Carece de sentido

Your protector___Fleet Foxes Querido diario: el viento ha cambiado y ahora se manifiesta merecedor de un invierno donde pueda caber un verano Además creo que la poesía está de vuelta o eso parece cuando va y viene en medio de inspiraciones repentinas, entre las comidas y el sexo, y por la noche en mitad de un dolor de muelas o en los amaneceres bastos donde ya no cabe un solo salmón más entre las nubes Los sueños parecen estar ahora hechos de un pasta extraña, como si el viento nuevo también les afectase entrando como un torrente por las rendijas de la persiana. Querido diario, manda más poesía Aunque esté pegada antihigiénicamente en la humedad de las paredes o en el suelo. I está aprendiendo a leer, ella sí devora todo -y no los listillos que dicen leerse hasta las cajas de cereales- SAAAN YOO AAA VIII SOOO LEE GAL! DIII CIEMMM BREEE Media sílaba de esas es más navidad que todas las paparruchas -el turrón las bolas purpurinas del árbol o el río de plata de los nacimientos- Manda poe...

El frío se apretuja en la vegetación filamentosa de la charca. Caminamos sobre la tierra y alrededor -la vegetación, las piedrecillas, el mar y hasta el mismo cielo- todo parece el conjunto a representarse en una postal glaciar. La charca quisiera ser líquido pero en verdad es un mármol de hielo incrustado en la cuneta, un estructura de recepción de lluvias, de savia verde que lo inunda todo y que a nuestros ojos es simplemente un gris que duele implacable en la mirada. Si es que hay vida, su calor es tan tenue que no despierta otro sentimiento que no sea el de la asepsia. Si algo transmite es la desolación de un desierto de granizo, la levedad eterna del frío que blanquea el aliento y el cielo, el susto en la respiración, la inmovilidad que se dibuja en las hierbas atrapadas en un ámbar helado.

Hay recuerdos grises y cálidos, abstracciones sin coordenadas ni cuenta atrás Y la imaginación -como si los sueños estuvieran hechos de acero- s iempre será una brújula destartalada pero también un refugio para huir del mundo y desde allí escuchar el ruido amortiguado, como un rumor mitológico y ancestral

Las reblandecidas hojas marrones pegadas con tristeza y vergüenza a la suciedad de las calles no muestran apenas un otoño donde quepa la magia de una ciudad, la decadencia del paseo de los cipreses, la postal de torres y nieve que se asoma a la gran Granada desconocida, este sinsabor que falsifica la vida subterránea y real. Desespera el tedio y la convención porque detrás hay un hormiguero lleno de vida belleza adherida, belleza que quiere ser buscada exhaustivamente tras cada baldosa trampa que flota sobre el producto de las lluvias

Despreciar el presente es renunciar a un reino, escupir en la alfombra voladora con la que sobrevolamos el abismo

Puede que, alguna vez, mientras fuimos continentes en calma, nos haya asaltado de repente la intuición de un futuro ennegrecido. Si efectivamente pasó fue tan efímero como la captura de los vientos dentro de la tempestad y ser conscientes del fugaz desfilar del tiempo tampoco nos asegura ninguna felicidad en beneficio. Ahora sí, cuando estamos precisamente en ese reverso tenemos ciertas facultades. Se visten de creatividad o tesón, de filosofía directamente extraída de nuestros pequeños infiernos diarios. Puede que haya otros métodos, qué fue de la perspectiva, dónde está la conciencia cómica que nos hace un poco más libres cuando nos subyuga el miedo. Es importante saber que cuando estamos mal nuestro existencialismo es la inercia al final de bajada, la recompensa.

Yo no escribo adivinanzas Ya hay suficientes enigmas en el mundo como para esconder el amor detrás de una cortina de mentiras

LN Granada___Supersubmarina Por el día voy recogiendo, como un coleccionista, los asombros que disemina tu recuerdo Al llegar la noche los guardo uno a uno desordenándolos a propósito entre las sábanas, y más tarde, cuando no hay mucho más que espejos en la madrugada, me despiertan unas cosquillas insoportables, son los asombros encendiéndose como cerillas diminutas, traviesos fuegos fatuos portando el mensaje maravilloso de tu sonrisa

La violencia es como la poesía, no se corrige No puedes cambiar el viaje de una navaja ni la imagen del atardecer imperfecto para siempre Entre estos árboles que he inventado y que no son árboles estoy yo Roberto Bolaño La universidad desconocida Poema de la página 88

