Carece de sentido

Your protector___Fleet Foxes Querido diario: el viento ha cambiado y ahora se manifiesta merecedor de un invierno donde pueda caber un verano Además creo que la poesía está de vuelta o eso parece cuando va y viene en medio de inspiraciones repentinas, entre las comidas y el sexo, y por la noche en mitad de un dolor de muelas o en los amaneceres bastos donde ya no cabe un solo salmón más entre las nubes Los sueños parecen estar ahora hechos de un pasta extraña, como si el viento nuevo también les afectase entrando como un torrente por las rendijas de la persiana. Querido diario, manda más poesía Aunque esté pegada antihigiénicamente en la humedad de las paredes o en el suelo. I está aprendiendo a leer, ella sí devora todo -y no los listillos que dicen leerse hasta las cajas de cereales- SAAAN YOO AAA VIII SOOO LEE GAL! DIII CIEMMM BREEE Media sílaba de esas es más navidad que todas las paparruchas -el turrón las bolas purpurinas del árbol o el río de plata de los nacimientos- Manda poe...

El frío se apretuja en la vegetación filamentosa de la charca. Caminamos sobre la tierra y alrededor -la vegetación, las piedrecillas, el mar y hasta el mismo cielo- todo parece el conjunto a representarse en una postal glaciar. La charca quisiera ser líquido pero en verdad es un mármol de hielo incrustado en la cuneta, un estructura de recepción de lluvias, de savia verde que lo inunda todo y que a nuestros ojos es simplemente un gris que duele implacable en la mirada. Si es que hay vida, su calor es tan tenue que no despierta otro sentimiento que no sea el de la asepsia. Si algo transmite es la desolación de un desierto de granizo, la levedad eterna del frío que blanquea el aliento y el cielo, el susto en la respiración, la inmovilidad que se dibuja en las hierbas atrapadas en un ámbar helado.

Hay recuerdos grises y cálidos, abstracciones sin coordenadas ni cuenta atrás Y la imaginación -como si los sueños estuvieran hechos de acero- s iempre será una brújula destartalada pero también un refugio para huir del mundo y desde allí escuchar el ruido amortiguado, como un rumor mitológico y ancestral

Las reblandecidas hojas marrones pegadas con tristeza y vergüenza a la suciedad de las calles no muestran apenas un otoño donde quepa la magia de una ciudad, la decadencia del paseo de los cipreses, la postal de torres y nieve que se asoma a la gran Granada desconocida, este sinsabor que falsifica la vida subterránea y real. Desespera el tedio y la convención porque detrás hay un hormiguero lleno de vida belleza adherida, belleza que quiere ser buscada exhaustivamente tras cada baldosa trampa que flota sobre el producto de las lluvias