Rúbrica

El deseo de vivir es lo que me está matando

La memoria de lo que fui como plomo en mis zapatos

Y hay un tiempo para creer, tiempo para buscar

Hay un tiempo para olvidar todo lo que pudo ser y nunca será

Nuestro tiempo. Amaral

 

Me dio una flor y su mano se fue

Benjy en El ruido y la furia. William Faulkner

 

Pesa la memoria y me aplasta los pies,

en los hombros se posan las alforjas del tiempo.

Solo tengo un camino, las bifurcaciones ulteriores

son nichos en los que no entrará el viento

de esta aventura sin tregua.

 

Las constelaciones del cielo, únicas, 

ofrecen el juego de un dibujo infinito,

un sinfín de combinaciones. 

Y la rúbrica del hombre, en su paso fugaz,

es asociarlas a lo conocido:

usar palabra y símbolo, dotar de un sentido

a lo que en sí mismo no lo tiene.

 

Juego mis cartas. Y cada mano es rotunda

cuando cae pesada, definitivamente hacia abajo, 

y sentencia al olvido

al ejército nonato de posibilidades,

a los heterónimos sin oportunidad,

a las vidas cuya luz

nunca verá la de mis ojos.