"El mundo es una ilusión, un escenario en el que todos tenemos frases que decir y un papel que representar. Cierta clase de actores, al reconocer que están en una obra, seguirán actuando a pesar de todo; otra clase de actores, escandalizados de descubrir que están participando en una mascarada, tratarán de irse del escenario y de la obra. Los segundos se equivocan. Se equivocan porque fuera del teatro no hay nada, ninguna vida alternativa a la que uno pueda incorporarse. El espectáculo, al igual que el teatro kafkiano de Oklahoma, es, por así decirlo, el único que hay en la cartelera. Y lo único que uno puede hacer es seguir representando su papel, aunque tal vez con una nueva conciencia, con una conciencia cómica" Fragmento de Dietario voluble Enrique Vila-Matas

Antes de salir a extraviarme y a pensar distraídamente en ti voy a procurar que el desarrollo de una chispa culmine en un incendio poético, que seas impulso y que seas también la cuerda elástica vertebrando de nuevo toda mi anatomía Es interesante ser tu artesano o el elaborador de tu yo aquí en el reverso Mientras tanto (allí), tu tarea es poner paz en el mundo: tu respiración es el ritmo salvaje que nos da continuidad y vida en esta parte de la realidad tan iluminada

Este desasosiego frío significa un querer más lanzado de repente al aire, como una catarsis de deseo insatisfecho, como una sonda destinada al vacío Leo y veo y pienso y escribo para calmar la sed furiosa Pero siempre se acaban estos pequeños combates contra mí mismo, y uno termina por querer más absurdamente perdido en la espiral (otra más) Parece que no tengo mucha fuerza de voluntad para cumplir con el reto de ralentizar este amor La Gran Máquina tendrá que lentificar su asalto, conformarse con pequeños poemas administrados como dosis, homeopatía de andar por casa para poder echarte de menos anestesiadamente tangencialmente pacíficamente poéticamente

" Andas cien pasos Ya ves cómo le tiemblan los extremos de la boca porque te ama y porque tiene miedo Y ahora ya la has rodeado con tus brazos y tocas la dura suavidad de los hombros y trozos, frescos unos y abrasadores otros, de su cuerpo. Y de pronto te das cuenta de que huele mucho a ella misma y a mujer y a algo desconocido aún, y lo respiras. Entonces los dos os sentáis en la tierra y pones la cabeza sobre su pecho y la oyes vivir Te sentirás seguro en el mundo. Habrás notado que no hay soledad pero que hay algo más fuerte y más útil y hermoso Conocerás el destino y crecerá tu paz al acercarse la noche y al ir sabiendo que la vida es una inmensa, profunda compañía " Fragmento de Verdad Antonio Gamoneda___ Edad

Allá los árboles y aquí mismo el agua y la hojarasca se encargan de manifestar un otoño negligente que por fin se asoma casi en los idus de octubre. Una marcha fúnebre de hojas secas baja con la corriente como si la materia inerte también necesitase del mar para dignificar su final. Yo me dedico a ser testigo silencioso de estos acontecimientos. Vigilo las lanchas que ahora se bambolean con el estremecimiento del viento. Registro la subida y la bajada de la marea. Hago un escrutino periódico del cielo. En cierta manera soy el guarda ríos de este estuario calmado y frío. Pronto habrá menos luz y ya no estaré aquí para salvaguardar la tarde. Ya está desapacible: voy a abandonar el río a su suerte. Sigo mi camino hacia al mar

"[...]Ahora pienso en ti frente al resto de la gente. ¿Qué razón fundamental tienes para estar divorciado de tu mujer o de tus amigos o de tus hijos o del Papa? ¿Qué razón puede haber sino ese encastillamiento obstinado, esa celosa resistencia a las ofensivas del mundo? Al mundo no hay que resistirle, lo que hay que hacer es elegir bien el mundo que uno prefiere y al cual hay que darse; y a ése, ah, a ése hay que darse a fondo, como cuando se nada, o se duerme o se quiere [...]" Julio Cortazar. De Cartas a los Jonquières (artículo en Babelia aquí y fragmento del libro aquí )

