Carece de sentido

"Yo lo que he hecho toda mi vida ha sido ser consciente de que un día moriré y que el día que me muera mi pretensión es pasar la menor vergüenza posible ante mí mismo. Y como sé que cuando uno muere hace una revisión de lo que ha hecho a lo largo de la vida, he intentando darle sentido a mi vida. Todas las decisiones que he tomado durante mi larga trayectoria vital han sido presididas por esta conciencia del momento de la muerte. Por puro "egoísmo inteligente", como lo llamo yo, intento hacer las cosas bien, porque soy el que me estoy jugando mi único capital –por decirlo así–, que es mi vida, y he de hacer un uso responsable" Cristobal Colón , psicólogo Entrevista completa

Te pondré fácil mi destierro, viviré en la diáspora con todos mis heterónimos. Mis átomos serán mi abecedario,  la luz de las tardes el marco donde meterte en mi poesía. Vivirás más y mejor, me habré saciado de ti,  te amaré en silencio bajo las estrellas. 2 de abril de 2014

Sy (Madre) Ahai nde resa ha mitãnguéra oma’ẽ. Ahaí nde juru ha mitãnguéra opuka. Ahai nde réra ha mitãnguéra oñe’ẽ. Dibujo tus ojos y los niños miran. Dibujo tu boca y los niños sonríen. Dibujo tu nombre y los niños hablan. Cristian David López

El gran daño es saltar tóxicamente entre dos percepciones, el choque incontrolado que violenta los momentos de equilibrio. El hombre en su camino lleva a cuestas el terror y el paraíso. El olvido es una navaja con mango de navaja: raja la misma mano que apuñala. Esto es ser una persona: temblar mientras siente el frío en las cloacas; sudar cuando es verano y las tormentas de agosto basculan su bochorno sobre los campos.

–Parece mentira que no cuidemos la vida, que es un paréntesis. Tenemos toda la eternidad para no ser. Jose Mujica, presidente Reportaje-entrevista

Quietos y callados, sobre un tronco cruzamos el río    longitudinal en dirección hacia lo que no somos. Hemos visto pasajes oscuros durante el camino, meandros donde la luz parecía pedir socorro entre las rendijas de un bosque tupido. Por mirar ensimismados a las orillas volcamos violentamente en la tragedia de un pedregal. Los troncos se han ido solos, desvencijados, sin mirar atrás, siguiendo el curso de un río que siempre huye hacia su final.

"No las ves que están agotadas, que no se tienen en pie, que son ellas las que sostienen cualquier ciudad, todas las ciudades. Con el matrimonio, con la maternidad, con la viudedad, con los golpes, ellas cargan con este mundo, con este sábado por la noche donde ríen un poco frente a un vaso de vino blanco y unas olivas. Cargan con maridos infumables, con novios intratables, con padres en coma, con hijos suspendidos. Fuman más que los hombres. Tienen cánceres de pulmón, enferman, y tienen que estar guapas. Se ponen cremas, son una tiranía las cremas. Perfumes y medias y bragas finas y peinados y maquillajes y zapatos que torturan. Pero envejecen. No dejan las mujeres tras de sí nada, hijos, como mucho, hijos que no se acuerdan de sus madres. Nadie se acuerda de las mujeres. La verdad es que no sabemos nada de ellas. Las veo a veces en las calles, en las tiendas, sonriendo. Esperan a sus hijos a la salida del colegio. Trabajan en todas partes. Amas de casa encerradas en cocinas que...

Todo bosque tiene un invierno