30 may. 2010

Causalidad (metáfora a lo kubrick de la acción, culpa, la libertad...)


Pensad que nuestra vida fuera un tren con todos sus vagones y que cada uno de nosotros fuera el maquinista de ese artefacto personal del que, en principio, somos responsables. Detrás irían todas nuestras causas: las razones, situaciones y personas que en conjunto han hecho que estemos liderando este tren, que seamos. Ahora una tragedia: si el tren descarrila por un fallo humano (es decir, por culpa del maquinista, o sea tú) ¿quién tiene la culpa del desastre y cuál es su grado de culpabilidad?

El maquinista, ser curioso por naturaleza, se apearía dolorido y comenzaría a recorrer ordenadamente todos los vagones en busca de la causa originariamente culpable del desastre.

Llegar en vida (y contarlo) hasta la cola del tren y descubrir y dar sentido a esa sucesión es uno de los grandes retos de ese maquinista al que llamamos hombre.

25 may. 2010

Y ahora yo


En dos brazadas limpié el agua

En un suspiro encerré el aire
-el disfraz caústico,
todo lo que no soy yo-
Me equivocaba conmigo,
basta una camiseta limpia
y un poema
para estirar el alma,
extender la paz,
y dejarse ir
Atrás quedan esos años catódicos
donde traté y no supe entender la soledad
Hoy cruzo la línea
Soy discretamente libre
Ígneo
Puro
Radical

24 may. 2010

22 may. 2010

Pendiente, escondida, invisible





Everybody here wants you__Jeff Buckley


Tu proyección es mi estímulo
Imaginarte, la evasión
y esperar paciente la noche
donde pueda bucear en tus sueños
Y que esa incursión sea un preámbulo
un anticipo, la promesa de lo que tenga que venir
Tú inédita, la antítesis de mis descartes
Tú pendiente, escondida, invisible
Acércate al perímetro de mi vida
Gestióname el alma
el pasado
el cuerpo
los sentimientos
...
..
.



21 may. 2010

El principito (el principio)



Y contemplabas el crepúsculo cada día que lo querías
-Un día, vi ponerse el sol cuarenta y tres veces.
Y un poco después agregaste:
-¿Sabes?... Cuando uno está verdaderamente triste son agradables las puestas de sol...
-¿Estabas, pues, verdaderamente triste el día de las cuarenta y tres veces?
El principito no respondió.



El principito___Antoine De Saint-Exupéry

(debería haberlo leído hace algunos años...)


19 may. 2010

El bosque de ceniza: un poema de tristeza científica


El pasado oscuro vuelve,

sonido lento de hojas secas
quemándose y quemando el bosque
recalcinado repetidamente
a lo largo de estos años
Vuelvo la cara y
ya no siento el calor
del incendio
Pruebo, experimento, juego a
sentirme triste casi científicamente
Pero soy capaz de salir de aquí
por un instante
y pensar que
sólo son láminas de un recuerdo nefasto,
cenizas translúcidas y frágiles,
errores irreparables
que se desintegrarían
si en otro error
quisiera con ellas
construir ceniza a ceniza
un bosque verde y limpio,
un pasado imposible


18 may. 2010

Iranía



Las mujeres que no se visten con modestia arrastran a los hombres por el mal camino y extienden el adulterio, lo que incrementa los terremotos


Kazem Sediqi (Clérigo iraní fundamentalista)


14 may. 2010

Tragedia, humor y comunicación

Escrito después de una noche de risas y (mal)entendidos:


De entre todos los antídotos, apaños y placebos que podemos utilizar para seguir permaneciendo cuerdos en este mundo el humor se alza no sólo como una vía accesible sino también como un propio modo de ver, comprobar y reproducir la vida (de hecho uno de esos procesos de ver-comprobar-reproducir es aquel que llamamos parodia) El humor atraviesa niveles comunicativos entre las personas. Tras una manifestación o acto humorístico efectivo podemos topar consecutivamente con capas como la empatía, el afecto, esa especie de contextualización a lo personal (un llevarse a nuestro terreno lo que percibimos) y muchos otros estados que se acercan a sentir como pero nunca son definitorios de ello.

Hasta la propia palabra empatía denota identificación, espejos, un poco menos que ignorar lo que el otro o la otra siente, un poco más que la percepción de los hechos. Todo esto no nos salva ni mucho menos de la selva trágica que es no entendernos en un mundo en el que las relaciones personales sobreviven malamente gracias a lo que los seres humanos proyectamos y muy en menor medida a lo que realmente somos. Preguntarse qué parezco, qué aporto a mi propia consideración desde fuera, qué soy para los demás, etc. es descender inútilmente a una vía sin salida, un camino transitable pero infinito, casi como una claudicación: somos lo que transmitimos y transmitimos lo que somos y nunca nadie nos va a conocer de verdad (sí lo veo posible en la puntualidad: un grito, una reacción; nunca en la continuidad)

Pero el humor, en su versión más instintiva, mediante todo ese cóctel transcomunicativo (identificación, empatía, reconocimiento, cercanía, etc.) nos salva (de milagro pero nos salva) de la tragedia total y nos habilita para vislumbrar, aunque sólo sea durante un instante fugaz, qué hay más allá de todas esas máscaras que por diversas razones sustituyen a lo que realmente somos.