¿Sabes? esto te hubiera gustado. La atmósfera es fría y limpia, como la de esos inviernos de inocencia adolescente (por llamarlos de alguna manera) que tanto te gustan. Al cielo metálico se le aplica el soniquete de un riachuelo fluyendo con descaro sobre el camino de tierra. Las olas son alientos sucesivos y el mar, si me permites seguir con el juego de metáforas, un animal loco por respirar cada bocanada de arena y agua. Hay una luna alta, con forma de arco robusto apuntando al horizonte. Me queda la luz justa para escribirte las últimas palabras y desear que te encuentres bien allá donde estés. Un saludo de calor desde la playa ya oscura, el paraíso verde y frío de donde procedes. Tin

Vamos a donde la arena y las promesas saben ser verdad

Como siempre fui feliz sin saberlo en una ciudad de cuatro letras Fui rescatado de la trampa-tentáculo del tiempo y allí encontré, dislocada, la grava de otros caminos lejanos (allí también fui joven) Las cigüeñas bruñían con elegancia un cielo tapizado de salmones Ahora que ha pasado el tiempo y algunos dondes ya no me salvan los lugares sino las personas Vivo para ser rescatado justo donde las oportunidades dejan de serlo Vivo en ciudades donde se sigue escribiendo la historia de un mundo roto e imparable Camino entre poemas y grava Amo a los ángeles protectores de mi imperio

"Adoro la continuidad, pero ella no me quiere a mí. Debo acabar y, por tanto, trazar el sentido que le doy a mi mundo, o al mundo de este artículo, y digo, así a bote pronto, que lo mejor será abrir los ojos y contemplar el desorden. Tac-tic. No se trata de un desorden que quepa comprender. Propongo que lo dejemos entrar porque es la verdad. Propongo un ventanal abierto. Que entre el desorden en la continuidad" Un ventanal abierto___Enrique Vila-Matas

[...]Pero también es cierto, si eso le sirve de consuelo, que si antes de cada acción pudiésemos preveer todas sus consecuencias, nos pusiésemos a pensar en ellas seriamente, primero en las consecuencias inmediatas, despues, las probables, más tarde las posibles, luego las imaginables, no llegaríamos siquiera a movernos de donde el primer pensamiento nos hubiera hecho detenernos. Los buenos y los malos resultados de nuestros dichos y obras se van distribuyendo, se supone de forma bastante equilibrada y uniforme, por todos los días del futuro, incluyendo aquellos, infinitos, en los que no estaremos aquí para poder comprobarlo, para congratularnos o para pedir perdón, hay quien dice que eso es la inmortalidad de la que tanto se habla . Fragmento de Ensayo sobre la ceguera __José Saramago

fuente: http://matematica.50webs.com/graficos/asinhor.gif Ayer es hoy todavía, y, sin embargo, la historia que pretendía contar es mucho más larga que la estela de este poema Pero ayer es hoy todavía cuando tú fuiste oportuna y ágilmente, el catalizador exacto, cuando destrozaste las cadenas que me ataban a mis miedos Fuiste pionera en la nada, heroína revolucionando por sorpresa el silencio que reinaba la existencia (aquel estanque sombrío) Hoy efectivamente eres Luz Causa Razón Impulso Y gracias: juntos caminamos -quizá bailamos- pausadamente por la asíntota de la perfección y la embriaguez

El miedo disfrazado de tiempo se camufla en tus notas de efeméride recurrente Ahora, con los sentidos adormecidos resulta atractivamente oscuro, casi exótico, preguntarse por el Rumbo, la Verdad, el Futuro, el Significado el mensaje vaporizado en las brisas indefinidas de septiembre Hoja de ruta: ser rémora discreta del viento, saltar al desconocimiento, apostar por la historia que está pendiente de ser escrita como una salpicadura de sangre sobre el papel Irse y jamás volver al segundo que acaba de terminar Vivir, sin atender la estética del trazo, sin preguntarse si este deambular por el mundo carece de sentido o no

Ahora vienen las ciudades y nosotros El reverso de la vida en la arena y los campos Llega la distancia, el ruido, el silencio impertinente del tiempo que ha pasado y no volverá No importa, pregunta lo que sea, yo quiero compartir contigo la mirada perpleja que tengo sobre el mundo Audio: Año nuevo___Vetusta Morla

"Relatar el principio no puede ser tan complicado, antes iba deprisa, perdóname si voy despacio. Arrancad los motores, que no haya silencio, descorcharemos las mejores bebidas que tenemos. Aunque estoy agotado, iré a buscar lo que me pidas" Rincón exquisito ___The Second

