Carece de sentido

We’ve all been changed from what we were Can we start this again? Smokers Outside The Hospital Doors___The editors CAPÍTULO 1 Zafra, Gloria, Santísimo Las palabras cansadas para cansar al dolor. Palabras que atribuyo al más allá encerradas en el más acá del hospital. Hay cabezas que a veces se asoman tras las paredes para llamar a los pacientes. Todo el mundo parece tener un nombre y un par de apellidos. A lo lejos veo una figura que no puedo dejar de identificar con el cuerpo escultural y voluptuoso de La Rubia. CAPÍTULO 2 Cuando vuelvo de comprobar que la rubia no está en urgencias esta tarde voy al fondo del pasillo a experimentar el efecto del bosque verdísimo fotografiado en la pared de los lavabos. Parece decir a los heridos expectantes: "hay un mundo de satisfacción ahí afuera" CAPÍTULO 3 Por un momento pienso que mi espera en urgencias es una impostura más, una aventura para escapar del hastío primaveral. Alrededor todo parece ignorarme. Hay pacientes que adoptan una ...

¡Humo!, grita y las vocales se evaporan sustanciales en el aire Su lucha es cerciorarse del tiempo custodiar la vigencia, los sentidos, aprender !Humo¡ y la hache y la eme se asientan en la playa de la luna y al paso de los años forman las esfinges que todo lo ven en el oscuro universo Ha pasado el tiempo Ahora sabe que dijo humo una vez, al principio, y después año tras año. Sabe que ahora conoce los trucos del mal y los senderos del bien, lo que necesita saber quien quiere morir en paz habiendo conocido la mecánica del humo y el sentido pleno de un cielo adornado de estrellas

By your side___Cocoroise Escuché a Borges decir que recordaba que una tarde su padre le había dicho algo muy triste sobre la memoria, le había dicho: "Pensé que podría recordar mi niñez cuando por primera vez llegué a Buenos Aires, pero ahora sé que no puedo, porque creo que si recuerdo algo, por ejemplo, si hoy recuerdo algo de esta mañana, obtengo una imagen de lo que vi esta mañana. Pero si esta noche recuerdo algo de esta mañana, lo que entonces recuerdo no es la primera imagen, sino la primera imagen de la memoria. Así que cada vez que recuerdo algo, no lo estoy recordando realmente, sino que estoy recordando la última vez que lo recordé, estoy recordando un último recuerdo. Así que en realidad no tengo en absoluto recuerdos ni imágenes sobre mi niñez, sobre mi juventud" Después de evocar estas palabras de su padre, Borges se calló durante unos segundos que me parecieron eternos, y luego añadió: " Intento no pensar en cosas pasadas porque si lo hago, sé que lo estoy...

Quiso la noche que noche fuésemos también nosotros, térreos cual la sombra y cual los animales que desnudos vagan tras el deleite. El aire, de tu pecho a mi pecho, de profundas sales cargó; corríamos en fuentes abismales; enlunábamos islas de olvido. Pobre si entendida según la luz, expandido se había nuestra vida en una ardiente, oscura flor. En la Aventura, todo cambiaba: si me mirabas, no era yo; si reías, no eras impura La nit volgué que fóssim nit nosaltres mateixos, terrals com l'ombra i com els animals que erren nus, caçant el delit. L'aire, del teu pit al meu pit, es carregà de fondes sals; corríem en fonts abismals; enllunàvem illes d'oblit. Pobra, entesa, la nostra vida, segons la llum, s'era expandida en un ardent, obscura flor. Tot canviva en l'Aventura; si em miraves, no era jo; si reies, no eres impura X___Carles Riba . De Salvatge cor . (Trad de José Batlló)

¿Quién me garantiza un final de luto, un camino reverdecido a la esperanza? ¿Quién me guía si me duelen los campos, nacarados e invisibles, el olor de las piedras, la luz de la luna hidratando el mar -y arriba su cielo de agua dulce fluyendo hacia las estrellas-? ¿Quién me va a descifrar las huellas crujientes en la grava, la serenata, el código de las luciérnagas, la primera cerveza en la penumbra? Nadie, excepto yo, puede encontrar para mí el camino que me lleva a casa, el dulce fluir que me devuelve. Ésa es la esperanza

Mi incapacidad cabe en un periodo pluvial. Termina de llover y nos vamos y las oportunidades se pierden como se pierde el riachuelo de lluvia que termina colándose por la alcantarilla. Todo está conectado, la química, las miradas, la lluvia. La sed

" Saudade es, según los diccionarios, 'recuerdo triste y suave de personas o cosas distantes o extintas, acompañado del deseo de volverlas a poseer o ver presentes'. Suele traducirse por 'nostalgia', pero el significado es más complejo y las connotaciones desbordan el área de la lingüistica. Se trata de una actitud existencial compleja, en la cual se halla siempre como referencia la presencia de la ausencia (capital, por lo demás, en Pessoa)" Nota de Jose Antonio Llardent en Poesía___Fernando Pessoa

fuente imagen David Trueba es alto y estirado. Ligeramente mayor de lo que parece en la foto de su columna en El País. Llega, pasmina en cuello y andares filosóficos, justo cuando yo estoy accediendo al salón de actos. Me cede el paso gentilmente, seguido de un pequeño séquito de altas personalidades de la facultad. En esta coincidencia estoy a punto de decirle que ando inmerso en el final de Saber perder y que acabo de descubrir su columna en el periódico donde, haciendo referencia a su propia concepción del periodismo, hace llegar al lector la realidad a través de la literatura, busca puntos de apoyo de identificación para captar a la persona que está al otro lado y hacerle comprender un poco mejor su entorno. Pronto entiendo que el apunte carecería de sentido. Trueba cuando habla gesticula más bien poco pero cambia la voz cuando tiene que parafrasear/imitar a alguien, espera a la formulación de las preguntas en una posición atenta aunque distendida, sabe llevar de un lado a otro al...

Me baso en un beso O dos Un vestido rojo (memorable) Y unas palabras nonatas que no sabremos si tal vez hubieran llegado a atenuar mi despavorida huida de la realidad Te dije bésame, aprovecha el dry martini de mi aliento (ironía) Te dije deja ese postmundo en el que nunca estuve (ira) Te propuse, a modo introductorio, pequeños aforismos románticos envueltos en códigos secretos que sólo tú y yo conocemos (paréntesis en venta) Ok, todo es mentira a varios niveles excepto el beso impar, el vestido rojo y la menopea (sic) Ya puedes dejar de preocuparte por lo que no sucedió

Habrá que acostumbrarse a las conversaciones incómodas Fíjate qué cosas: yo quiero pensar que todo es casual, nena que tus comentarios no son eufemismos piadosos, que en realidad no sientes lástima de mi decadencia Pero lo cierto es que debería considerar a la de ya la opción sana de aprender a no tener pena de mí mismo a aceptar que donde antes había un juego ahora soy sólo yo inventando una historia para poder seguir, que donde hubo palmas aligerando la vida ahora hay manos desvinculadas dibujando trazos de aire en la nada, donde hubo risas ahora eco, donde amor soledad... Uno dos Probando...

En un minuto se amortizó mi espera A veces te pido tan poco...