Carece de sentido

"Todo el arte incide en la realidad porque el arte nos presenta el mundo, la realidad, la vida, con una luz que es propia a la vez del artista, del poeta, un luz con la cual no contábamos, de manera que el arte, el gran arte nos obliga a ver la vida de otra manera, nos informa acerca de la vida. La poesía surge muchas veces, quizá casi siempre, de la visión sorprendente de un hecho cotidiano que no tiene relieve ninguno para nosotros habitualmente y de pronto cobra una especie de súbita iluminación que lo hace extraño, que lo hace diferente..." Ángel González Poeta http://www.youtube.com/watch?v=NnK12QmBo9Y

Llueve y el sol de las diez ya baña algunas casas. Las cortinas están entreabiertas. Lo de antes está tan prohibido y es tan tabú como cualquier otra cosa y uno puede llegar a pensar que se está volviendo mojigato o que siempre tuvo una condición muy afín a lo conservador. Lo de ahora debería de ser un poco de jazz irrumpiendo anacrónicamente en la mañana. Pero no lo es por no estropear la asepsia. Supongo que los días se hacen siguiendo esa estructura sin que nos demos cuenta: nos levantamos en vilo, como seres extrañados por un letargo convencional, de pronto estamos ante un nuevo día y ahí comienzan los estímulos, un café, una noticia, el frío en los pies, el panorama tras una cortina, un jazz afrutado que pudo ser y al final no está acompañando al traqueteo del teclado. Una inflexión más (cualquier metáfora falsa) que nos parece deja vu descafeinado. Hace unos días uno piensa en la poesía de la tortuga, en las esferas de nada que va soltando, libres, en el cielo. Uno quiere creer ...

Es sorprendente (y grato) toparse con un texto tan kamikace en la página de opinión de un medio plenamente integrado en el sistema. Ahí va: "La imaginación -secuestrada por la burguesía desde el siglo XIX y aniquilada con la irrupción de la cultura de masas- ha sido privatizada. Sentimos el mismo escalofrío (con parecida intensidad) en la misma página y en la misma escena; soñamos idénticos espacios de libertad (mitos recurrentes del capitalismo) y escuchamos similares bandas sonoras de nuestras vidas. La supuesta democratización de las emociones -más personas comparten lo mismo- esconde bajo su manto de igualdad la destrucción de la inteligencia crítica. [...] Gracias a este luminoso meeting point , extrañamente parecido, nuestro comportamiento privado apuntala la tendencia pública dominante [...] la industria se presenta ya, sin máscara, como productora y difusora de sensaciones culturales perpetuas y efímeras al tiempo. [...] Las dinámicas redes sociales, la mirada poliédrica,...

Voy en la soledad clásica del asiento de atrás de un taxi. Me emociono al descubrir la Ursa Major emergiendo tímidamente tras el mar. Un reencuentro en toda regla pienso. Poco a poco, la acumulación de luces en la autovía provoca la aparición de unas gafas montadas sobre una nariz y la pantalla de un móvil viajando como un ectoplasma al otro lado de la ventanilla. Ver el puzzle de las constelaciones es volver a casa en diciembre , cruzar el puente que vigila la ría de Navia , contactar otra vez con todos esos mitos arruinados por el tiempo y la distancia , binomio que maneja los hilos de la existencia

No hay nada más allá Los últimos depósitos yacen olvidados entre los hierbajos del camino La más viva representación del desastre y la decadencia Depósitos sin utilidad, mucho antes del aeropuerto desvencijado en mitad de la nada El atardecer castiga, imprime un baño de naranja sobre el coche destartalado Los postes de luz, sin línea, trazan una paralela interminable predefinida por el caracter terco e infinto de la carretera. Nos detenemos para estudiar obstáculos y llorar, respiramos desolación en el paisaje apocalíptico, turbador Inmisericorde Audio: Orion´s belt___Madee

el vaivén del arpa diluye estímulos, ecos, caricias bosques de paredes de piedra y avenidas bajo cielos de obsidiana un poema transitorio teje imágenes en torno a una orquesta pretérita y sopla el viento de ayer agazapado y trémulo desvaneciéndose al final mucho más allá de las líneas perfiladas por el recuerdo

One more of me___John Frusciante Por naturaleza, supongo no salen poemas del odio Sí del asco. Sí de la decepción O endiablados versos de granos de arena de odio Pero el odio es terreno vedado Un habitáculo sin entradas ni salidas Un mecanismo de paredes de cristal que muestran mi odio lo potencian lo reflejan y al final todos mis yo lloran cuando me autolesiono con mi odio refractado