En esta espera se arruinan los silencios, se marchita el recuerdo anclado en la arena Pero yo sé que al final está la espesura del deseo bien extendida en un poemario ralo y destartalado Sé que al final está la dicotomía que seremos, la playa deshabitada, nocturna, el cielo sereno y la pena , merecida y leve , alegre distraída aleatoriamente diluida en el mar

Tu terreno es el terreno de la belleza sin concesiones, de la posibilidad total, de lo sublime Ya solamente por lo que eres serás siempre luz, la causa, la razón, el impulso, la línea perfecta del horizonte Si a veces salgo de tu aura fascinante es porque me estimula el reflejo intelecto de tu mirada, porque me regalas, de repente, el inciso, la punta del iceberg, el dar en el clavo y todo lo que eres: la combinación absolutamente expuesta en un instante Aún no sé hacia donde vamos, pero lo perfecto es ajeno al tránsito del tiempo

"Y sin embargo, a veces, yo recuerdo..., antes de conocerte comprendía la sensación de estar frente a tus ojos, porque habías llegado anterior a ti misma, desde la incertidumbre y la memoria, envocándome con un gesto, un antiguo desorden, ese privilegiado vasallaje que el deseo nos pide sobre el tiempo" Luis García Montero___Diario Cómplice_Libro I_II

Un pasado roto no es nada, al final te das cuenta de que nunca estuvo entero del todo Sólo un poco___Manolo García

Sales a la calle en calzoncillos Llevas un cepillo de dientes y las baldosas del porche aún guardan el calor del día El mundo es cálido Tu cuerpo es hermético La luna es descomunal y pálida, mucho más alta que el cielo La noche pasa l e n t a m e n t e La noche te viste como si fueras un dios La noche te sienta como un guante Respiras Sonríes Y ya está

1. Ahora veo las nubes en 3D (otra vez) y soy tremendamente feliz Ahora toca un atardecer con rasgos de alborada Aceptar la piel de gallina La vida esperando en las moléculas de un mar apátrida 2. En la nitidez está la reflexión En la reflexión está el pensamiento En el pensamiento está la verdad En la verdad está t o d o

Ilusión en las miradas Embriaguez en las noches Felicidad en los sueños Materia prima en los pozos profundos y vírgenes de los días Busco la lucha incesante en absolutamente todo lo demás

Express es ahora y la cura superficial de mis miedos Express es la locura, las canas, mi tez morena y el poema inmediato que me redime Un instante E l espacio, el silencio, el fondo Dedicado a mi

No mires atrás

Vivo en una roca verde junto al mar Me alimento de salitre y atardeceres Me acompañan gaviotas, grillos, pulpos... Por lo demás estoy solo en esta península breve y tropical Cae la noche porque cierro los ojos Duermo porque, al parecer, ser feliz también cansa

Leer a Bukowski es como comer pipas Los poemas de este colega son píldoras de insatisfacción satisfactorias, legados impagables de instantes mierda misantropía y lucidez

Vivir en la armonía la materia del hombre, saber hacerle espacio penetrando en las cosas en las que hemos ido acostumbrando al cuerpo a enfrentarse a los días, a los acantilados, a la sed de horizonte en las vastas llanuras que el tiempo va dejando bajo el andar. La prueba del hombre es ser un cuerpo que madura su edad, y con ella el dolor, para hacer poderoso el secreto más grave. Y en el centro de todo su voluntad, como una tierra fértil arada donde no cabe la merma; la voluntad sublime de hacer, con valentía, de su descubrimiento una loma, la altura donde mostrar su hallazago Javier Lorenzo Candel

-Conocerme no me interesa tanto -dijo sencillamente. -Lo sé - dijo Marcela-, pero eso no es tu objetivo, es un medio. Es para liberarte de ti mismo, mirarte, juzgarte; ésa es tu actitud preferida. Cuando tú te miras, te figuras que no eres tú lo que miras, que tú no eres nada. En el fondo, tu ideal es ése: no ser nada. -No ser nada -repitió lentamente Mateo-. No. No es eso. Escucha: yo... yo querría apoyarme sólo en mi mismo. -Sí. Ser libre. Totalmente libre. Ése es tu vicio. -Eso no es un vicio -dijo Mateo. Es... ¿Qué otra cosa quieres que haga? Estaba fastidiado: todo eso se lo había explicado cien veces a Marcela, y ella sabía que era eso lo que más le importaba. -Sí... si no tratara yo de retomar mi existencia por mi cuenta me parecería absurdo existir. Marcela había adoptado un arire risueño y obstinado: -Si, sí... ése es tu vicio. Mateo pensó: "Me enerva cuando se hace la traviesa". Pero tuvo remordimientos y dijo dulcemente: -Eso no es un vicio: así es como soy. -Si no...