¿Sabes lo que te quiero decir?

Relacionado con Archipiélago antropológico y Ver es complejo


13 may. 2010

Prudencia metódica


Como el náufrago metódico que contase las olas
que faltan para morir,
y las contase, y las volviese a contar, para evitar
errores, hasta la última,
hasta aquella que tiene la estatura de un niño
y le besa y le cubre la frente,
así he vivido yo con una vaga prudencia de
caballo de cartón en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que yo más quería

Autobiografía___Luis Rosales

10 may. 2010

Bossanova


Aquella noche

la pasamos bailando bossanova
en las grutas iluminadas junto al mar
Yo era un yo difuminado y atónito
que te agarraba maravillado por la cintura
Tú eras una desconocida de toda la vida
que me bessaba y me ssilbaba,
Bossanova dulce para el grueso de mis sueños.
Ahora retengo
en la memoria del deseo
tus omóplatos y tu pelo,
los juguetes del fuego
de tus labios
El último calor antes del alba
Y el despertar y la mañana y el adiós

El paisaje





Beside you___Van Morrison




No sé si has visto cómo el paisaje se va rompiendo cuando lo miras alejarse

El perseguidor___Julio Cortázar


8 may. 2010

Somos los autores de nosotros mismos







"Somos los autores de nosotros mismos"

Waking life___Richard Linklater



Si comparo el tiempo con una compuerta
este poema será la llave mágica que la abra.
Lo siguiente será un pasadizo lógico a otro lugar.
Y si uno se atreve con otro nivel
éste será irremediablemente un sueño-puente, un nexo,
pero también la experiencia solitaria y hostil que es soñar.
Sueños son ruinas polvorientas, siempre únicas,
donde recolectar con aliento distraído
los azares que vendrán y las fuerzas,
las necesidades, el valor básico para despertarse,
las fuentes imaginativas que construyen
el mundo (el nuestro)
y la aceptación de que éste gira
(sí o sí)
y que el tiempo no existe,
sólo existe el soñador tejiéndose un perímetro cálido
con el hilo de sus sueños

4 may. 2010

Regalo axial


Lets me see there is so much more
and beckons me to look through to these infinite possibilities

Lateralus___Tool


¿No es apasionante que por una cuestión meramente axial puedan suceder las postales marítimas y la brisa, los besos pendulares a medianoche, el catálogo de brillos del solsticio de verano? ¿No es, digamos, esperanzador, poder enlazar las manos y bañarse en un lago con agujero de luna, emparejar risas y astros en una parcela del cielo, beber y divertirse con la extraña sensación de desconocer ciertas palabras: mañana, futuro, sociedad? Bendito el eje que nos traslada siempre a lugares únicos, malditos los dioses que nos quieren vender durante el viaje. A veces es posible conjugar el verbo olvidar sin perder nada por el camino, y si eso sucede acaso podremos ser algo que fuimos y que deseamos volver a ser con toda la fuerza de las vísceras.
Siempre hay una ocasión para encontrar la salida del círculo. Espera a que el eje esté suficientemente inclinado...


3 may. 2010

Talantes


Un hombre
alegre
es uno más
en el coro
de hombres
alegres
un hombre
triste
no se parece
a ningún otro
hombre
triste


Talantes___Mario Benedetti

2 may. 2010

Camino

Yo sé que mi propio camino es virgen
A pesar de los que me hablan de una verdad
¿Qué verdad?
Tu verdad

Lo intento una vez tras otra

Y busco hacia adentro
Pero no puedo aguantar
No puedo esperar
Y no puedo aceptar
Este himno de idiotas
Este dolor


What truth___Standstill




Desgarro fractal
complica aún más
esta forma aparatosa
de estar en el mundo
Mi catálogo de miedos
podría escurrirse
con una facilidad natural
si mis ojos tropiezan
con la sonrisa adecuada
en este pantano donde
todos experimentamos,
estupefactos,
el ejercicio de la existencia
Una mirada certera
se convierte en un preludio esperanzador,
o quizá simplemente en un momento bello
entre tanta lástima
De cualquier manera
cuando algo me sucede
lo convierto sin querer en materia poética
y así es como me voy arreglando
para aligerar mi camino oscuro y virgen
hacia lo desconocido