Wake up___The Arcade Fire Esto que no llega ¿qué es? Este frío recorriendo la espalda La expectación, el tiempo perdido La mañana alargada en el momento huérfano y ajeno El sol dominical que parece sugerir la dislocación de mente y cuerpo en un instante -ahora lo sé- intransferible, preciso, único "Una menos" pienso Y me giro Le enseño los dientes a esta indefinición de diciembre Olvidándome de quien eres (y fuiste) Y te desnuclearizo

Un coche que cruza un país Un montón de rituales desmitificados El tiempo erosiona los lugares El espacio conjuga el tiempo durado Y todo sigue igual Pero todo cambia Permanecen las estructuras Cambia el prisma Amanece Y Anochece -siempre- El dibujo de las constelaciones En el cielo Es barniz, lento Diario Pangea ominosa Desplazando los mares Amasando pau sa da men te la oscuridad inherente de los días

Tres y medio por dos. Tus pendientes Tu cuello Una mirada sepia Me pasaste un testigo que eras tú Tu mal humor Tu dulzura El flequillo rebelde Me pasaste un testigo Eres tú Sigues siendo tú Pendientes Cuello Mirada píxel Tú

foto: http://www.lynchposters.com/images/TP-Bob-Flyer.jpg Unos días después de terminar Twin Peaks me levanté una mañana recordando haber pegado un puñetazo al espejo de la habitación. En una excepción brutal que sobrepasaba los límites de mi actividad nocturna los reflejos del sueño fueron idénticos a los reflejos de la realidad. Me incorporé y vi a Bob sonriendo iracundo a un palmo de mi cara. Fue de inmediato cuando salté de la cama aterrado y golpeé el espejo de la pared con el puño de la mano derecha, ni tan fuerte como para romperlo ni tan despacio como para sentir compasión alguna por el sujeto que se burlaba imitando mis movimientos en el otro lado. Todo ese día evité los espejos temiendo reflejar un individuo extraño, de largo pelo ceniciento y risa sardónica. Twin Peaks había trascendido, dejaba de ser una creación artística (y sobre todo cómica), se había convertido en la pesadilla fatal del sonámbulo, el horror de los espejos que se aborrecen, la cobardía para hacerlos añ...

Metal Heart___Cat Power Elige un poema o un insulto estando enamorado de todas las mujeres de una película Sinceramente enfadado con una o dos de carne y hueso (Profundamente conmovido por casi todas) Elijo un poema. Anoche me dormí escuchando voces de mujeres que sólo me conocen por los poemas que recito en sueños Anoche me dormí deseando soñar que soñaba deseos autodeterminados y frágiles Sueños que la noche no puede romper Espejos volubles de la nada

Compulsion___Charlie Parker Hace calor y afuera está lloviendo. El tintineo en la ventana se acompasa al ritmo del jazz. Según decreto ley se reservan ocho horas al día para literatura. Nosotros preferimos combinar ese asueto con el jazz y el vodka y creamos una atmósfera que quiere ser París y de hecho lo es en casi todas sus posibilidades. Nos sentamos juntos sobre la alfombra del suelo, nos recostamos los unos en los otros mirando el cielo raso , a veces bebemos café... Los zapatos llenos de lluvia, decía, dejaba caer varias veces la frase, la barnizaba de contextos, la instanciaba en momentos y vidas puntuales y lo hacía evidenciando lo ornamental de la frase que en si ya era rococó desnudo, abigarrado arco de lirios recortándose en el vacío. Revisita París abriendo un libro. Nada más. Revisita el París de la luz blanquecina. Revisita Rayuela.

agonizan los poetas egoistas los que quieren para silabas para si las si la bas y los que salimos del cascarón salimos a la selva poética sali vamos susurramos reverencias rever verencias energéticas nos rebelamos os revelamos renovamos cábalas y válvulas buscamos arte bajo faltas bajo faldas de mujeres de Montmartre respiramos espejos validamos el arte de valuamos el acto de admirar(te) reivindicamos santuarios sepelios de sílabas válidas -generación de crisálidas y bisnietos (r)evolucionarios-

Me encantan tus historias de amor le dice. Me fascinan hasta el punto de fascinarme tú también por ser víctima o beneficiario de ellas. Él le mira contrariado, en su fuero interno se ve más víctima que beneficiario pero no puede negar que las historias de amor aún siendo fatales no dejan de ser fascinantes.