Hello darkness, my old friend

Antes de dormirme yo también déjame un segundo para pintar con pena una elegía en el lienzo Permíteme un tú a tú sin esos nombres compulsivos que anulan nuestro espíritu Confecciona conmigo una iberia de papel, un mosaico de letras Desde hoy, 18 de junio fiesta profana, plataforma de luz para celebrar tus historias, tus cuadernos y la pervivencia de esas islas desde donde fuiste el farero de tantos naúfragos Más Saramago en el blog: 1 , 2 , 3

Revisé mis bolsillos y sólo encontré dos poemas Uno para ti, tosco, perentorio, regalado Oscuro como la boca de un túnel, inquietante como perderse en el remolino de un sueño concéntrico El segundo poema era para mi, haiku robusto de hoja perenne y perfumada, sombra de luz para mis penumbras, linterna de las verdades, utensilio de gladiador No me pidas que siga Ya está bien ¿O quieres que me quede con los dos y a ti no te deje ni un triste estribillo, un colchón de versos sucios donde caerte muerta?

La hoguera es un pulpo de fuego, danza naranja dentro de un manglar en llamas Nosotros somos nativos del mar, viajando sin viajar en una galera encallada entre arrecifes de coral Hay una luna láctea repetida en el espejo de unos labios de película de alcohol Desde aquí el calor de la hoguera es el mismo calor del útero Todo está dispuesto: el vino, los astros, el mar y su respiración El poema está cargado, sólo falta esperar(te) y encender la mecha que catalice todos los fuegos, el fuego

Una buena amiga me manda esto desde Montmartre. A mí me hace muy feliz porque de alguna forma supera el vínculo lector-escritor (casi casi fan-escritor) y acerca esa relación hacia terrenos más, digamos, personales. Supongo que a Julio también le hace feliz aunque también supongo que un poquito menos. Sea como sea Viva Cortázar!

Saignon, 21/7/78 Querida Paquita, gracias por (...)* que son bellos y tan tuyos. Los he subido y bajado en París y hoy otra vez en mi rancho. Me levanté a las 6 (debo estar loco) y te leí de 6 a 9. A las nueve bajó Carol -aprovecho para presentártela a ti y al gaucho Felix y a Lupita: Carol Dunlop, de Québec, escritora y traductora, ojos azules, dulce y callada, puerto dulce de paz después de un interminable tiempo de borrascas- y le dije: "Hay café caliente, le escribo a Paquita, te hice jugo de naranja". Ves, escribirte sucede entre cosas bellas, Carol y jugo de naranja y café. Como tus poemas, casi siempre tristes pero vivos, casi siempre con zumo de naranja y savia. Te quiere, Julio. Cartas a Felix Grande___Julio Cortázar * dibujo de unos peldaños

Acabo de ver un vídeo de Calamaro en Buenafuente haciendo una cargante y ridícula apología de las corridas de toros. Son tantos los artistas que se manifiestan taurinos que uno ya no los denosta como tal, y es porque uno sabe separar al genio que escribe versos o que es un fiera a la guitarra del tipo que tiene sus convicciones, sean políticamente correctas o no. El problema es cuando el tipo deja de ser humano para creerse una estrella del rock y soltar perlas en plan soneto sabinero como quiero correrme en una Fiesta de arte y muerte, verte correrte de buena suerte, y es más, quiero que vuelva José Tomás . De risa . Andresito dice renunciar a su progresismo y a su condición de rojo cuando públicamente se posiciona del lado de los toreros. Artísticamente ya lo ha hecho a través de canciones magistrales salpicadas de referencias al exotismo taurino que parece ser que sacude de lírica las plazas de toros en ferias y domingos. Lo que a mí personalmente me indigna no es que Calamaro expl...

