Ilusión


La noche es profunda y clara,
un silencio en horizontal,
una calma que respira.
La poesía se deja caer
como un rocío seco y antiguo
que nos devuelve 
la extraña ilusión del estío
en pleno invierno.
No es verano.
Es el paréntesis,
el aviso,
la pausa delicada. 

Permanencia

Es denso el desánimo respirado a bocanadas de madera negra, como la atmósfera febril de nuestro planeta, el pesado mirar hacia el horiz...