Planeta osuna es el deseo y la huida, la antítesis del acantilado sobre el mar, la negación del resto de los deseos. Planeta osuna es un goteo que es llanto de niño andrógino, capa sobre capa de polvo en los capós, yogur de cola de carpintero, ensalada a las 11, siete vidas, la risa. Planeta osuna son paredes de papel y una mesa circular donde todo resbala hacia las esquinas. Planeta osuna es hogueras anaranjadas en el frío de los parques, vidas capitalizadas en el extrarradio, escatología de las aceras, shawarmas de pollo y de ternera a la vuelta de la esquina, ventanas de plomo fundido, tendales de taparrabos de Adanes y de Evas. El planeta osuna gira sobre si mismo y sobre la periferia de esta ciudad, sistema heliocéntrico de antiguos objetos, ruinas circulares de occidente.

Hoy en Francia estuve recordando cómo luchábamos en la cama. Cómo nuestras bocas eran artilugios imanes del deseo. Ayer fue Japón y era sólo mi cobardía, la sucesión de silencios, la violencia de estos mil kilómetros. Mi alternativa única es joderme, quiero decir Grecia, o la más impresentable de las ausencias.

Ya que estamos debería aprovechar y escribir una poesía que fuese como una huella sobre la ciudad de Granada. Puestos a forzar sería interesante plasmar aventuras amorosas, epígrafes sexuales, momentos de la madrugada que expresan más, escenas de café o de sudor. Pero mis peripecias poéticas no tienen más superficie que la de las sábanas donde duermo cada noche. La habitación es enorme. Yo soy el mismo. Llevo años escribiendo estos versos

viñeta sacada de El Pais.com Leyendo el último post de Vanity me quedo pensando en el papel de cada persona, como si nuestra sociedad fuese un gran hormiguero. Este símil claramente funciona sólo a un nivel metafórico porque la realidad es bastante distinta, como podeis ver asimilando esa parte de información que nos llega día a día. Después de todo el transvase de ideas entre los blogs no está tan muerto ¿no?. Ahí va: Está más en peligro que nunca la supervivencia del espíritu individualista, y como tal entiendo aquel que no arrastra connotaciones negativas (éstas son, hablando claramente, las que lo tachan de egoísmo). El individualista de verdad es consciente del poder de cada persona para cambiar sensiblemente el rumbo que toman los acontecimientos y que esa reacción es determinante para él y para los demás. Por supuesto el sistema (o inevitablemente algo que se desarrolla a partir de él) es un instrumento, a priori el único, fundamental para provocar este movimiento: la directriz...

Transference#2___Madee Me estais abrasando el alma

Kitsch o cualquier otra mala interpretación que se me ocurra sacar de ese concepto tan estudiado por Kundera en la genialidad que es la insoportable levedad del ser. Sigo: todo parece anacrónico aquí excepto los árboles y (caramba aquí también hay cerros) los cerros que decoran allá al final este escenario insólito. Una bici rosa en el balcón cochambroso. Y toldos, un montón de toldos verdes. Señal inequívoca de sol que ya desaparece sin tener que pelearse con montañas. Como mucho con algún que otro edificio y un horizonte plano y totalmente sumiso que apenas opone resistencia a esa violación diaria motivo de tantas postales y composiciones audiovisuales new age (ppt, pps, FW: buenisimo!!!!!!!!!!!!!!!!!!, etc.) Sí, bici rosa, decía Butano, extrarradio y Marga que abre sucursales extrañas (supermercados en concreto pero ¡coño! Marga tenía un tutifruti) Cualquier día vendo mi alma en el locutorio de enfrente robo carteras pego palizas juego al fútbol con mallas y chicle y acento del sur....

Todo es presagio. La luz es médula de sombra: van a morir los insectos en las bujías del amanecer. Así arden en mí los significados Antonio Gamoneda Duele la caligrafía helada de un beso viejísimo. Sorprende adivinar la esperanza subiendo como una fresca trenza de aire. Después se sucede la rabia, la impotencia del error, la inutilidad de mirar atrás. Hoy arden las pérdidas otra vez. Se reavivan en un instante incandescente las cenizas que creía marchitas en la hoguera de mi ingenuidad.

foto: http://www.egrupos.net/albumPhoto/730190/photo_111.jpg Paris, Texas " -¿Tú crees que todavia la quiere? -Cómo voy a saber eso, Hunter? -Yo creo que sí -¿Por qué lo dices? -Por la manera en que la miraba -¿Cuándo la vio en la película? -Sí... Pero ésa no es ella -¿Qué quieres decir? -¿Qué es ella en una película? Hace mucho tiempo en una galaxia muy lejana ..."

Deli___Delorean Sólo ahora, enemiga incipiente. el espacio de mis sueños es vasto y desproporcionado El deseo que nos vinculaba se pierde en toda esta atmósfera que noche tras noche voy rellenando con mares de aliento e intersecciones. Pronto, muy pronto, se inundarán los vestigios de mis ruinas. Algas y salitre serán disfraces comprometidos de mis bienes Todo lo que tuvimos en común es un poso narcótico sobre la arena. Esta noche saldré en busca de los últimos sueños, los caprichos que enarbolan este final abrupto.