Los perros de las patrias nunca jamás hundirán a mordiscos los barcos, la libertad V iva P alestina L ibre

Pensad que nuestra vida fuera un tren con todos sus vagones y que cada uno de nosotros fuera el maquinista de ese artefacto personal del que, en principio, somos responsables. Detrás irían todas nuestras causas : las razones, situaciones y personas que en conjunto han hecho que estemos liderando este tren, que seamos . Ahora una tragedia: si el tren descarrila por un fallo humano (es decir, por culpa del maquinista, o sea tú) ¿quién tiene la culpa del desastre y cuál es su grado de culpabilidad? El maquinista, ser curioso por naturaleza, se apearía dolorido y comenzaría a recorrer ordenadamente todos los vagones en busca de la causa originariamente culpable del desastre. Llegar en vida (y contarlo) hasta la cola del tren y descubrir y dar sentido a esa sucesión es uno de los grandes retos de ese maquinista al que llamamos hombre.

En dos brazadas limpié el agua En un suspiro encerré el aire -el disfraz caústico, todo lo que no soy yo- Me equivocaba conmigo, basta una camiseta limpia y un poema para estirar el alma, extender la paz, y dejarse ir Atrás quedan esos años catódicos donde traté y no supe entender la soledad Hoy cruzo la línea Soy discretamente libre Ígneo Puro Radical

Everybody here wants you__Jeff Buckley Tu proyección es mi estímulo Imaginarte, la evasión y esperar paciente la noche donde pueda bucear en tus sueños Y que esa incursión sea un preámbulo un anticipo, la promesa de lo que tenga que venir Tú inédita, la antítesis de mis descartes Tú pendiente, escondida, invisible Acércate al perímetro de mi vida Gestióname el alma el pasado el cuerpo los sentimientos ... .. .

fuente imagen Y contemplabas el crepúsculo cada día que lo querías -Un día, vi ponerse el sol cuarenta y tres veces. Y un poco después agregaste: -¿Sabes?... Cuando uno está verdaderamente triste son agradables las puestas de sol... -¿Estabas, pues, verdaderamente triste el día de las cuarenta y tres veces? El principito no respondió. El principito___Antoine De Saint-Exupéry (debería haberlo leído hace algunos años...)

El pasado oscuro vuelve, sonido lento de hojas secas quemándose y quemando el bosque recalcinado repetidamente a lo largo de estos años Vuelvo la cara y ya no siento el calor del incendio Pruebo, experimento, juego a sentirme triste casi científicamente Pero soy capaz de salir de aquí por un instante y pensar que sólo son láminas de un recuerdo nefasto, cenizas translúcidas y frágiles, errores irreparables que se desintegrarían si en otro error quisiera con ellas construir ceniza a ceniza un bosque verde y limpio, un pasado imposible

fuente foto Las mujeres que no se visten con modestia arrastran a los hombres por el mal camino y extienden el adulterio, lo que incrementa los terremotos Kazem Sediqi (Clérigo iraní fundamentalista)

Escrito después de una noche de risas y (mal)entendidos: De entre todos los antídotos, apaños y placebos que podemos utilizar para seguir permaneciendo cuerdos en este mundo el humor se alza no sólo como una vía accesible sino también como un propio modo de ver, comprobar y reproducir la vida (de hecho uno de esos procesos de ver-comprobar-reproducir es aquel que llamamos parodia) El humor atraviesa niveles comunicativos entre las personas. Tras una manifestación o acto humorístico efectivo podemos topar consecutivamente con capas como la empatía, el afecto, esa especie de contextualización a lo personal (un llevarse a nuestro terreno lo que percibimos) y muchos otros estados que se acercan a sentir como pero nunca son definitorios de ello. Hasta la propia palabra empatía denota identificación, espejos, un poco menos que ignorar lo que el otro o la otra siente, un poco más que la percepción de los hechos. Todo esto no nos salva ni mucho menos de la selva trágica que es no entendernos ...

Como el náufrago metódico que contase las olas que faltan para morir, y las contase, y las volviese a contar, para evitar errores, hasta la última, hasta aquella que tiene la estatura de un niño y le besa y le cubre la frente, así he vivido yo con una vaga prudencia de caballo de cartón en el baño, sabiendo que jamás me he equivocado en nada, sino en las cosas que yo más quería Autobiografía___Luis Rosales

Aquella noche la pasamos bailando bossanova en las grutas iluminadas junto al mar Yo era un yo difuminado y atónito que te agarraba maravillado por la cintura Tú eras una desconocida de toda la vida que me bessaba y me ssilbaba , Bossanova dulce para el grueso de mis sueños. Ahora retengo en la memoria del deseo tus omóplatos y tu pelo, los juguetes del fuego de tus labios El último calor antes del alba Y el despertar y la mañana y el adiós

