Carece de sentido

Recuerda algunos horrores que la carretera capturó. Asciende y descansa, se mantiene en esa nube a la que mira de reojo. Siente la gratitud. Escruta los ojos, las caras, los pasos. Todavía hay tiempo para eso. Pero ahora tan solo le falta fijar las calles mojadas,  las tardes de oficina. los tránsitos, los atardeceres, el viento, las estrellas... Hay necesidades perentorias, memoria, procesos, espadas -una vida por delante-  Pero ahora le falta el ímpetu para nombrar los horrores de la cuneta. Convocarlos, darles una forma y dejarlos marchar.  

Wishlist - Pearl Jam A veces salgo a correr por las tardes. Otras veces cojo la bicicleta para llegar al centro de la ciudad. Pienso poco. Vienen a ser ráfagas breves de pensamientos ligeros, sin demasiado compromiso ni complejidad. Pensamientos rasos y rápidos como aquellas golondrinas que volaban en desorden entre los campanarios mientras Coimbra atardecía en calma. Pienso poco, hablo poco. No hay mucho más. Algunas veces me expongo al ridículo. Adrede. Solo algunas veces. Leo poesía en el parking antes de entrar a la oficina (Brecht, Cavafis) y, algunas veces, antes de apagar la luz por la noche (Vilas, Gamoneda) Apenas como pan ni bebo cerveza cuando ceno solo en casa viendo una serie en HBO con los pies encima de la mesa y la ventana del salón abierta. Lloro emocionado en cada película de Ken Loach. Me río con algunos libros y solo me divierto de verdad al volver a ver mi infancia, como un fantasma que reaparece, en los ojos ma...