"En tu trabajo circulan muchas informaciones: así es como accidentalmente te enteras de la existencia de lavadoras irrompibles que ningún fabricante se atreve a poner en el mercado; de que un tipo inventó unas medias que no sufren carreras pero que una importante marca de pantis le compró su patente para destruirla; de que el neumático no pinchable permanece cerrado bajo llave (a costa de miles de accidentes mortales cada año); de que el lobby del petróleo hace todo lo que está en manos para retrasar la expansión del automóvil eléctrico (a costa de un aumento de la tasa de monóxido de carbono en la atmósfera que implica el calentamiento del planeta, llamado efecto infernadero, probablemente responsable de numerosas catástrofes naturales de aquí al 2050; huracanes, deshielo del casquete polar, elevación del nivel del mar, cánceres de piel, por no hablar de las mareas negras); de que incluso el dentífrico es un producto inútil, ya que toda la higiene dental radica en la acción de ce...

A veces mejor es nada Si sucede esto ocurrirá también que los silencios sean bombas semánticas, los gestos y miradas lunares de pentagrama, las palabras -mudas e invisibles- huellas remotas y resquebrajadas, marcas en la figura arcillosa de la voluntad

Ó silba distraído. Esta tarde le da por sortear hileras de abetos que hace tiempo alguien distribuyó torpes y paralelas en los márgenes del río. Por dentro asimila todas las razones de su huida. Al mismo tiempo intenta no caer en el error de negarlas desde un primer escalón moral. El amor, la sociedad, la mentira, la inquietante presencia de eso que hay quien llama naturaleza. En la esquina del parque un niño se desafía creando un arco cada vez más largo con las cadenas oxidadas del columpio. Más allá, dos amantes estudian con romanticismo de telenovela la vereda del río y se ensimisman en el contraste aplastante de las aguas plateadas y la implacable y árida textura del asfalto. Mis ríos no son así , se dice. Tampoco los de Oliveira . Un fastidio no ser niño. Ni amante. Esto no es París . Y tampoco es literatura pero él aún no adivina esa certidumbre porque la tarde ya casi está terminada y una sucesión de imágenes interrumpen su digresión para acercarlo efectivamente al ejercicio nar...

"So look see the sights The endless summer nights And go play the game that you learnt From the morning" Nick Drake___From the morning

Esperé, y ahora, con todo el derecho y honestidad, escribo sin ensuciar la hoja en blanco con técnicas tramposas. La sinceridad de estas letras ya de por sí las dignifica. La ausencia de artefactos las coloca muy cerca de la verdad. Qué verdad, ya (yo también me lo pregunto) Pues mi verdad

George Winston___Too much between us La madera de los muebles es caprichosa esta noche. Mientras oigo sus quejumbrosos chasquidos tu respiración apacible y cansada me inspira una marea espesa que bate el mar del sueño con actitud paciente y lenta. Pienso en las literas, en las peleas, en nuestra infancia compartiendo tantas cosas que hace tiempo sustituimos por otras tan inútiles e inservibles cuando de lo que se trata es de sobrevivir como hermanos. Te oigo respirar y pienso que tu bondad sólo es comparable a una tristeza que ya no sé si atribuirte, que yo, hoy huésped y testigo de tus ronquidos, vivo de esa materia hecha de tristeza y sueño deseando que la vida no nos separe nunca y que el paso del tiempo, marcado hoy por estos muebles, sea el mismo para ambos, al menos tanto como sea posible.

Va finalizando esta historia. La hoja de guarda es exactamente vestigio y símbolo del universo naúfrago que desde hace un tiempo sólo me pertenece a mí. Hace ya mucho también que derivo en un mar de parcialidad, que los puntos de unión -muchos pero etéreos- soportan estructuras distintas, aisladas por el tiempo y sus efectos. Hoy toca definitivamente romper el teatro de la ausencia, emprender acciones que nos devuelvan a la pureza, a los territorios vírgenes del alma. Hoy toca hacer la maleta y huir a las ciudades, esas en las que nuestro amor no estará jamás

Algo pasa con este tiempo sin concesiones, con esta noria de intensidad furiosa y salvaje. Por otra parte son delicados sus satélites y de ecuánime belleza las marcas de arena y espacio amontonadas apocalípticamente en los vestíbulos, delimitadores de esta orilla definitivamente efímera. Pecados y faltas , errores añejos, todo eso ya está formado. Y es ahora -confluencia extraña, transición turbadora- cuando nos toca pasar por caja, muchas veces, y sentir la intensidad que fluctúa y que sigue , la tensión irresistible , usurera bandida de nuestros septiembres.