Beside you___Van Morrison No sé si has visto cómo el paisaje se va rompiendo cuando lo miras alejarse El perseguidor___Julio Cortázar

"Somos los autores de nosotros mismos" Waking life___Richard Linklater Si comparo el tiempo con una compuerta este poema será la llave mágica que la abra. Lo siguiente será un pasadizo lógico a otro lugar. Y si uno se atreve con otro nivel éste será irremediablemente un sueño-puente, un nexo, pero también la experiencia solitaria y hostil que es soñar. Sueños son ruinas polvorientas, siempre únicas, donde recolectar con aliento distraído los azares que vendrán y las fuerzas, las necesidades, el valor básico para despertarse, las fuentes imaginativas que construyen el mundo (el nuestro) y la aceptación de que éste gira (sí o sí) y que el tiempo no existe, sólo existe el soñador tejiéndose un perímetro cálido con el hilo de sus sueños

Lets me see there is so much more and beckons me to look through to these infinite possibilities Lateralus___Tool ¿No es apasionante que por una cuestión meramente axial puedan suceder las postales marítimas y la brisa, los besos pendulares a medianoche, el catálogo de brillos del solsticio de verano? ¿No es, digamos, esperanzador, poder enlazar las manos y bañarse en un lago con agujero de luna, emparejar risas y astros en una parcela del cielo, beber y divertirse con la extraña sensación de desconocer ciertas palabras: mañana, futuro, sociedad? Bendito el eje que nos traslada siempre a lugares únicos, malditos los dioses que nos quieren vender durante el viaje. A veces es posible conjugar el verbo olvidar sin perder nada por el camino, y si eso sucede acaso podremos ser algo que fuimos y que deseamos volver a ser con toda la fuerza de las vísceras. Siempre hay una ocasión para encontrar la salida del círculo. Espera a que el eje esté suficientemente inclinado...

Un hombre alegre es uno más en el coro de hombres alegres un hombre triste no se parece a ningún otro hombre triste Talantes___Mario Benedetti

Yo sé que mi propio camino es virgen A pesar de los que me hablan de una verdad ¿Qué verdad? Tu verdad Lo intento una vez tras otra Y busco hacia adentro Pero no puedo aguantar No puedo esperar Y no puedo aceptar Este himno de idiotas Este dolor What truth___Standstill Desgarro fractal complica aún más esta forma aparatosa de estar en el mundo Mi catálogo de miedos podría escurrirse con una facilidad natural si mis ojos tropiezan con la sonrisa adecuada en este pantano donde todos experimentamos, estupefactos, el ejercicio de la existencia Una mirada certera se convierte en un preludio esperanzador, o quizá simplemente en un momento bello entre tanta lástima De cualquier manera cuando algo me sucede lo convierto sin querer en materia poética y así es como me voy arreglando para aligerar mi camino oscuro y virgen hacia lo desconocido

We’ve all been changed from what we were Can we start this again? Smokers Outside The Hospital Doors___The editors CAPÍTULO 1 Zafra, Gloria, Santísimo Las palabras cansadas para cansar al dolor. Palabras que atribuyo al más allá encerradas en el más acá del hospital. Hay cabezas que a veces se asoman tras las paredes para llamar a los pacientes. Todo el mundo parece tener un nombre y un par de apellidos. A lo lejos veo una figura que no puedo dejar de identificar con el cuerpo escultural y voluptuoso de La Rubia. CAPÍTULO 2 Cuando vuelvo de comprobar que la rubia no está en urgencias esta tarde voy al fondo del pasillo a experimentar el efecto del bosque verdísimo fotografiado en la pared de los lavabos. Parece decir a los heridos expectantes: "hay un mundo de satisfacción ahí afuera" CAPÍTULO 3 Por un momento pienso que mi espera en urgencias es una impostura más, una aventura para escapar del hastío primaveral. Alrededor todo parece ignorarme. Hay pacientes que adoptan una ...

