Carece de sentido

Busco en las aventuras de mis sueños los dinosaurios que no soy de capaz de cazar en mi día a día, me arrastro entre bosques de antídotos agarrado tembloroso al fusil como si fuera la civilización entera lo que se está jugando en esta causa que es sólo mía. Me relajo en los pasos fronterizos, en las paradas forzadas, como cuando eramos niños y en nuestros juegos casa era la seguridad en toda su definición, pero no sabíamos, no podíamos ni imaginarnos que esa metáfora sería la suprema, la más importante nada más abandonar la infancia. Ahora las mareas son constantes y nada se termina nunca sino que todo se tambalea, continuamente, sin romperse, y a veces cuesta hasta respirar el oxígeno infinito en los acantilados que gobiernan el mar con esa posición de animal maltratado, servil y pétreo. Es una pena, tenemos la solución: aparece y desaparece en momentos de lucidez embriagadora, la soltamos, se la lleva el viento como una hoja y vuelve caprichosa boomerangueando en un zis zas zis zas,...

Shot in the back of the head___Moby Fluyen, bajan, suben los humores por el corredor sin paredes que nos atrapa Se pierden, se alejan con brusquedad Vuelven, burbujean sin cesar queriendo salirse sin querer de la nada extinta Mi corazón cree en los vasos comunicantes estabilizándose Pero yo no veo nada de eso Simplemente me lo imagino Porque ya no estoy aquí Y tan sólo puedo presentir que se alejan opuestos la voluntad y el dolor

Mamaaá!! Mamaaaá! grita I con la voz aún sumergida en las aguas de algún sueño extraviado en las reglas del subconsciente. Acaba de dar el primer paso para saltar de su pequeña cama reinada por peluches y mantas de colores. Llama a su madre sollozando con apremio, con la naturalidad que barniza todos los actos de los niños, necesita la presencia de su madre para salir definitivamente de la cama, su cama mágica, y empezar a diseñar un día de cascayos, bicicletas, puentes y escondites. Pero su madre no está. Sólo estoy yo encerrado en la quietud matutina de la casa. Sólo yo hastiado, sin saber que estoy a punto de asistir a un despertar nuevo, a punto de empaparme aunque sólo sea por unos instantes de un modo de vida que alguna vez practiqué pero al que no volveré con total seguridad. Me acerco a la cama, me siento a su lado y le digo que mamá no está, que está trabajando. Se produce un silencio de asimilación, oigo la respiración profunda y pausada, veo en la oscuridad su precioso cabe...

" Dijo Pascal que todo lo malo que le había ocurrido en la vida se debía a haber salido de su habitación. Se trata de un pensamiento muy certero, porque, bien mirado, todos los problemas que uno arrastra a lo largo de los años se derivan del hecho de haber abandonado aquella cabaña que un día montó en el jardín cuando era niño. El mito de la cabaña sigue teniendo hoy una fuerza extraordinaria. No hay escritor, artista famoso, político, hombre de negocios o banquero sacudido por el estrés que no sueñe con retirarse durante un tiempo a vivir en una cabaña lejos del mundo. Existen cabañas de muchas clases, según el subconsciente de cada uno; las hay de indio apache, de pastor, de leñador del bosque, de pescador escandinavo, de expedicionario perdido en el desierto, de náufrago en una isla de los mares del sur. Otras adoptan la forma de castillo medieval, con almena o sin almena, recias e inexpugnables. En todos los parques públicos y en los jardines de infancia se montan cabañas para...

Escena de Old Boy, de Park Chan Wook Ploc, ploc, ploc, protesta insistente el goteo del inodoro. Soy pobre, ya hace un par de horas que no tengo paciencia ni estribos, el sentido humano se esfumó en el aire de la noche. Todo ello perdiendo dinero y sin darme cuenta de que mi virus es mi lucha

Tic, tac Tic, tac Leo a Bertrand Russell en los tiempos muertos de mi vida Audio: Strange overtones___Brian Eno & David Byrne (esta canción me tiene atrapado)

Noches reversibles___Love of lesbian Hacía mucho tiempo, si se le puede llamar tiempo a la sucesión idéntica de días y noches, que no sentía la benevolencia violenta e inesperada de esta tarde. Ese cariño, cómo llamarlo, secular, que se contamina y se repone cíclicamente, mermado en las conversaciones hostiles, alzado en las treguas que nos concedemos en alguna ocasión, cuando algunos astros se alinean en el cielo. Tan gastado de redifinirse quedó nuestro afecto que se borraron una a una las señales de amor, o lo que fuera, o fuese, y se quedó blanca e impoluta la cara oculta de nuestras vidas, tanto que casi apetecía escribir poemas breves y concisos sobre su superficie. Ahora estoy pensando que un nuevo estado de la cuestión es lo mejor que podía haber pasado para salir urgentemente de este estanque sombrío. Te propongo que me cuentes los pelos que tengo en el pecho y si salen más de 16 me olvido de ti. Para siempre