Pasan veloces los días y hace mucho ya que en este cielo sólo hay claros que manifiestan rotundamente otro silencio contenido. Llegará el día en que tu palabra sea de nuevo el olvido que determina mi decepción, las ayunas que sacuden mi rutina, la furia que parece poner punto final a una historia circular, a un cielo revelador que nos envía mensajes esporádicos, nubes solitarias garantes de una continuidad diáfana, azul, la ausencia perturbadora de tormentas.

"Alguien la vio pasar por los suburbios de Paris, allá hacia el año mil novecientos cuarenta y tantos. Poco después aparecieron huellas de su vuelo en Roma. También es cierto que desde las Antillas voló un día tan alta, que su sombra cubrió pueblos enteros, acarició los montes y los ríos, cruzó sobre las olas, saltó a otros continentes, parecía... …ay, que vente conmigo adonde vivo yo. Años más tarde, un profesor ilustre dedujo de unas plumas mancilladas, halladas entre sangre cerca de un arrozal, en el Sudeste asiático, que ahí estaba ella: en el sitio y la hora de la ira. ...en donde vivo yo No en el lugar del pacto, no en el de la renuncia, jamás en el dominio de la conformidad, donde la vida se doblega, nunca. ...en donde muero yo." Habanera___Pedro Guerra & Ángel González

Parece un milagro este arco de cielo. Nubes, viento, cosmética que traen el mar y los campos. Mañana es lunes y seguramente seré otra persona, con el mismo aspecto y estos mismos dolores matizados por otra convención social. Mis versos quieren ser pequeños actos de rebelión, sus palabras se quedan torpes y mal escritas en esta cuadrícula pero las ideas se pierden rumbo sur impulsadas por el inevitable rumor. El tiempo que viene y va, ese tesoro inalcanzable que lo (de)termina todo

"La noche y el caos forman parte de mi. Me remonto al silencio de las estrellas. Soy el efecto de una causa del tiempo, del Universo [quizás lo excedo]. Para encontrarme, debo buscarme entre las flores, los pájaros, los campos y las ciudades, en los actos, las palabras y los pensamientos de los hombres, en la noche del sol y las ruinas olvidadas de mundos hoy desaparecidos. Cuanto más crezco, menos soy. Cuando más me encuentro, más me pierdo. Cuanto más me pruebo, más veo que soy flor y pájaro y estrella y universo. Cuanto más me defino, menos límites tengo. Lo desbordo todo. En el fondo soy lo mismo que Dios. Mi presencia actual contiene las edades anteriores a la vida, los tiempos más viejos que la tierra, los huecos del espacio antes de que el mundo fuera." Anarquismo___Fernando Pessoa

Noche diáfana de la vieja escuela. Oigo los grillos, el mar, el silencio espeso de la luna. Siento que sólo falta tu risa provocando mi risa. Ya ves, nada es perfecto: hace frío y yo parezco un iconoclasta perdido en las escaleras del porche, estudiando puerilmente el inventario de cartón piedra que decora con austeridad esta noche de agosto tan fría y sobria, tan digital

Muchos años después nuestros descendientes se jactarán de haber tenido unos antepasados que supieron salir con contundencia de las situaciones más jodidas, de las crisis más virulentas. Hollywood arderá en llamas y yo estaré allí para verlo. Sólo nos queda la lucha cuerpo a cuerpo. " Donde haya fuego llevaremos gasolina ". Amén

Also sprach Zarathustra___Deodato "Afirmo de nuevo que las posibilidades de Internet son infinitas, para bien y para mal. Son y serán positivas cuando el usuario utilice el instrumento para adquirir información y conocimientos, es decir, cuando se mueva por genuinos intereses intelectuales, por el deseo de saber y entender. Pero la mayoría de los usuarios de Internet no es, y preveo que no será, de esta clase. La paidèia del vídeo hará pasar a Internet a analfabetos culturales que rápidamente olvidarán lo poco que aprendieron en la escuela y, por tanto, analfabetos culturales que matarán su tiempo libre en Internet, en compañía de almas gemelas deportivas, eróticas, o de pequeños hobbies . Para este tipo de usuario, Internet es sobre todo un terrific way to waste time, un espléndido modo de perder el tiempo, invirtiéndolo en futilidades. Se pensará que esto no tiene nada de malo. Es verdad, pero tampoco hay nada de bueno. Y, por supuesto, no representa progreso alguno sino todo ...

