Carece de sentido

El toro tras el manzano resultó ser sólo un cuerno dorado, muy fino, tirando con saña de la curva del mar fugitiva. Yo ya he muerto si los grillos callan, si las estrellas se bloquean de repente en un uno o un cero, si se extingue en nada el aroma vivo, tan superfluo, contemporizador de mayos y silencio. Los árboles en fotograma son también pasado y futuro, memoria, nunca ya, jamás delegaciones espurias de la muerte y del caos. Las casas guiñan amarilla luz en las ventanas y pasa el tren a lo lejos, entre bosques de castaños y recuerdo. Y después, al final, se esconde tras los tejados del oeste un Venus regado de silencio , y el viento pasa como un minutero que huye de ayer y los párpados se quedan adormecidos, como pequeños gorriones en mitad de la oscuridad y el olvido.

[...] No es este nuestro mundo, habríamos soñado otro lugar sin mártires ni dioses,  pero encontramos ángeles y en ellos habitaba la esperanza de vivir, y la vida con su justa y sencilla dignidad merece aquel dolor que derramaste. [...] De Ángeles .  Fernando Valverde . Los ojos del pelícano. Visor. 2010

Núria me decía que es preciso volver a aprender lo que sabíamos, regresar a lo básico, a aquellas cosas sencillas que alguna vez nos hicieron felices. Juan Cruz Urge vivir en otros lugares y en otros momentos, conjurar las espinas de la lluvia en la oficina, las arboledas, los ríos, las batallas en el corazón de la poesía y en los libros. El deseo de viajar dentro de mí, el deseo, sustenta esta trampa   tan legítima y dignificante, tan humana. El resto es reconocer lo simplemente minúsculo, aceptar el ruido atronador y breve dentro de este silencio infinito, aprender a mirarse  de una vez en los espejos.

Qué ruido incansable,  qué rutina de la memoria nos ha llevado a esto

Tú que ayer sólo eras toda la hermosura eres también todo el amor, ahora De Sábados . (Fervor en Buenos Aires). Jorge Luis Borges

Sin que puedas explicarlo mi mundo se ha reducido a ti y ahora soy el esclavo más feliz de tu alegría. Continúa con el chantaje de tu risa y recuerda que es el silencio nuestro enemigo .

[...] "Los otros, los que no sacamos libros, parecemos menos escritores. Los diaristas, los que no nos vamos con cautela, ni pensamos que infringimos las bases de la beca al dejar rastros por todos lados. Escribimos aquí y allá, y nunca nos atenemos al arte de la contención porque posteamos a la menor oportunidad. Publicamos pero no tenemos bibliografía. Nuestro currículo es un compendio de direcciones de Internet.  Nadie nos agradece que no publiquemos. Nadie nos dice: hey, tú, gracias por no regalarme otro de esos libros que no voy a leer. Gracias por no despilfarrar el presupuesto oficial en una de esas ediciones apresuradas, de letra pequeña y al menos tres logotipos horrorosos en la cuarta de forros. [...] Escribir sin publicar. Una actividad clandestina que no pocos están dispuestos a ejercer. Cada semana me aborda alguien para preguntarme por el próximo libro. Ni siquiera el que estoy escribiendo ahora sino el que en estos momentos está en la mes...