizonte espera Ítaca o, quizá, un invierno donde poder volver a casa.

Los recuerdos son las tablas de esta balsa a la deriva. Llueve ahora, a veces arrecia el viento. Intento ver con buenos ojos la barriga hinchada en la vela, los crepúsculos que llegan, las brillantes precisiones en el cielo. Voy, en calma, hacia la isla a mediodía. Allí me espero a mí mismo, en los naufragios remotos de la posibilidad.

La cáscara de este mundo son mis gateos y después mis correrías y después mis baños endulzados por las aguas de un río. En mis mismos hombros he de sujetar una cabeza alzada, un cuerpo entero, la genealogía oculta en las arrugas de mis manos. Quien soy se encierra en un pasado sin puertas. Las huellas de mi camino están ahí, siguen estando en las marcas silentes de un tiempo salvaje, en el instante breve de la memoria de mis pasos despegándose de las arenas.

Como en la vida la geometría en la playa no existe. Se es un naúfrago ya en la orilla, como un peatón apasionado de las arenas, casi un animal cretácico que entra vacilante a nadar en las aguas de un mar sin centro. Me he perdido allí muchas veces -contigo, contigo, conmigo- Al salir siempre he acabado encontrándome, ajustado, ganador de un duelo,  listo para ser otra vez libre desde el principio.

Soy lector como soy peatón. Soy un partisano de las horas restantes, el orgullo borgiano, el respeto de saber que pronto no seré nada. Si no leo me seco por dentro, si no leo la vida necrótica, la vida se vuelve una sábana sin letras ni sueños, una amnesia de tipografía invisible.

En esta madrugada marziana me asaltan otros marzos, sobre todo en el techo, en el pecho, y en todos los músculos del insomnio Por el canto de estos versos pasan de puntillas recuerdos sofocados de otras épocas El conjunto de lo que fui parece indefinirme ahora en plena cresta de la ola mientras que en cierta ocasión fui uno de mis futuros. Y es que a veces tienes que ser tú quien se arriesgue a tirar el penalti que te va a hacer ganar A veces es preciso que seas tú el pre-héroe o el héroe nefasto que se juega la ruina en cada riesgo En eso consiste la redención, la supervivencia emocional llena de agujeros

Allá los árboles y aquí mismo el agua y la hojarasca se encargan de manifestar un otoño negligente que por fin se asoma casi en los idus de octubre. Una marcha fúnebre de hojas secas baja con la corriente como si la materia inerte también necesitase del mar para dignificar su final. Yo me dedico a ser testigo silencioso de estos acontecimientos. Vigilo las lanchas que ahora se bambolean con el estremecimiento del viento. Registro la subida y la bajada de la marea. Hago un escrutino periódico del cielo. En cierta manera soy el guarda ríos de este estuario calmado y frío. Pronto habrá menos luz y ya no estaré aquí para salvaguardar la tarde. Ya está desapacible: voy a abandonar el río a su suerte. Sigo mi camino hacia al mar

Un pasado roto no es nada, al final te das cuenta de que nunca estuvo entero del todo Sólo un poco___Manolo García

No mires atrás

Vivo en una roca verde junto al mar Me alimento de salitre y atardeceres Me acompañan gaviotas, grillos, pulpos... Por lo demás estoy solo en esta península breve y tropical Cae la noche porque cierro los ojos Duermo porque, al parecer, ser feliz también cansa

¡Humo!, grita y las vocales se evaporan sustanciales en el aire Su lucha es cerciorarse del tiempo custodiar la vigencia, los sentidos, aprender !Humo¡ y la hache y la eme se asientan en la playa de la luna y al paso de los años forman las esfinges que todo lo ven en el oscuro universo Ha pasado el tiempo Ahora sabe que dijo humo una vez, al principio, y después año tras año. Sabe que ahora conoce los trucos del mal y los senderos del bien, lo que necesita saber quien quiere morir en paz habiendo conocido la mecánica del humo y el sentido pleno de un cielo adornado de estrellas

¿Quién me garantiza un final de luto, un camino reverdecido a la esperanza? ¿Quién me guía si me duelen los campos, nacarados e invisibles, el olor de las piedras, la luz de la luna hidratando el mar -y arriba su cielo de agua dulce fluyendo hacia las estrellas-? ¿Quién me va a descifrar las huellas crujientes en la grava, la serenata, el código de las luciérnagas, la primera cerveza en la penumbra? Nadie, excepto yo, puede encontrar para mí el camino que me lleva a casa, el dulce fluir que me devuelve. Ésa es la esperanza

Mi incapacidad cabe en un periodo pluvial. Termina de llover y nos vamos y las oportunidades se pierden como se pierde el riachuelo de lluvia que termina colándose por la alcantarilla. Todo está conectado, la química, las miradas, la lluvia. La sed

Beneath the rose___Micah P. Hinson Después de mil lamentos a veces parpadea una luz, una luciérnaga del tamaño de un segundo que echa por tierra un mundo de agua un modo de vida Algo que parece decirme ¿Estás completamente seguro de tus lágrimas?

Dónde se esconde el pasado que dicen que está -y no me lo creo- en todos esos lugares tan lejos del mito y lo sagrado Me encanta contradecirme, reconocerme como el objetivo de mis burlas sin fundamento Muchos días, muchas veces, en cada pensamiento que consigue fugarse de este calabozo impreciso, me vuelvo ridículo purista, un guiñol de la vida, y me avergüenzo de ver en el espejo a un iconoclasta espurio, un traidor, un sonajero apagado, Roberto completamente integrado en las falacias del Nuevo Orden. Algún día saldré, saldré, me olvidaré de que hay alguien que me impide ser (por cierto, tú) Beberé y moriré feliz de las fuentes de la anarquía.

Resistencia pasiva es poesía + esperanza + vivir todos y cada uno de los segundos obviando clandestinamente las posibilidades infinitas el potencial energético el círculo

En la levedad erupcionan los días y la lava incandescente forma la materia de las imágenes de los sueños deslizándose en la noche Si ya hay agitación en el vacío Si ya hay dolor en la asepsia ¿Qué esperar del proyecto primordial de destruir todo? ¿Qué nos van a brindar el silencio y el sol? Todo cambia, todo sigue igual y la felicidad es un enigma monolítico El magma de los días El volcán imprevisible del que no sabemos nada

One more of me___John Frusciante Por naturaleza, supongo no salen poemas del odio Sí del asco. Sí de la decepción O endiablados versos de granos de arena de odio Pero el odio es terreno vedado Un habitáculo sin entradas ni salidas Un mecanismo de paredes de cristal que muestran mi odio lo potencian lo reflejan y al final todos mis yo lloran cuando me autolesiono con mi odio refractado