Se apaga el tráfico, se enciende el mar (esta vez coexisten) Leo a Whitman bajo una luz tenue que atrae a curiosos insectos. Es una nueva noche de verano : la firme readaptación del cuerpo y los sentidos la confirmación de lo irrepetible. Fuente foto: fuente: http://www.telegraph.co.uk/science/picture-galleries/5852123/Capturing-the-Stars- Astrophotography-by-the-Masters.html?image=7

Si supieras... El reflejo en la ventana me repite y repite también la íntima luz que recoge la lámpara. Es casi de noche El día y el calor desaparecen y vuelve poco a poco esta bruma que tantos secretos desnudos me oculta. Si tú supieras (sean tus ojos los que sean) y leyeras estas palabras tan austeras y desamparadas, estas porciones de aire y luz que se recuestan con indiferencia en el tiempo severamente calculado del crepúsculo. Es casi de noche, desaparece el sol enérgico que sostuve tanto y tanto tiempo sobre mis hombros. Perdona, todo esto es para contextualizar mi profundo aburrimiento, mi soledad soberana, (el tremendo, milenario quilombo) y decirte cuánto echo de menos también tu reflejo en la ventana, tus palabras, tu sol, tus hombros, y la bruma que a veces inevitablemente inunda los veranos (sean tus ojos los que sean)

Los nubarrones parecen costillas. La noche cae como un telón de obsidiana de terciopelo y se arruga suavemente en los campos y en las antenas que se dibujan con valentía en el horizonte metálico. Aparecen las primeras estrellas seleccionadas por una especie de capricho eólico. Sus guiños parecen agónicos códigos que piden auxilio allá muy lejos. Ya sólo se oye el vals de los árboles y la insistencia rítmica de los grillos. Cae el telón de la noche, puntual e inevitable. Huele así. Es la hora exacta de sentir.

Hace tanto frío, Svalbard Recuerdo a veces un sueño o una película en una playa nórdica... Por cierto, feliz en tu día -es todo cuanto puedo decirte Ni siquiera guardo los regalos intactos de estos años- Casi cualquier luz es fría Y cada vez más y más insignificante (Así que imagínate esta fiebre cósmica y considérala un agrio regalo de cumpleaños) Escuchando tu silencio siento que sólo me quedan los oídos para intuir que hay calor más allá de la indiferencia , la que esgrimes cada día, la que reusas una y otra vez, hábilmente escondida en ese rincón inaccesible donde te exiliaste hace miles de sueños. Audio (y foto): Sawmill___Audiotrack La foto está en su mySpace: http://www.myspace.com/audiotrack

Es madrugada. Intento recordar lo último realmente bello que captaron mis sentidos para poder manifestarlo y hacer de ello algo más que un mero acontecimiento fugaz. Lo cierto es que no tengo mucho de donde escoger, la vida transcurre como una hora de Satantango en los medios digitales y en las televisiones (ni en los campos, ni en las playas, ni en las cuevas), una hora en la que todo pasa sin pasar nada y toda destrucción nunca tiene, ni siquiera por casualidad, el apellido creadora . En ese holocausto del tedio aparecen y desaparecen momentos que son como fotogramas subliminales si no fuera porque su significado se dispersa con celeridad dejando al raciocinio en calzoncillos. Pues eso, que en otras circunstancias me parecería perfecto recurrir al dolor para sentir que aún hay vida bajo mi cuerpo y actividad racional dentro de mi cerebro, pero hoy en día casi todo me parece artificial y falso. Hasta el dolor y el hecho de negarme a recurrir a él. Hasta esta isla flotante llena de mo...

Te vas (siempre es hoy) Abandonas mi mundo Ríes, huyes, vences

Truth___Bossk (canción y grupo reiterativos) Corren tiempos de represiones, iras, tecnología Dinero y poder negándose y aceptándose en ciclo sin pausa Practicando sexo pornográfico y Fecundando capitalismitos y comunismitos Futuros partícipes de la destrucción Ésa que nos conduce irremediablemente A nada

"No podemos llegar a La Palabra, escribiremos libros y libros pero nunca El Poema, nuestro verbo seguirá siendo vano e inconcluyente, pero en esa desesperada gimnasia -digámoslo borgianamente: en esa guerra- la poesía obra el modesto prodigio de obtener potencia de la imposibilidad y así nos salvamos del nihilismo que nos paraliza y establecemos la fraternidad de la lectura" Blas Matamoro___ Borges el poeta: el otro, el mismo