¡Humo!, grita y las vocales se evaporan sustanciales en el aire Su lucha es cerciorarse del tiempo custodiar la vigencia, los sentidos, aprender !Humo¡ y la hache y la eme se asientan en la playa de la luna y al paso de los años forman las esfinges que todo lo ven en el oscuro universo Ha pasado el tiempo Ahora sabe que dijo humo una vez, al principio, y después año tras año. Sabe que ahora conoce los trucos del mal y los senderos del bien, lo que necesita saber quien quiere morir en paz habiendo conocido la mecánica del humo y el sentido pleno de un cielo adornado de estrellas

By your side___Cocoroise Escuché a Borges decir que recordaba que una tarde su padre le había dicho algo muy triste sobre la memoria, le había dicho: "Pensé que podría recordar mi niñez cuando por primera vez llegué a Buenos Aires, pero ahora sé que no puedo, porque creo que si recuerdo algo, por ejemplo, si hoy recuerdo algo de esta mañana, obtengo una imagen de lo que vi esta mañana. Pero si esta noche recuerdo algo de esta mañana, lo que entonces recuerdo no es la primera imagen, sino la primera imagen de la memoria. Así que cada vez que recuerdo algo, no lo estoy recordando realmente, sino que estoy recordando la última vez que lo recordé, estoy recordando un último recuerdo. Así que en realidad no tengo en absoluto recuerdos ni imágenes sobre mi niñez, sobre mi juventud" Después de evocar estas palabras de su padre, Borges se calló durante unos segundos que me parecieron eternos, y luego añadió: " Intento no pensar en cosas pasadas porque si lo hago, sé que lo estoy...

Quiso la noche que noche fuésemos también nosotros, térreos cual la sombra y cual los animales que desnudos vagan tras el deleite. El aire, de tu pecho a mi pecho, de profundas sales cargó; corríamos en fuentes abismales; enlunábamos islas de olvido. Pobre si entendida según la luz, expandido se había nuestra vida en una ardiente, oscura flor. En la Aventura, todo cambiaba: si me mirabas, no era yo; si reías, no eras impura La nit volgué que fóssim nit nosaltres mateixos, terrals com l'ombra i com els animals que erren nus, caçant el delit. L'aire, del teu pit al meu pit, es carregà de fondes sals; corríem en fonts abismals; enllunàvem illes d'oblit. Pobra, entesa, la nostra vida, segons la llum, s'era expandida en un ardent, obscura flor. Tot canviva en l'Aventura; si em miraves, no era jo; si reies, no eres impura X___Carles Riba . De Salvatge cor . (Trad de José Batlló)

¿Quién me garantiza un final de luto, un camino reverdecido a la esperanza? ¿Quién me guía si me duelen los campos, nacarados e invisibles, el olor de las piedras, la luz de la luna hidratando el mar -y arriba su cielo de agua dulce fluyendo hacia las estrellas-? ¿Quién me va a descifrar las huellas crujientes en la grava, la serenata, el código de las luciérnagas, la primera cerveza en la penumbra? Nadie, excepto yo, puede encontrar para mí el camino que me lleva a casa, el dulce fluir que me devuelve. Ésa es la esperanza

Mi incapacidad cabe en un periodo pluvial. Termina de llover y nos vamos y las oportunidades se pierden como se pierde el riachuelo de lluvia que termina colándose por la alcantarilla. Todo está conectado, la química, las miradas, la lluvia. La sed

" Saudade es, según los diccionarios, 'recuerdo triste y suave de personas o cosas distantes o extintas, acompañado del deseo de volverlas a poseer o ver presentes'. Suele traducirse por 'nostalgia', pero el significado es más complejo y las connotaciones desbordan el área de la lingüistica. Se trata de una actitud existencial compleja, en la cual se halla siempre como referencia la presencia de la ausencia (capital, por lo demás, en Pessoa)" Nota de Jose Antonio Llardent en Poesía___Fernando Pessoa

fuente imagen David Trueba es alto y estirado. Ligeramente mayor de lo que parece en la foto de su columna en El País. Llega, pasmina en cuello y andares filosóficos, justo cuando yo estoy accediendo al salón de actos. Me cede el paso gentilmente, seguido de un pequeño séquito de altas personalidades de la facultad. En esta coincidencia estoy a punto de decirle que ando inmerso en el final de Saber perder y que acabo de descubrir su columna en el periódico donde, haciendo referencia a su propia concepción del periodismo, hace llegar al lector la realidad a través de la literatura, busca puntos de apoyo de identificación para captar a la persona que está al otro lado y hacerle comprender un poco mejor su entorno. Pronto entiendo que el apunte carecería de sentido. Trueba cuando habla gesticula más bien poco pero cambia la voz cuando tiene que parafrasear/imitar a alguien, espera a la formulación de las preguntas en una posición atenta aunque distendida, sabe llevar de un lado a otro al...