Carece de sentido

Quando a tarde passa Abre-se outra porta Se um morcego voa a estrela desponta Ser de hoje ou de sempre nada disso importa todo o tempo corre só por nossa conta sair por praias brancas de velas queimadas se perdi meus espacos ao longo da carreira tive pais e filhos tive namoradas e encontrei-me logo aqui mesmo á beira jogo minhas cartas na mesa da vida recolho moedas apenas também alma incandescente de frio transida quem me dá certeza que o livro nao tenho o vinho bebido ao sangue juntando e os frutos da terra descobri em mim que ninguem me diga que morreu sem lei que ninguem me diga que morreu assim Retrato . Carlos do Carmo e Bernardo Sassetti

Salvo para un párrafo a negar no he pensado ni un instante en el palacio negro saturado de intrigas y de máscaras. No he visto pasar por mi mente reloj alguno ni huellas recientes, ni mañanas grises de cemento         frío. Estoy de cara a la esperanza, junto al fuego que destruye y crea, estoy en la fuente que me trae -granizo viento agua- desde nubes bajas como tobillos de volcán, oscuras como el estómago vacío de una ballena. En los mares del sur, en Isla Negra, en la vega del Porcía, cercana pero extraña, distinta, antigua, atávica. Estoy entre el fuego y la literatura, en el pasado elegido, en un momento del río, en Ainielle, en Comala, en Roma.

¿Vale o no la pena, entonces, escribir esto, leerlo, transmitirlo, entrar en una acción donde la libre palabra muestra inequívocamente su eficacia? ¿Vale o no la pena repetir por todos los medios: Delenda Pinochet , y mostrar una vez más, mil veces más, por qué? Julio Cortázar Fragmento de ¿Vale la pena escribir esto? pp.271-274. Papeles inesperados

Aunque n ací en Foxos e n el exilio olvidé sus vericuetos. Hoy, el oleaje quiere desmontar las ensenadas. El mar intenta penetrar furiosamente en la roca pero solo consigue volver atrás,  humillado en batido de burbujas y salitre. La mañana es benévola: perdona el frío , los miedos... Los acantilados aguantan impasibles las tarascadas del ti empo en sus costillas .  Y a mí, que escribo en cladestinidad, también me moldea su insistencia, también me transforma. Y es que he vuelto a casa, a describir   como un topógrafo mis s ent imientos, a recorrer de n uevo los caminos , a comparar las lluvias del invierno.  

La cáscara de este mundo son mis gateos y después mis correrías y después mis baños endulzados por las aguas de un río. En mis mismos hombros he de sujetar una cabeza alzada, un cuerpo entero, la genealogía oculta en las arrugas de mis manos. Quien soy se encierra en un pasado sin puertas. Las huellas de mi camino están ahí, siguen estando en las marcas silentes de un tiempo salvaje, en el instante breve de la memoria de mis pasos despegándose de las arenas.

Empapado en palabras yo sólo quiero sobrevivir al naufragio de los hechos. Por eso Poesía

"Mi única patria son mis dos hijos, Lautaro y Alexandra. Y tal vez, pero en segundo plano, algunos instantes, algunas calles, algunos rostros o escenas o libros que están dentro de mí y que algún día olvidaré, que es lo mejor que uno puede hacer con la patria." Roberto Bolaño en La última entrevista a Roberto Bolaño, Mónica Maristain.