Carece de sentido

Aunque n ací en Foxos e n el exilio olvidé sus vericuetos. Hoy, el oleaje quiere desmontar las ensenadas. El mar intenta penetrar furiosamente en la roca pero solo consigue volver atrás,  humillado en batido de burbujas y salitre. La mañana es benévola: perdona el frío , los miedos... Los acantilados aguantan impasibles las tarascadas del ti empo en sus costillas .  Y a mí, que escribo en cladestinidad, también me moldea su insistencia, también me transforma. Y es que he vuelto a casa, a describir   como un topógrafo mis s ent imientos, a recorrer de n uevo los caminos , a comparar las lluvias del invierno.  

La cáscara de este mundo son mis gateos y después mis correrías y después mis baños endulzados por las aguas de un río. En mis mismos hombros he de sujetar una cabeza alzada, un cuerpo entero, la genealogía oculta en las arrugas de mis manos. Quien soy se encierra en un pasado sin puertas. Las huellas de mi camino están ahí, siguen estando en las marcas silentes de un tiempo salvaje, en el instante breve de la memoria de mis pasos despegándose de las arenas.

Empapado en palabras yo sólo quiero sobrevivir al naufragio de los hechos. Por eso Poesía