Ilusión


La noche es profunda y clara,
un silencio en horizontal,
una calma que respira.
La poesía se deja caer
como un rocío seco y antiguo
que nos devuelve 
la extraña ilusión del estío
en pleno invierno.
No es verano.
Es el paréntesis,
el aviso,
la pausa delicada. 

1 comentario:

Woden dijo...

Una buena captura del tiempo.
O de lo que pasa en los resquicios del tiempo.
Muy borgiana :)

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