Dicen que nosotros plantamos los árboles. Que una vez nos juntaron a todos en un dia gris y lluvioso y allí sembramos las semillas con inocencia y aleatoriedad. Lo dicen abriendo los ojos con una vehemencia calculada y desternillante. Pero nosotros escuchamos como desmemoriados, como de otro mundo (claro, en la infancia...) Y ellos que sí, que ahora ya da igual pero que sí, pero que no tuvo trascendencia, casi como a regañadientes, como con envidia o un poso de rencor. Hoy es un lugar en toda su definición, con bancos y árboles y lagunas y caminitos, como un parque espeso y florido, una reserva verde para nostálgicos y adolescentes ejerciendo. La hierba está alta y salvaje, y los árboles, hijos nuestros y de la tierra, yacen orgullosos, todavía jóvenes, tostándose al sol crepuscular de estas tardes largas de verano. Pero ya desde el camino de piedras se adivina la vida: los trinos de los pájaros en los árboles, los preservativos y los kleenex desperdigados en el solar. Debajo del banc...

"A tu embate me rindo. Ya no lucho por conseguir tu beso. Estoy cansado, y a través de la carne luminosa he conseguido ver. Saber de ti. Tú, tan remota, tan alejada siempre del caudal de esta sangre, te has entrado como un viento en las venas y tu furia desordenó la gracia de mis trigos. Me llegan las palabras, de ti misma, y en ti, cuajada, queda la mirada. Soy un ajeno mármol que rechaza tus calientes caricias de pantera. Perseguías girar en mis hogueras, azotarte en mis llamas, reclinarte sumisa entre mis cardos violentos, mientras la sangre choca y se devela. Pero ya no es posible. Estoy cansado; seco como una estrella. Ya no lucho. Sonrío, contemplando hombres de sueño, buscándote en callejas temerarias" Cansancio___Victoriano Cremer (1906-2009) Otro gran poeta que se nos va...

Volver otra vez pero de otra forma. Venir con la certidumbre de no ir nunca más. Llorar y acortar así las distancias, detenerse en el camino, buscar las playas para encontrarme y encontrarte a ti, en las olas sucesivas que definen el tiempo, en el contraste, en la quietud, en la división aterciopelada del horizonte. En definitiva echarte de menos. Casi físicamente. Como sudar o como una herida. Así volví.

Lo tenía. Lo tuve. Sí, todas las palabras hiladas una tras otra. Sonaba armónico sin salir a ningún sitio. De la visión a la mente y de la mente a la dialéctica y de ahí otra vez a la mente y el ciclo, nunca mejor dicho, se recorría pasajes y pasajes, sin parar y sin tregua. Como un remolino, como los monólogos sonámbulos, tan llenos de yo sin mí, tan brillantes, tan ajenos, tan Horacio. A veces es mejor no dejar escapar nada, no ceder, no donar nada ni al aire ni a la hoja en blanco. Ni a nadie. Al final me repuse de las espirales y cambié los pensamientos por las sensaciones y comencé a sudar, a bajar y subir escaleras, a pretender, constantemente, sin parar, a sentir el mar y el cielo como un cuadro y no como un poema y de cuando en cuando me giraba levemente y le hacía un guiño cómplice al sol que ya se fundía burbujeante en el mar. Con la inercia, el feedback de tres bajadas y cuatro subidas encarrilé el asfalto con potencia y de repente aparecí en otra postal totalmente empapado ...

Soy muchos yo todo el día cambiando de color y textura Por la noche soy infinitos otros que desembarcan torpes en las madrugadas y detectan un piso siempre fangoso e inestable Cuando soy una instancia me vuelvo Le niego al mundo observar todos y cada uno de sus movimientos Me alejo Y a cada poco vengo y me giro Vengo y me giro Siempre acabo desesperado y roto hastiado de la oscura lucidez Ese silencio hueco al otro lado del sonido que nunca es y nunca llega y al final se rompe de no ser nada

Qué bonito, qué utópico Qué mierda de mundo

--introduzca su texto aquí--

Aguadillas de la vida sin tregua Metaliteratura generándose y regenerándose sin parar

No son horas, pienso fastidiado Sólo escribir Eso es Nada más Escribir O tratar de Y reencontrarme Con aquella cúpula crepuscular azul y naranja Con el microcosmos intransferible que formaba la arena roja y las aves y el mar y yo Todos uno, yacente y perdido como un animal perezoso que encuentra puntales de eternidad en el tiempo extático de los atardeceres

Made me realise___My bloody Valentine Abro los ojos y todo está oscuro salvo la presencia de unas rendijas de luz que se fugan por la persiana de su infierno naranja. El hambre me retuerce el estómago y parece que tengo un balón sin válvula dentro de mí. No tengo reflejos ni nociones horarias. Sólo la luz naranja artificial colándose en mi duermevela controla mi presente en esta madrugada repetida. Duermevela, sí. Thats me . Y tengo tanta hambre... ¿Cómo se llamaba ese grupo? Pastel de manzana. ¿Gloomy?, ¿Bloomy? Bocadillos de jamón con pan de verdad. ¿Sonic Youth? No, no. Pizza cuatro quesos, plato combinado, sobaos pasiegos. No sé qué hora es, está oscuro y ni siquiera estoy despierto, pero en este silencio lisérgico tengo tanta hambre que sólo puedo pensar en el noise nutritivo de My bloody Valentine.

