Carece de sentido

"Somos los autores de nosotros mismos" Waking life___Richard Linklater Si comparo el tiempo con una compuerta este poema será la llave mágica que la abra. Lo siguiente será un pasadizo lógico a otro lugar. Y si uno se atreve con otro nivel éste será irremediablemente un sueño-puente, un nexo, pero también la experiencia solitaria y hostil que es soñar. Sueños son ruinas polvorientas, siempre únicas, donde recolectar con aliento distraído los azares que vendrán y las fuerzas, las necesidades, el valor básico para despertarse, las fuentes imaginativas que construyen el mundo (el nuestro) y la aceptación de que éste gira (sí o sí) y que el tiempo no existe, sólo existe el soñador tejiéndose un perímetro cálido con el hilo de sus sueños

Shot in the back of the head___Moby Fluyen, bajan, suben los humores por el corredor sin paredes que nos atrapa Se pierden, se alejan con brusquedad Vuelven, burbujean sin cesar queriendo salirse sin querer de la nada extinta Mi corazón cree en los vasos comunicantes estabilizándose Pero yo no veo nada de eso Simplemente me lo imagino Porque ya no estoy aquí Y tan sólo puedo presentir que se alejan opuestos la voluntad y el dolor