Carece de sentido

"Todo el arte incide en la realidad porque el arte nos presenta el mundo, la realidad, la vida, con una luz que es propia a la vez del artista, del poeta, un luz con la cual no contábamos, de manera que el arte, el gran arte nos obliga a ver la vida de otra manera, nos informa acerca de la vida. La poesía surge muchas veces, quizá casi siempre, de la visión sorprendente de un hecho cotidiano que no tiene relieve ninguno para nosotros habitualmente y de pronto cobra una especie de súbita iluminación que lo hace extraño, que lo hace diferente..." Ángel González Poeta http://www.youtube.com/watch?v=NnK12QmBo9Y

Llueve y el sol de las diez ya baña algunas casas. Las cortinas están entreabiertas. Lo de antes está tan prohibido y es tan tabú como cualquier otra cosa y uno puede llegar a pensar que se está volviendo mojigato o que siempre tuvo una condición muy afín a lo conservador. Lo de ahora debería de ser un poco de jazz irrumpiendo anacrónicamente en la mañana. Pero no lo es por no estropear la asepsia. Supongo que los días se hacen siguiendo esa estructura sin que nos demos cuenta: nos levantamos en vilo, como seres extrañados por un letargo convencional, de pronto estamos ante un nuevo día y ahí comienzan los estímulos, un café, una noticia, el frío en los pies, el panorama tras una cortina, un jazz afrutado que pudo ser y al final no está acompañando al traqueteo del teclado. Una inflexión más (cualquier metáfora falsa) que nos parece deja vu descafeinado. Hace unos días uno piensa en la poesía de la tortuga, en las esferas de nada que va soltando, libres, en el cielo. Uno quiere creer ...

Es sorprendente (y grato) toparse con un texto tan kamikace en la página de opinión de un medio plenamente integrado en el sistema. Ahí va: "La imaginación -secuestrada por la burguesía desde el siglo XIX y aniquilada con la irrupción de la cultura de masas- ha sido privatizada. Sentimos el mismo escalofrío (con parecida intensidad) en la misma página y en la misma escena; soñamos idénticos espacios de libertad (mitos recurrentes del capitalismo) y escuchamos similares bandas sonoras de nuestras vidas. La supuesta democratización de las emociones -más personas comparten lo mismo- esconde bajo su manto de igualdad la destrucción de la inteligencia crítica. [...] Gracias a este luminoso meeting point , extrañamente parecido, nuestro comportamiento privado apuntala la tendencia pública dominante [...] la industria se presenta ya, sin máscara, como productora y difusora de sensaciones culturales perpetuas y efímeras al tiempo. [...] Las dinámicas redes sociales, la mirada poliédrica,...

Voy en la soledad clásica del asiento de atrás de un taxi. Me emociono al descubrir la Ursa Major emergiendo tímidamente tras el mar. Un reencuentro en toda regla pienso. Poco a poco, la acumulación de luces en la autovía provoca la aparición de unas gafas montadas sobre una nariz y la pantalla de un móvil viajando como un ectoplasma al otro lado de la ventanilla. Ver el puzzle de las constelaciones es volver a casa en diciembre , cruzar el puente que vigila la ría de Navia , contactar otra vez con todos esos mitos arruinados por el tiempo y la distancia , binomio que maneja los hilos de la existencia

No hay nada más allá Los últimos depósitos yacen olvidados entre los hierbajos del camino La más viva representación del desastre y la decadencia Depósitos sin utilidad, mucho antes del aeropuerto desvencijado en mitad de la nada El atardecer castiga, imprime un baño de naranja sobre el coche destartalado Los postes de luz, sin línea, trazan una paralela interminable predefinida por el caracter terco e infinto de la carretera. Nos detenemos para estudiar obstáculos y llorar, respiramos desolación en el paisaje apocalíptico, turbador Inmisericorde Audio: Orion´s belt___Madee

el vaivén del arpa diluye estímulos, ecos, caricias bosques de paredes de piedra y avenidas bajo cielos de obsidiana un poema transitorio teje imágenes en torno a una orquesta pretérita y sopla el viento de ayer agazapado y trémulo desvaneciéndose al final mucho más allá de las líneas perfiladas por el recuerdo

One more of me___John Frusciante Por naturaleza, supongo no salen poemas del odio Sí del asco. Sí de la decepción O endiablados versos de granos de arena de odio Pero el odio es terreno vedado Un habitáculo sin entradas ni salidas Un mecanismo de paredes de cristal que muestran mi odio lo potencian lo reflejan y al final todos mis yo lloran cuando me autolesiono con mi odio refractado

Wake up___The Arcade Fire Esto que no llega ¿qué es? Este frío recorriendo la espalda La expectación, el tiempo perdido La mañana alargada en el momento huérfano y ajeno El sol dominical que parece sugerir la dislocación de mente y cuerpo en un instante -ahora lo sé- intransferible, preciso, único "Una menos" pienso Y me giro Le enseño los dientes a esta indefinición de diciembre Olvidándome de quien eres (y fuiste) Y te desnuclearizo

Un coche que cruza un país Un montón de rituales desmitificados El tiempo erosiona los lugares El espacio conjuga el tiempo durado Y todo sigue igual Pero todo cambia Permanecen las estructuras Cambia el prisma Amanece Y Anochece -siempre- El dibujo de las constelaciones En el cielo Es barniz, lento Diario Pangea ominosa Desplazando los mares Amasando pau sa da men te la oscuridad inherente de los días