Y por fin, un ultimatum de la vida y el cuerpo: la necesidad vital de renovar toda una estructura anticuada que se mantiene trémula y dudosa como una figura que se va deformando en las efímeras nubes. Otro fin de ciclo, un poco más de masa corporal y una infinidad de caos al peso que gesticula y corrompe vilmente los días, todos, con azares caprichosos y cefaleas de libro de texto. Ni el consuelo de los espejos en los libros ni las formas estimulantes de la traidora música consiguen elevar esta carga forjada en años y años de estatismo en cama de uno noventa, MacBook blanco (con todo su universo de varicela y picores) y una más que cuestionable personalidad labrada en las transacciones que a veces, a golpe de finiquito, se dan en estos finales cíclicos y sosegantes. Llegó el calor y con él las lágrimas de fuego resbalando pesadamente hacia las comisuras, los tibios dolores de muelas y de corazón, las sofocantes madrugadas de triste deshielo. El olvido, sudoroso y exhausto, coronando la...

Es que no eras el mismo, me dices con los ojos quemados de mirarme. Te dolía la casa, viajabas demasiado y sin motivo, rodabas por el humo de la noche igual que el sueño roto de una mesa, parecías amargo, muy perdido, tal vez por otros cuerpos, tal vez por una fecha en la vida de nadie, una cita sin año ni estación. El cuervo de la lluvia cruza por la ventana. Cuando yo no era el mismo, te quería también Nuevas confesiones___Luis García Montero

Embrutecido y solo, pensaba en lo inútil de definir una percepción concreta de mis ídolos. De cuando en cuando finas esquirlas de cristal de espejo se formaban trabajosamente al contacto áspero con el rail de la mirada caleidoscópica. Las distancias mates y fresadas de sus bordes eran certezas de algo ajeno, oblicuo a la realidad más inmediata, una especie de representación holográfica sin definición cromática ni corporeidad. Con el soplo eólico del sueño me difuminé disperso y ágil, mustio, como aquel muchacho tímido que hace años lloraba conmovido por el brillo elitista e injusto de las estrellas. No hay derecho, ayer de madrugada Tomorrow volvió sin prisa. Lucía un desdén lento y seco, vírico, como la lava de un volcán deslizándose vomitiva por las laderas. Las marcas del reloj se fueron distanciando, lo suficiente para que yo decidiera escapar despavorido de la cama atroz donde ya a esas horas intempestivas se cantaban, voz en grito, axiomas éticos y literatura gris a partes ig...

Silente y sabio fuiste tiñendo el aire de azules aguas

Fake plastic trees

Everything in its right place__Radiohead Me pregunto qué te parecerían los espamos los ojos en blanco los bailes tribales La luna llena abrazada a una oscuridad total Es la espiritualidad del lobo Un disfraz de carne y huesos Piel, sudor, sucia naturaleza Sí, declaro el amor con un tambor Y unas marcas de guerra en la cara Mujer Yo me atreví a escapar de (casi) todos los engaños Atrévete tú y mírame Estoy viendo Estoy viendo Estoy proyectando sombras Me estoy asomando a los confines resbaladizos del oráculo

"Cuatro mil días después de aquel año obcecado detecto que al fin te dignaste a cumplir con la cita inaudible, y me alegro, y me enfado a la vez. Después de estudiar con cuidado este caso ejerciendo a la vez de fiscal y abogado, de juez imparcial, sentencio lo nuestro diciendo que el fallo más grande pasó por guardar solamente los días más gratos y olvidar los demás. Mirarte de frente. Admito en voz alta que no pocas veces he sido tentado en coger mi esperanza y lanzarla sin más a la fosa común donde yacen los sueños que nos diferencian. Tal vez ¿has pensado en renunciar? Yo aún no. Hada helada en vuelo inerte, tú nunca cambiarás, hada helada en vuelo inerte, tú nunca caerás. Tal vez ¿has pensado en crecer más? ¡Más no! Tal vez ¿te conseguiste equilibrar? Yo aún no. Vamos a correr el gran sprint final y al cruzar la línea los dos ganarán. Voy a romper las ventanas para que lluevan cristales, ven a romper las ventanas, ven a gritar como antes, ven...